peixebola

2010-12-01T20:05:00.000-03:00

FRIDAY, NOVEMBER 26, 2010

Connection

Every moment of our lives
Is a necessary moment
And all that happens around us
Interacting with what happens inside us

Nothing is for granted
There is one continuous flow
To everything that happens

Like waking up from heavy sleep,
You look around and ask,
Where are we?

The pathways of our lives
Have led us to this very hour
And all that it encounters

Like scenes of every day
Direction is unseen
But binds within our eyes
Subconsciously speaking

** acabo de ver a ultima postagem de gilsinho em seu blog.

e ler isso dà a sensaçao que ele tava tranquilo...

marcus.

movimento

2010-12-01T20:03:00.001-03:00

Acabo de saber da morte-escolhida de um amigo.

Ponto.

Mais clara e duramente, do recente suicidio do amigo Gilsinho.

Reticências...

Primeiro, a tentavita de compreender, a partir de quaisquer que sejam as referências ou julgamentos errôneos ou não que atribuamos a ele, é uma tentativa de compreensão inutil e vã.

Segundo, não hà forma delicada nem correta de comunicar o episòdio.

Entre os soluços de um choro desesperado e repentino e a reflexão mais vasta que posso conceber, pensei e primeiramente não quis comentar nem escrever nada sobre. Calar. Silenciar. Mas em seguida senti que sua imagem e legado são de tal maneira fortes em mim que me é impossivel não exprimir minha surpresa plena de tristeza e questionamentos. E aliàs, a vida, mesmo fora de tal episòdio, não merece silenciamentos.

Palavras, escrita, texto, me parecem ridiculamente ìnfimos agora. Paradoxalmente, parece não haver nada a ser dito.

Mas as làgrimas e o choro silenciosos não bastam...

È preciso refletir acerca disso, talvez infinitamente. E escrever-lhes, amigos, talvez seja apenas um ato um tanto desesperado de alguém que tà longe sem o conforto do abraço de um corpo amigo, mas sinto uma causa maior sobre tudo isso.

Sei que quem o conheceu bem pode atribuir sentidos vàrios a tal ato "disparatado". Pois o suicidio nunca foi uma solução. Aliàs, não consigo atribuir nem caràter de covardia nem de coragem... fuga? busca? sobra de quê? falta de quê? ... talvez confusão e solidão.

Não sei. Imagino que nem o pròprio Gilsinho saberia de fato responder, mesmo que o quisesse.

Sei que apenas não representa uma solução.

Sem nada a dizer diretamente, queria apenas convidar-nos todos à reflexão - sempre continuada - acerca de nossos caminhos, nossos movimentos, nossas escolhas, nossos "paradeiros". Eu tenho escolhido - e cada vez mais - o movimento. No movimento vejo o motor da vida. Denominamos de tempo a sequência de movimentos que vão modificando nossas personalidades, nosso dia-a-dia, nossos hàbitos, nosso mundo, nossa memòria, nossos amigos. E, por mais que em Gilsinho como corpo não exista mais movimento, em mim (em nòs) hà seu movimento, seu legado, seus questionamentos, sua "busca pela verdade", sua mùsica, seus dedos finos... Somos todos formados um pouco pelos outros. Tenho em mim pedaços, idéias, pensamentos, sorrisos e choros dos que me rodeiam. Me vejo em vàrios momentos dizer algo que sei que veio de um ou de outro amigo, e que agora està em mim, que é "eu". Que movimentemos e que mantenhamos acesa a chama dos que nos importam dentro de nòs, que percebamos o quanto o outro importa ao ponto de nunca esquecermos de ir ao seu encontro, de fazer uma visita de 5 minutos que seja, ou simplesmente mandar algumas palavras, doces ou amargas, mas que comunique algo, onde haja uma troca.

Sinto falta do ultimo abraço que poderia ter dado no meu amigo querido que foi se distanciando aos poucos até desaparecer, como agora. Sinto falta dos abraços amigos que poderia ter agora e não tenho. Sinto vontade de movimento e isso me faz continuar, não sei se sempre firme, mas sim forte em direçao ao mundo e principalmente aos que queremos mais bem.

Apenas pra deixar um tanto mais claro, a intenção de escrever o que escrevo agora é de soltar um suspiro de importância às amizades valiosas que temos e que o mesmo movimento que traz leva, como uma onda nesse oceano que nos separa.

Fico guardado no proximo abraço que possamos dar, pleno de calor e de vida, pois é o que parece mais interessar hoje e sempre.

Gilsinho, sempre o amei e sempre o amarei.

O amor é uma palavrinha que o uso carregou de pre-conceitos e de imagens desnecessàrias que até nos impede de utilizà-la comumente, mas que comporta em si o grande segredo dos nossos movimentos, mesmo que não o digamos. Sinto.

Com pesar, triste, porém cheio de vida,

Um abraço forte, morno e confortante,

Marquinho.

eucronópios.blogspot.com

2010-06-17T17:05:00.001-03:00

migos,
quero deixar registrado que criei e que estou escrevendo também nesse espaço: www.eucronopios.blogspot.com ; minha intenção é de escrever mais, assim como de fazer textos mais autorais, de organizar um pouco mais a minha desorganização literária - ainda ínfima, mas com o intuito de desenvolver-se.
convido-os à leitura, à reflexão e à criação e ao ócio também, quando necessário.
vale!

marcus de barros.

ps.: queria deixar uma atenção particular dedicada a esta postagem (no link): http://eucronopios.blogspot.com/2010/05/descoberta-da-poesia.html

força estranha

2010-05-21T12:19:00.003-03:00

hoje, sensibilizado pelo clima interiorano das montanhas, fui pego de surpresa por uma música que há muito conhecia. porém, eu nunca havia sido colocado de tal maneira no âmago de sua significância.
uma cantora popular, um compositor popular, no entanto, uma sensibilidade tamanha. quando me percebi, estava com os olhos úmidos acompanhado da sensação de compreender a beleza que há no "existir" e no estar "atento e sensível" - através dos óculos maravilhosos da arte, ou seja, senti que ao encararmos o comum como singular, único, e o cotidiano com beleza e poesia, as palavras se tornam apenas escadas que podemos dispensar e continuar subindo... como grandes poetas o fazem - e o são também os que percebem a poesia no mundo, seja na palavra, seja numa paisagem, seja num gesto ou num rosto: poetas."estive no fundo de cada vontade encoberta". não compreendo como pessoas podem viver sem percebê-lo.
este, que escreveu tal poesia musicada, se chama caetano, e aqui está o meu motivo de hoje:

"Eu vi um menino correndo
eu vi o tempo brincando ao redor
do caminho daquele menino,
eu pus os meus pés no riacho.
E acho que nunca os tirei.
O sol ainda brilha na estrada que eu nunca passei.
Eu vi a mulher preparando outra pessoa
O tempo parou pra eu olhar para aquela barriga.
A vida é amiga da arte
É a parte que o sol me ensinou.
O sol que atravessa essa estrada que nunca passou.
Por isso uma força me leva a cantar,
por isso essa força estranha no ar.
Por isso é que eu canto, não posso parar.
Por isso essa voz tamanha.
Eu vi muitos cabelos brancos na fonte do artista
o tempo não pára no entanto ele nunca envelhece.
Aquele que conhece o jogo, o jogo das coisas que são.
É o sol, é o tempo, é a estrada, é o pé e é o chão.
Eu vi muitos homens brigando. Ouvi seus gritos
Estive no fundo de cada vontade encoberta,
e a coisa mais certa de todas as coisas
não vale um caminho sob o sol.
E o sol sobre a estrada, é o sol sobre a estrada, é o sol.
Por isso uma força me leva a cantar,
por isso essa força estranha no ar.
Por isso é que eu canto, não posso parar.
Por isso essa voz tamanha."

marcus de barros. maio, 2010

"O indivíduo quer ser alguém" (Paulo Gaudêncio, Tom Zé)

2010-05-05T22:10:00.000-03:00

Ninguém aguenta ser massa, o indivíduo quer ser alguém (Paulo Gaudêncio sobre a cidade de São Paulo)
Tom Zé no quadro arquivo do Radiola na TV Cultura - música "A Gravata".
(Não descobri a data desta gravação, mas imagino que esteja entre 68 e 71, 72...)

Quero compartilhar também o texto escrito na contra-capa do primeiro LP do Tom Zé, de 1968 (que acabo de descobrir e ler).

"Somos um povo infeliz, bombardeado pela felicidade. O sorriso deve ser muito velho, apenas ganhou novas atribuições. Hoje, industrializado, procurado, fotografado, caro (às vezes), o sorriso vende. Vende creme dental, passagens, analgésicos, fraldas, etc. E como a realidade sempre se confundiu com os gestos, a televisão prova diariamente, que ninguém mais pode ser infeliz. Entretanto, quando os sorrisos descuidam, os noticiários mostram muita miséria. Enfim, somos um povo infeliz, bombardeado pela felicidade.(As vezes por outras coisas também). É que o cordeiro, de Deus convive com os pecados do mundo. E até já ganhou uma condecoração. Resta o catecismo, e nós todos perdidos. Os inocentes ainda não descobriram que se conseguiu apaziguar Cristo com os privilégios. (Naturalmente Cristo não foi consultado). Adormecemos em berço esplêndido e acordamos cremedentalizados, tergalizados, yêyêlizados, sambatizados e missificados pela nossa própria máquina deteriorada de pensar. "-Você é compositor de música "jovem" ou de música "Brasileira"?" A alternativa é falsa para quem não aceita a juventude contraposta à brasilidade.. (Não interessa a conotação que emprestam à primeira palavra). Eu sou a fúria quatrocentona de uma decadência perfumada com boas maneiras e não quero amarrar minha obra num passado de laço de fita com boemias seresteiras. Pois é que quando eu abri os olhos e vi, tive muito medo: pensei que todos iriam corar de vergonha, numa danação dilacerante. Qual nada. A hipocrisia (é com z?) já havia atingido a indiferença divina da anestesia... E assistindo a tudo da sacada dos palacetes, o espelho mentiroso de mil olhos de múmias embalsamadas, que procurava retratar-me como um delinquente. Aqui, nesta sobremesa de preto pastel recheado com versos musicados e venenosos, eu lhes devolvo a imagem. Providenciem escudos, bandeiras, tranquilizantes, antiácidos, antifiséticos e reguladores intestinais. Amém.
TOM ZÉ
P.S.: Nobili, Bernardo, Corisco, João Araújo, Shapiro, Satoru, Gauss, Os Versáteis, Os Brazões, Guilherme Araújo, O Quartetão, Sandino e Cozzela, (todos de avental) fizeram este pastel comigo.
A sociedade vai ter uma dor de barriga moral
O mesmo" (Tom Zé - 1968, contracapa do LP)

marcus de barros

Dez clássicos para reler (por Pedro Maciel)

2010-05-04T02:56:00.004-03:00

Hoje, me deparei com esse texto e, além da súbita percepção de que ele poderia adornar minha agenda, tive vontade repentina de compartilhá-lo com vocês, amigos.

Outro comentário que julgo importante para esse instante que escrevo é que este site, onde encontrei o texto referido, é excepcional - contém muita coisa boa (boa de verdade, a julgar pelo nome): http://www.cronopios.com.br. Vale tê-lo como favorito daqueles que se lê quase todos os dias.

Postagem "copiada" por: Marcus de Barros - contribuição para o Peixebola. Agradeço o autor do texto que segue, mesmo sem o conhecimento do mesmo - agradecem os interessados.

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Dez clássicos para reler

Por Pedro Maciel

O que entendemos como um livro clássico? Este adjetivo descende do latim classis, frota, ordem. Chama-se de clássico um livro que “as gerações dos homens, urgidos por razões diversas, lêem com prévio fervor e com uma misteriosa lealdade”, anotou Jorge Luis Borges. O clássico nos ensina algo universal que, de certa forma, nos liga a uma vivência particular. Reler o clássico é descobrir nas dobras da memória não só a história do passado mas sobretudo o enredo de um provável futuro das relações humanas.

“Ulisses”, romance-experiência de James Joyce, escrito entre 1914-1921, é uma obra fundamental da ficção do século XX. Joyce ousou inventar uma prosa-poética que ainda hoje é vista com estranhamento pelas cabeças normais do público leitor. “Ulisses” recupera a linguagem em seu estado natural, anterior à gramática. O ritmo não é medida _ como muitos pensam _ mas tempo original e, ainda, uma maneira de ver o mundo.

Outro clássico que se revela inédito a cada releitura é “Grande Sertão Veredas” (1956), de Guimarães Rosa. Este romance é o grande marco inovador na literatura brasileira de todos os tempos. Rosa retrata um país arcaico, sem passado ou futuro, um país que ensina quem somos. O texto é uma reescritura dos romances medievais (modelo barroco), épico, discussão entre Deus e o diabo.

“Os Sertões”, de Euclides da Cunha, é um livro que nos ensina algo que não sabíamos, descobrimos nele algo que sempre soubéramos ou acreditávamos saber... Euclides, com sua escrita virtuosística, faz uma interpretação histórica do País a partir da cultura do sertão. Canudos é uma idéia euclidiana da desilusão da utopia republicana. Narrativa da realidade social e cultural de um povo deslumbrado, cego pela fé religiosa e que preferiu se consumir no fogo, para reviver a maldição bíblica.

“Memórias Póstumas de Brás Cubas” (1880), de Machado de Assis, é um exemplo de clássico que precisou de tempo para encontrar o seu lugar certo. O romance em forma de monólogo autobiográfico é um divisor na obra de Machado. O bruxo do Cosme liberta-se do romantismo e inaugura o estilo realista que aborda temas como adultério, hipocrisia e egoísmo. Mas Machado rejeita tanto o determinismo social quanto a prosa descritiva dos realistas, segundo os críticos. A prosa machadiana, narrativa não-linear, original e radicalmente cética, nos revela a dimensão fundamental do tempo, dá sentido à vida banal e ordinária através da experiência humana.

Segundo Ezra Pound, mestres são os “homens que combinaram um certo número de tais processos e que os usaram tão bem ou melhor que os inventores”. Franz Kafka é um dos mestres deste século, autor de “Metamorfose”, texto singular da literatura universal. O anti-herói Joseph K. nos leva a descobrir a história dos pesadelos do mundo moderno. A subordinação e as situações intoleráveis são as idéias centrais da narrativa. Pode-se afirmar que este romance expressa o fantástico, o incompreensível, a opressão, o estranho e a sátira ao invés do patético. O texto desmistifica a organização social que se perpetua, graças a paciência dos subordinados que morrem sem imaginar os seus direitos.

Outro livro que merece ser relido, (clássico é o livro que estamos sempre relendo...), é “As Mil e Uma Noites”, texto estabelecido a partir dos manuscritos originais por René R. Khawam. Na época provável em que se redigiram as “Mil e Uma Noites” (século XIII), o Islã atravessava uma crise, o poder era contestado e havia ameaças nas fronteiras, segundo historiadores. As aventuras da bela Xerazade e os contos narrados para entreter seu interlocutor, o sultão Xeriar, é um conjunto de novelas exemplares situado entre os “livros permanentes” da história da literatura.

“Eupalinos ou O arquiteto _ Escritos de circunstância” (1921), de Paul Valéry, reflete sobre o processo de criação arquitetônica. Valéry, poeta-crítico, cria um clássico a partir de um diálogo imaginário entre Sócrates e Fedro. “Dialogue des morts”, era como seria chamado o texto em sua primeira edição. Fedro e Sócrates habitam nas noites alucinadas do inferno. Pairam sobre eles a idéia da reflexão dos mortos. Uma idéia assombrada. Conversam sobre as limitações e emoções de uma vida que poderia ter sido.

“Uma Temporada no Inferno & Iluminações”, de Arthur Rimbaud, inaugurou a literatura do desespero, do assombro, do inconformismo, da beleza perdida, do visível e do imaginário. Segundo George Steiner, Rimbaud “deixou sua impressão digital na linguagem, no nome e no temperamento do poeta moderno, como Cézanne o fez com as maçãs”.

Virginia Woolf é conhecida sobretudo como uma romancista que aperfeiçoou modernas técnicas de narrar, como as do monólogo interior e do fluxo de consciência. “Orlando”, de Woolf, é o romance mais popular da escritora, mas o texto mais inovador e revolucionário em termos de forma é “As ondas”, em que o cotidiano dispensa enredo, ação, e surge de puras sensações.

Outro clássico da literatura moderna é “O Estrangeiro”, de Albert Camus. O escritor franco-argelino explora os temas que sempre o atormentaram, como a solidão, o destino do homem diante do mundo indiferente e o absurdo da condição humana. Camus descreve a “doença do espírito” de que sofrem os tempos atuais. “O absurdo nasce da confrontação do apelo humano com o silêncio despropositado do mundo”. Através do “absurdo” o autor decifra o verdadeiro sentido da vida. Mas a vida, segundo Camus, será vivida melhor ainda se não tiver sentido.

Pedro Maciel é autor do romance Como deixei de ser Deus (Editora Topbooks, 2009). Segundo o filósofo e poeta Antonio Cícero, “de certo modo, é o tempo o verdadeiro tema desse livro, que pode ser considerado uma espécie de Bildungsroman, isto é, de romance de educação ou formação. Pode-se dizer que é justamente a intensa capacidade de instigar a sensibilidade, o pensamento e a imaginação que constitui um dos maiores encantos de Como deixei de ser Deus”. Já o escritor Moacyr Scliar diz que, “Como deixei de ser Deus foi para mim uma gratíssima surpresa, pela originalidade, pela profundidade e pela transcendência do texto”. Pedro Maciel, segundo o poeta e tradutor Ivo Barroso, "nos faz acreditar que a literatura brasileira possa ainda apresentar alguma coisa de novo que, curiosamente, remonta à própria arte de escrever: o estilo. O seu primeiro romance A Hora dos Náufragos (Bertrand Brasil, 2006) perturba pela força da linguagem. O que há de mais próximo desse livro seriam os famosos fusées de Baudelaire". E-mail: pedro_maciel@uol.com.br

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**PS.: confesso que fiquei fortemente tentado a ler a obra deste Pedro Maciel, a julgar pelo que há neste último parágrafo.

(um eu, Marcus de Barros, conjecturando madrugada adentro...)

A Suposta Existência

2010-05-01T22:09:00.000-03:00

A Suposta Existência

Como é o lugar quando ninguém passa por ele?
Existem as coisas
sem ser vistas?

O interior do apartamento desabitado,
a pinça esquecida na gaveta,
os eucaliptos à noite no caminho
três vezes deserto,
a formiga sob a terra no domingo,
os mortos, um minuto
depois de sepultados,
nós, sozinhos
no quarto sem espelho?
Que fazem, que são
as coisas não testadas como coisas,
minerais não descobertos - e algum dia
o serão?

Estrela não pensada,
palavra rascunhada no papel
que nunca ninguém leu?
Existe, existe o mundo
apenas pelo olhar
que o cria e lhe confere
espacialidade?

Concretitude das coisas: falácia
de olho enganador, ouvido falso,
mão que brinca de pegar o não
e pegando-o concede-lhe
a ilusão de forma
e, ilusão maior, a de sentido?

Ou tudo vige
planturosamente, à revelia
de nossa judicial inquirição
e esta apenas existe consentida
pelos elementos inquiridos?
Será tudo talvez hipermercado
de possíveis e impossíveis possibilíssimos
que geram minha fantasia de consciência
enquanto
exercito a mentira de passear
mas passeado sou pelo passeio,
que é o sumo real, a divertir-se
com esta bruma-sonho de sentir-me
e fruir peripécias de passagem?

Eis se delineia
espantosa batalha entre
o ser inventado
e o mundo inventor.
Sou ficção rebelada
contra a mente Universal
e tento construir-me
de novo a cada instante, a cada cólica,
na faina de traçar
meu início só meu
e distender um arco de vontade
para cobrir todo o depósito
de circunstantes coisas soberanas.

A guerra sem mercê, indefinida
prossegue,
feita de negação, armas de dúvida,
táticas a se voltarem contra mim,
teima interrogante de saber
se existe o inimigo, se existimos
ou somos todos uma hipótese
de luta ao sol do dia curto em que lutamos.

De A Paixão Medida, 1980

Carlos Drummond de Andrade

marcus de barros

Visita ao dicionário

2010-04-25T18:28:00.001-03:00

Para refletir:

sinestesia (DO POETA)

(grego sunaísthesis, -eos, sensação simultânea, percepção simultânea)

s. f.

1. Produção de duas ou mais sensações sob a influência de uma só impressão.

2. Ret. Figura de estilo que combina percepções! de natureza sensorial distinta (ex.: sorriso amargo).

cinestesia (DO ATOR)

(cine- + -estesia)

s. f.

Sensibilidade nos movimentos.

cenestesia (DO SER)

s. f.

Sentimento vago que, independentemente dos sentidos, existe no nosso ser.

Marcus de Barros.

Primeiro há a mudança interna, estrutural, e só depois muda-se a face, a aparência.

2010-04-20T04:42:00.001-03:00

.

Algo mudou dentro
em mim.
Como extensão, mudo fora
mundo fora, mudo - de mudar
e mudo - de voz
muito porém, com fala - contradicto
mesmo que seja calada
escrita.
Pode-se gritar pela escrita?
Sim, pode-se. E grito

Algo em mim mudou
forte.

Como extensão, pequena
porém, considerável, relevante
mudo também esta cara - virtual
Mudo de c(ô)r, mudo de c(ó)r
mudo de cara.
A mudança me é cara
é-me cara, não acaba
não pára. Para quê?

Se antes era barba, agora é pele
se antes preto, agora claro
se antes mudo, agora fala
se antes antes, agora agora.
Depois sempre virá, como agora.
Preto outra vez, barba nova longa
pele, cara, agora
mudo - de mudar.

Não à morte deste espaço-pedaço
considerei-a, porém
resisto
e faço viver - vivo. Revisto:
Re-visto.
Pensei até em mudar de nome - o espaço (este)
pedaço: eu
mas nome não muda
o esqueleto continua...
o aço é traço e braço.
Fica, mesmo quando muda.

O movimento, motor da vida
a mudança, condição de existência:
água parada apodrece, fede.
O caos, a desordem, a onda
são necessários ao vivo
o fluxo, o fluxo, uso
mudo - de mudar
tensão, limite: transcendência.
Como a poesia leva a linguagem ao limite
estende, expande, entende
força-a a mudar, eu mesmo faço o mesmo
a mim e ao meu mundo
mudo-de-mudar, não mudo-de-calar
falo, de falar:
Diz-se e vive-se:
mudo.

(Vida longa à poesia!)

ps.: meu maxilar treme...

ps2.: As fotos que ilustram o fundo do título deste espaço - blog - são uma homenagem ao fotógrafo Irving Penn. As personalidades são, respectivamente, da esquerda para a direita: S. J. Perelman, Pablo Picasso, Nadja Auermann, Salvador Dalí e Woody Allen.

ps3.: O Catador (de Manoel de Barros)

"Um homem catava pregos no chão.
Sempre os encontrava deitados de comprido,
ou de lado,
ou de joelhos no chão.
Nunca de ponta.
Assim eles não furam mais – o homem pensava.
Eles não exercem mais a função de pregar.
São patrimônios inúteis da humanidade.
Ganharam o privilégio do abandono.
O homem passava o dia inteiro nessa função de catar pregos enferrujados.
Acho que essa tarefa lhe dava algum estado.
Estado de pessoas que se enfeitam a trapos.
Catar coisas inúteis garante a soberania do Ser.
Garante a soberania de Ser mais do que Ter."

ps4.: Sinto-me um catador; que ganhou os globos oculares e a faculdade da visão há pouco, como que apreciando e gozando das primeiras imagens formadas em suas retinas; como se eu enxergasse apenas há algum tempo... toda minha vontade se expande em direção ao universo da busca do sentido, seja através de imagens ou de sensações/experiências... aliás, ver é a melhor forma de viver. eu vim ver. vamos?

marcus de barros.

Leminski

2010-04-20T04:38:00.001-03:00

Deixo-o - ou melhor, ele se deixa - falar por suas próprias palavras.

Não cabe a mim descrevê-lo, classificá-lo, qualificá-lo...

Apenas o bebo e o sinto - e mudo dentro e fora...

ICEBERG

Uma poesia ártica,
claro, é isso que eu desejo.
Uma prática pálida,
três versos de gelo.
Uma frase-superfície
onde vida-frase alguma
não seja possível.
Frase, não. Nenhuma.
Uma lira nula,
reduzida ao puro mínimo,
um piscar do espírito,
a única coisa única.
Mas falo. E, ao falar, provoco
nuvens de equívocos
(ou enxame de monólogos?).
Sim, inverno, estamos vivos.

(Paulo Leminski)

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moinho de versos
movido a vento
em noites de boemia

vai vir o dia
quando tudo que eu diga
seja poesia

(Paulo Leminski)

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a chuva vem de cima

correm
como se viesse atrás

(Paulo Leminski)

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ps.: me recordo do Quintana (Mário), quando este diz:

"A Coisa

A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi propriamente dita."

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marcus de barros.

Aforismos de Secchin

2010-04-01T05:10:00.003-03:00

Tive acesso, em minhas leituras, à uma parte da obra desse poeta, ensaísta, crítico, doutor em literatura e professor, Antônio Carlos Secchin.

Aqui, por hora, deixo como referência alguns aforismos de sua autoria.

"A poesia representa a fulguração da desordem, o mau caminho do bom-senso, o sangramento inestancável da linguagem, não prometendo nada além de rituais para deus nenhum."

"A possibilidade de negociar com as palavras as frestas de perturbação e mudança de que elas e nós necessitamos para continuarmos vivos : a isso dá-se o nome de estilo."

"A poesia não pretende ser espelho do caos, hipótese em que tudo, isto é, nada, seria poético."

"Há poetas quase afônicos; de tanto espremerem para expressar alguma coisa, acabam exprimindo coisa alguma."

"A antiordem foi moderna no modernismo; repeti-la ainda hoje, sob a capa da vanguarda, é iludir o leitor, ao dar-lhe o passado de presente."

"O prosaico não é o oposto do poético, e sim do poemático, ou seja, do conjunto de convenções retóricas sobre as quais se estabeleceu o consenso de como um poema deva ser."

"Discurso conseqüente é o que consegue criar um avesso não-simétrico. Então, o contrário de alto passa a ser amarelo, e o sinônimo de escada passa a ser helicóptero."

"Como traduzir no mundo verbal o mundo plástico-visual? O risco é que muitos poetas acabem mudos de tanto ver."

"Se eu já soubesse o que o poema diria, não precisaria escrevê-lo. Escrevo para desaprender o que eu achava que sabia sobre aquilo que me vai sendo ensinado enquanto escrevo."

marcus de barros.

O verbo tem que pegar delírio.

2010-03-16T05:50:00.000-03:00

No descomeço era o verbo.

Só depois é que veio o delírio do verbo.

O delírio do verbo estava no começo, lá

onde a criança diz: Eu escuto a cor dos

passarinhos.

A criança não sabe que o verbo escutar não

funciona para cor, mas para som.

Então se a criança muda a função de um

verbo, ele delira.

E pois.

Em poesia que é voz de poeta, que é a voz

de fazer nascimentos -

O verbo tem que pegar delírio.

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Um girassol de apropriou de Deus: foi em

Van Gogh.

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Manoel de Barros, em O livro das Ignorãças.

marcus de barros, em peixebola,

infinitamente menor, obviamente.

saramago, haitis

2010-03-16T05:44:00.006-03:00

Quantos Haitis?

No Dia de Todos os Santos de 1755 Lisboa foi Haiti. A terra tremeu quando faltavam poucos minutos para as dez da manhã. As igrejas estavam repletas de fiéis, os sermões e as missas no auge… Depois do primeiro abalo, cuja magnitude os geólogos calculam hoje ter atingido o grau 9 na escala de Richter, as réplicas, também elas de grande potência destrutiva, prolongaram-se pela eternidade de duas horas e meia, deixando 85% das construções da cidade reduzidas a escombros. Segundo testemunhos da época, a altura da vaga do tsunami resultante do sismo foi de vinte metros, causando 600 vítimas mortais entre a multidão que havia sido atraída pelo insólito espectáculo do fundo do rio juncado de destroços dos navios ali afundados ao longo do tempo. Os incêndios durariam cinco dias. Os grandes edifícios, palácios, conventos, recheados de riquezas artísticas, bibliotecas, galerias de pinturas, o teatro da ópera recentemente inaugurado, que, melhor ou pior, haviam aguentado os primeiros embates do terramoto, foram devorados pelo fogo. Dos 275 mil habitantes que Lisboa tinha então, crê-se que morreram 90 mil. Conta-se que à pergunta inevitável “E agora, que fazer?”, o secretário de Estrangeiros Sebastião José de Carvalho e Melo, que mais tarde viria a ser nomeado primeiro-ministro, teria respondido “Enterrar os mortos e cuidar dos vivos”. Estas palavras, que logo entraram na História, foram efectivamente pronunciadas, mas não por ele. Disse-as um oficial superior do exército, desta maneira espoliado do seu haver, como tantas vezes acontece, em favor de alguém mais poderoso.

(.continua...)

(para ler o resto do artigo, aqui>>: http://caderno.josesaramago.org/2010/02/08/quantos-haitis/)

Colhido do blog Caderno de Saramago,

por marcus de barros... o também, por vezes, copista.

Manoel de Barros - d'O Livro das Ignorãças

2010-03-12T18:35:00.003-03:00

O rio que fazia volta atrás de nossa casa
era a imagem de um vidro mole que fazia uma
volta atrás de casa.
Passou um homem depois e disse: Essa volta
que o rio faz por trás de sua casa se chama
enseada.
Não era mais a imagem de uma cobra de vidro
que fazia uma volta atrás de casa.
Era uma enseada.
Acho que o nome empobreceu a imagem.

Manoel de Barros, em O Livro das Ignorãças.

marcus de barros.

tentativa de diagnóstico

2010-03-11T02:13:00.002-03:00

amigos,
sobre este assunto - que virá - digo primeiramente que é uma metáfora profunda e que minha vontade é de escrever apenas uma frase na tentativa de pela inversão fazer com que a concisão traduza o extenso e complexo que disso está por trás:

este blog está doente, enfermo; quase em coma, diria...

o que se faz? a respiração pára, e nascem outras cousas? eutanásia? ou dá-se choques para tentar reanimar seu coração-virtual?

marcus.
reticente...

morrison

2010-03-01T10:05:00.004-03:00

por uma série de pequenos motivos e encontros (des)conexos aparentemente, escolho retomar as postagens aqui com essa matéria que acabo de ver em um blog que não este.

o endereço é: http://anos60.wordpress.com/2009/03/01/mortes-tragicas-no-universo-rock-jim-morrison/

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“Somos conduzidos ao massacre por plácidos almirantes. Lerdos e obesos generais tornam-se obscenos pelo sangue jovem”. Jim Morrison

James Douglas Morrison (Melbourne, Flórida, 8.12.43 – Paris, 3.07.71) devia saber o que estava falando pois ele próprio era filho de um almirante. Jim Morrison, o Rei Lagarto, “Eu sou o Rei Lagarto, posso fazer tudo”, disse certa vez, assim como um dos slogans de Maio 68, “Nós queremos o mundo e o queremos agora”.

A história oficial diz que na última noite de sua existência, Jim Morrison foi ver 2 filmes com sua namorada, Pamela Courson, em Paris, e depois foram para a cama. Ela conta que Jim sentiu-se mal e foi tomar um banho para se reanimar. Foi encontrado na banheira às 5 horas da manhã por Pamela. O que consta nos autos é que sua morte foi causada por um ataque cardíaco. Ele chegou a Paris depois que, em 1969, culpado de comportamento indecente durante um concerto – botou o pau prá fora e simulou masturbação – foi condenado a 70 anos de prisão, mas o pagamento de uma fiança de US$ 50.000 livrou-o provisoriamente. Esse evento foi responsável pela anulação dos concertos dos Doors.

Jim andava pelas ruas de Paris carregando seus escritos em uma sacola plástica e fazia festas com seus amigos.

Também consta que Pamela não o tenha avisado de que aquilo não era cocaína e sim heroína da maior pureza. Significa que em primeiro lugar, Jim não era tão chegado em heroína. E depois, que, acostumado a uma determinada dosagem, ao usar essa dosagem com heroína pura, foi fulminado com uma overdose. Ainda há a hipótese de que Jim suspeitava que seria o nº 4 a morrer – depois de Jimi Hendrix, Janis Joplin e Brian Jones, a turma do j, todos com 27 anos – numa maquinação de autoridades americanas.

Porém, pesquisando em jornais parisienses, descobri que na edição de 21 de julho de 2007 do Le Nouvel Observateur (v. http://www.challenges.fr/depeches/20070720.REU6075/), pouco depois do aniversário de 36 anos de sua morte, uma matéria da jornalista Dominique Vidalon conta que na data acima, através de um livro, Sam Bernett, o antigo gerente de uma boate parisiense, o Rock and Roll Circus, afirma que Jim Morrison morreu em uma das toilletes masculinas de seu clube, depois de uma overdose de heroína. Diz que manteve sua história secreta até que sua mulher deu-lhe a idéia de escrever um livro. “A turma de Jim Morrison, seus amigos próximos e sua namorada Pamela Courson decidiram pela versão de que não era uma questão de drogas, álcool ou overdose. Não polemizei por respeito à sua família e à seus amigos”, explica Bernett, em entrevista à Reuters no Flore, um café de Saint-Germain-des-Prés, um dos preferidos de Morrison. Disse que decidiu escrever para que a verdade seja enfim conhecida. No livro, intitulado “The End: Morrison”,

Bernett conta que na noite de sua morte, Morrison foi visto em seu clube e que se encontrou com 2 homens que lhe venderam a heroína. Essa versão contradiz totalmente à contada por Pamela à polícia. Bernett diz que Morrison conhecia todas as celebridades que frequentavam o R&R Circus : Marianne Faithfull, Roman Polanski, Salvador Dali, etc.

Alguém forçou a porta da toilette que estava fechada e descobriu Morrison caído no chão. “Sua face estava cinzenta, os olhos fechados e havia sangue saindo de seu nariz. E uma baba com espuma em torno da boca ligeiramente aberta. Jim não respira mais”, conta ele. Continua, dizendo que os 2 traficantes queriam crer que ele estava apenas inconsciente. Ele acha que Morrison foi levado ao seu apartamento e colocado na banheira na tentativa de reanimá-lo.

Jim Morrison foi enterrado em 7 de julho de 1971 no cemitério Père Lachaise. Não foi feita autópsia. Lá, seus vizinhos são Fréderic Chopin, Balzac, Edith Piaf, Alan Kardec, Oscar Wilde.

A estranha inscrição KATA TON AIMONA EAYTOY, é uma frase em grego. Antes do Aimona tem um triângulo que pode ser lido como Delta, o D grego. Então ficaria, KATA TON DAIMONA EAYTOY, e significa ” CONTRA O DEMÔNIO INTERIOR”. O que resume sua vida.

Pamela Courson morreu de overdose em 1974, também com 27 anos.

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por hoje, é isso. ponto.

marcus.

Neil Young

2010-01-28T19:08:00.002-03:00

If we smile, can we go?

2010-01-28T19:03:00.002-03:00

Preciso me encontrar - compositor: Candeia

2010-01-26T13:27:00.003-03:00

Uma pequena correção/elucidação,
porém que faz toda a diferença:
o fato de o compositor da poesia não ser o Cartola e sim o Candeia.
Cartola sim, foi o intérprete que a trouxe ao nosso conhecimento.

(http://cliquemusic.uol.com.br/artistas/ver/candeia)

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra nao chorar.

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra nao chorar.

Quero assistir o sol nascer,
Ver as águas dos rios correr,
Ouvir os pássaros cantar,
Eu quero nascer quero viver...

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra não chorar.

Se alguem por mim perguntar,
Diga que eu só vou voltar,
Depois que eu me encontrar...

Quero assistir o sol nascer,
Ver as águas dos rios correr,
Ouvir os pássaros cantar,
Eu quero nascer quero viver...

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra nao chorar.

Deixe-me ir preciso andar,
Vou por aí a procurar,
Rir pra nao chorar.

Music for one apartment and six drummers

2010-01-22T21:35:00.000-03:00

fiquei atônito...

no limiar do absurdo...
esse vídeo vem dalí, da linha da tensão, onde se formam/desenvolvem as melhores coisas...

marcus.

2010-01-16T14:50:00.002-03:00

And I can't face the evening straight
You can offer me escape
Houses move and houses speak
If you take me there you'll get relief
Relief, relief, relief

...

It's too much
Too bright
Too powerful

O Livro do Desassossego

2010-01-15T12:08:00.002-03:00

"Tendo visto com que lucidez e coerência lógica certos loucos justificam, a si próprios e aos outros, as suas idéias delirantes, perdi para sempre a segura certeza da lucidez da minha lucidez."
Bernardo Soares
em O Livro do Desassossego
(heterônimo de Fernando Pessoa)

pensamento sobre: "Lê Nietzsche, não sê nietzscheano"

2010-01-15T11:25:00.002-03:00

"Lê Nietzsche, não sê nietzscheano." (Frase colhida nos arquivos do amigo De Morais)
Acerca disto, penso: pedra que deve ser recolhida para a viagem/busca.

Lembra que a busca se faz meta, e a meta dilui-se em novas buscas.
Os pontos de vista mais diversos - seja o singular e o universal, a metafísica e a matemática, a filosofia e o dia-a-dia - precisam ser encarados todos como inter-conectados, numa transdisciplinaridade que facilita a compreensão dos saberes, das coisas, dos mundos...

De chocolate a Morfina

2010-01-13T18:40:00.000-03:00

In his book Chocolate to Morphine Dr. Andrew Weil correctly contends that, "Any drug can be used successfully, no matter how bad its reputation, and any drug can be abused, no matter how accepted it is. There are no good or bad drugs; there are only good and bad relationships with drugs."

Comentário

2009-12-30T11:44:00.006-03:00

Queria apenas deixar registrado, já que as palavras se foram descendo e descendo via blog - empurradas pelas ultimas 3 postagens (extensas e não autorais) - pois me são bastante caras as duas postagens intituladas "Furtar ao tempo o instante" e "A minha voz, só de soslaio aparece", que se seguem após estas que estão adornando esta página que os senhores lêem neste instante.
A primeira, nasceu de uma indicação que recebi do amigo De Morais, sobre Skylab, junto com minha reação à noite natalina cinza e a leitura do texto do amigo/mestre Lourival Holanda, que recaia sobre um viés trazido pelo tema natalino (ainda cinza); a segunda é apenas a continuação, clareando minhas idéias...
Não posso deixar de comentar a importância da notícia que colei entre estas duas postagem as quais acabo de me referir e a da "Tropicália" (que é longa e muito boa), que diz que Radiohead estará em estúdio em janeiro para gravar um novo álbum: isso me deixou sentindo bons fluxos internamente. Que maravilha!
Só pra constar, A guerra do fogo e Olhos de Serpente são filmes que ainda não assisti, apesar de tê-los na manga para assistí-los de hoje pra amanhã ou depois, ansioso.

PS.: passarei o ano novo num clima parecido com o natal, como referido nos posts... meio pagão, meio chato, meio hermético, porém tranquilo...
um abraço grande amigos,
amo vocês (os amados bem o sabem).

marcus de barros.

foto: www.met-art.com

Olhos de Serpente (Dangerous Game - Abel Ferrara, 1993)

2009-12-30T11:40:00.001-03:00

Olhos de Serpente (Dangerous Game – Abel Ferrara, 1993)

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David Lynch trabalha a loucura no universo de feitura cinematográfica hollywoodiano em seu último e mais complexo filme, o imprevisível Império dos Sonhos, mas o conceito de indissolubilidade de filme-dentro-de-filme utilizado pelo mestre do neosurrealismo tem alguns registros anteriores ainda mais interessantes. O principal deles, e talvez, junto de Cidade dos Sonhos (também do Lynch), o melhor trabalho feito sob essa técnica de baixa aceitação fora de certos círculos restritos de adoradores fanáticos, é este Olhos de Serpente, um dos grandes filmes do mestre maior do cinema contemporâneo, Abel Ferrara.

Mas é claro que Ferrara e Lynch nada têm em comum como cineastas, a não ser a própria adoração por técnicas de menor espaço nessa formatação atual de cinema – ressalto aqui nenhum sentido pejorativo. Enquanto Lynch brinca com as inúmeras possibilidades narrativas que seu material lhe empresta, Ferrara gosta de fazer de cada imagem fotografada – independente de sua função na montagem da seqüência – um mistério tão grande ou maior do que a própria idéia geral dos filmes, colocando no pacote ainda a sacanagem ininterrupta que compreende a real origem das imagens (tanto que sempre são projetadas a partir de mídias das mais variadas).

A tenuidade da imagem no cinema de Ferrara é responsável por transformar seu melhor filme (ou pelo menos o meu preferido, mas que muitos apontam incompreensivelmente como um de seus piores), New Rose Hotel, num dos filmes mais charmosos e intrigantes já feitos, e acaba sendo também o grande atrativo deste Olhos de Serpente, que retoma o paradoxo apresentado anteriormente no sensacional Vício Frenético e que de certa forma resume em prática a temática de toda sua filmografia: os limites da moral e da fé católica e dos vícios (representantes genuínos de bem e mal na consciência humana), além da relação entre vida e arte, também bastante estudada pelo cinema ao longo de sua existência – o que me lembra aquele momento fantástico de Maria, quando o personagem de Modine defende seu filme na sala de projeção numa clara idéia de fé sendo construída através da arte (no caso, da sua própria).

A grande diferença de Olhos de Serpente em relação ao seu meio-irmão policial, também protagonizado por um dos maiores xodós do diretor, Harvey Keitel (duas atuações impecáveis, por sinal), além obviamente do universo em que se desenvolvem (um a Nova York suja dos guetos; o outro Hollywood, mas totalmente desglamourizada), fica por conta da estrutura. Vício Frenético mantém o foco sempre na relação interpessoal do protagonista e sua busca pela redenção em meio a uma rotina de vícios. Olhos de Serpente, embora também seja sobre o personagem de Keitel, desvia a todo o momento sua origem, concentrando muito de suas ações nos personagens do filme que está sendo rodado (pode-se dizer que metade do filme é o próprio filme-dentro-do-filme, que ganha vida própria dentro da narrativa e tudo mais), mas sem deixar de falar do protagonista.

O recurso acaba permitindo a Ferrara a liberdade de viajar na relação entre obra e realizador, e a maneira como essa relação aos poucos é apresentada deixa algumas seqüências com uma intensidade inenarrável, em especial nos principais momentos desse clareamento de idéias sobre a própria origem das idéias do protagonista – do filme de Ferrara, não do filme de Keitel – para seu trabalho. E saber que esse limite entre a vida e a arte alcança um ponto de fusão tão indissolúvel durante o decorrer de Olhos de Serpente só transforma a experiência em uma das mais torturantes armações de Ferrara, que consegue imprimir tanta força nos momentos de ficção dentro do filme (a atuação de Madonna não tem como não ser lembrada) que faz dessa jornada infernal um dos momentos mais críveis de sua carreira.

4/4

Daniel Dalpizzolo

ou: Olhos de Serpente (Abel Ferrara, 1993) – Vinícius Laurindo – 4/4

***

postagem copiada também sem conhecimento do autor (http://multiplot.wordpress.com/2008/06/03/olhos-de-serpente-abel-ferrara-1994/).

vale a informação.

marcus.

A guerra do fogo (la guerre du feu)

2009-12-29T19:35:00.002-03:00

A Guerra do Fogo (La Guerre du feu, 81, FRA/CAN)
Dir.: Jean-Jacques Annaud. Com: Everett McGill, Rae Dawn Chong, Ron Perlman, Nameer El Kadi.

por Rodrigo Cunha

Um dos temas que envolvem a discussão sobre a naturalidade da linguagem falada é o que versa sobre a sua origem. O filme A Guerra do Fogo, de Jean-Jacques Annaud, é uma interessante especulação a esse respeito, e ajuda a refletir sobre a questão.

O filme trata de dois grupos de hominídios pré-históricos: um que cultuava o fogo como algo sobrenatural e outro que dominava a tecnologia de fazer o fogo. Em termos de linguagem, o primeiro não está muito longe dos demais primatas, emitindo gritos e grunhidos quase na totalidade vocálicos. Esse tipo de comunicação assemelha-se ao que Rousseau considera, em seu Ensaio sobre a origem das línguas, como a primeira manifestação de linguagem no homem, que é a expressão de suas paixões, como a dor e o prazer. Já o segundo grupo parece ter uma comunicação mais complexa, com maior número de sons articulados. Há outros elementos culturais, como habitações e ritos, que denotam um maior grau de complexidade do segundo grupo com relação ao primeiro.

No que concerne apenas à questão da linguagem, uma possível interpretação seria a seguinte: em um determinado estágio de sua evolução biológica, o homem, já se locomovendo como bípede e tendo suas mãos livres, aprendeu a manipular instrumentos, a interferir no seu meio e a fazer, dentre outras coisas, o fogo. A necessidade de preservação desse conhecimento, dessa tecnologia, levou-o a sofisticar a sua capacidade de comunicação. A princípio, sua linguagem pode ter sido meramente gestual, mas ele descobriu que os sons também poderiam se prestar a essa função.

Assim como, ao tornar-se Homo Erectus viu-se com as mãos livres (antes usadas principalmente na locomoção) e descobriu que poderia usá-las para manipular as coisas; assim como, ao tornar-se Homo Sapiens descobriu que poderia usar essa capacidade de manipulação para interferir no seu meio; da mesma forma, descobriu que os órgãos utilizados para funções vitais como a respiração e a digestão, também serviam para emitir sons. A partir do momento em que aprendeu a diversificar os sons através das articulações, conseguiu aumentar as possibilidades de combinação entre eles. Uma vez estabelecidas determinadas convenções entre os seus semelhantes, possibilitou-se a troca de informações (como a tecnologia de fazer o fogo) de um indivíduo para o outro.

A sofisticação da linguagem serviu para facilitar a comunicação de uma informação complexa, talvez não expressável meramente pelo gesto. Portanto, como diria o pai da Linguística Moderna, Ferdinand de Saussure, "não é a linguagem que é natural ao homem, mas a faculdade de construir uma língua, vale dizer: um sistema de signos distintos correspondentes a idéias distintas".

As divagações acima são apenas leituras possíveis do interessante filme de Annaud. E os indícios lingüisticos (a distinção entre a linguagem de uma tribo e de outra) foram pensados pelo foneticista Anthony Burgess, que assina o roteiro. Burgess ficou conhecido pelo livro Laranja Mecância, que foi adaptado para o cinema por Stanley Kubrick.

A Guerra do Fogo, com roteiro de Burgess e direção de Annaud, pode ser monótono e cansativo para quem não tem curiosidade pelo tema. Mas aqueles que se interessam não só pela origem da linguagem, mas pelas raízes da espécie humana e pelo florescer da razão e das tecnologias, irá apreciar o filme.

A resenha foi copiada sem permissão do site>: http://www.comciencia.br/resenhas/guerradofogo.htm

marcus.

Tropicália

2009-12-26T01:08:00.009-03:00

Post roubado sem permissão concedida pelo autor do site http://jeocaz.wordpress.com/2009/02/16/tropicalia-ou-panis-et-circencis-o-album-manifesto/

TROPICÁLIA OU PANIS ET CIRCENCIS - O ÁLBUM MANIFESTO

O movimento da Tropicália teve a sua origem sustentada por quatro marcos inaugurais, todos acontecidos em 1967: a exposição “Tropicália, manifestação ambiental, de Hélio Oiticica, no MAM do Rio de Janeiro, em abril; a estréia do filme "Terra em Transe”, de Glauber Rocha, em maio; a estréia da peça “O Rei da Vela”, de Oswald de Andrade, encenada em setembro pelo Grupo Oficina, sob a direção de José Celso Martinez Corrêa e, as participações de Caetano Veloso e Gilberto Gil no III Festival da Record, em outubro, interpretando respectivamente “Alegria, Alegria” e “Domingo no Parque”, que traziam uma nova linguagem e inaugurava a guitarra elétrica na MPB.
Se na arte o movimento tropicalista reflete uma transformação essencial nos critérios de produção e no consumo das obras de arte, situando o artista no mundo e, principalmente, no Brasil, na música é a síntese da poesia, a alegorização e carnavalização de um Brasil culturalmente indomável, delimitando as tênues tendências da MPB, mesclando Bossa Nova e canções folclóricas, a contestação social e a cafonice, o candomblé e o catolicismo.
Se nas outras esferas artísticas os manifestos da Tropicália (“Tropicália”, de Helio Oiticica nas artes plásticas, “Terra em Transe” de Glauber Rocha no cinema, “Pan América” livro de José Agripino de Paula na literatura) eram uma realidade, faltava um manifesto contundente na MPB. Este manifesto foi elaborado em maio de 1968, quando foi gravado “Tropicália ou Panis et Circencis”, um álbum histórico, que reunia as vozes de Caetano Veloso, Gal Costa, Nara Leão, Gilberto Gil e Os Mutantes, associadas à poesia de Torquato Neto e de Capinam, ao som de Tom Zé e à genial regência musical de Rogério Duprat.
Doze canções sem ligações estéticas, mas arrematados em um repertório feito para traduzir o movimento tropicalista sonoramente, deram um tom de contestação jamais visto, mostrando músicas que se fincaram no âmago da MPB, como a urbana “Baby”. Doze canções e estava registrado um dos mais geniais álbuns da MPB, amado ou odiado, mas jamais um consenso. Era a voz da Tropicália a ecoar pelos quatro cantos do Brasil pré-AI 5.

A Mítica Fotografia da Capa do Álbum

Quando Caetano Veloso, Gilberto Gil, Nara Leão, Gal Costa, Torquato Neto, Capinam, Guilherme Araújo, Os Mutantes, Júlio Medaglia e Tom Zé juntaram-se para a gravação de um disco, era a concretização de um novo estilo de música que se fazia no Brasil, adquirindo a visibilidade de um manifesto musical.
A irreverência começa pela capa do álbum. Elaborada pelo artista plástico Rubens Gerchman, sob fotografia de Oliver Perroy, a imagem final, feita na casa do fotógrafo, teve nos adereços alegóricos uma criação coletiva, com todos os envolvidos opinando.
Imaginada como uma paródia do álbum dos Beatles, “Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band”, a capa adquiriu um formato final do underground tropicalista, coberta de alegorias do Brasil. Se percorrermos um olhar rápido, encontramos o grupo à maneira dos retratos patriarcais tradicionais. Caetano Veloso aparece ladeado pelos Mutantes (Sérgio Dias, Rita Lee e Arnaldo Batista), que trazem uma expressão séria e carrancuda, empunhando as guitarras, símbolos de uma nova musicalidade. O baiano, de olhar atrevido e cabeleira a tomar conta, traz na mão o retrato de Nara Leão, que participa do disco, mas não da fotografia da capa. Na extrema direita dos Mutantes aparece Tom Zé, de terno e mala de couro na mão, representando a alegoria da migração nordestina. Sentados lado a lado, aparecem Rogério Duprat, que segura um penico na mão, como se segurasse uma xícara, significa Duchamp; Gal Costa e Torquato Neto, ela com penteado modesto, ele com uma boina, ambos representam o casal recatado do interior. Finalmente, à frente de todos, está um ostensivo Gilberto Gil vestido de toga com cores tropicais, segurando o retrato da formatura do curso normal de Capinam.
Feito o retrato, ele é emoldurado por faixas compostas pelas cores nacionais, verde, azul e amarelo, dando a brasilidade necessária à arte final.
Após visitarmos a emblemática fotografia, vamos encontrar na contra capa do álbum o texto de um suposto roteiro cinematográfico feito por Caetano Veloso, em que as personagens são os próprios tropicalistas a travarem um diálogo irreverente e sem nexo. No diálogo surgem Celly Campelo, João Gilberto e Pixinguinha, entre muitas referências dissonantes.

Da Cafonice à Alegoria do Brasil

Gravado em maio de 1968, o disco seria lançado entre julho e agosto daquele ano. Seguindo a concepção de “Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band”, a estrutura musical é o de uma polifonia, ou longa suíte, as faixas sucedem-se sem haver interrupções, com a abertura recapitulada no final. Cada canção funciona como se dialogasse uma com a outra, mesclando no final uma metáfora alegórica do Brasil. O seu protesto como mensagem é comportamental, não politicamente engajado em movimentos da época, não há a demarcação lírica da Bossa Nova, muito menos o protesto épico das músicas contra o sistema político vigente e à opressão da ditadura instaurada.
O álbum inicia-se com a faixa “Miserere Nóbis” (Gilberto Gil – Capinam), interpretada por Gilberto Gil. O intróito traz um solo de órgão de igreja com o tilintar de pequenos sinos, que dão passagem para o violão, perdendo-se do sacro inicial ao profano épico da voz de Gilberto Gil. A canção é quase arrancada de um momento de silêncio, se não traz o protesto contundente e declarado das músicas de Geraldo Vandré, está longe de não ser uma crítica à força bruta imposta pela ditadura militar. O cantor assume um canto em ritmo de marcha militar, repetindo a invocação “É no sempre será, ó iaiá / É no sempre serão” ao final de cada estrofe, numa metáfora ao imobilismo da situação política vivida e de nele intervir. A canção termina com tiros de canhão abafados, silenciando o protesto.

A cafonice, diluída nos arranjos inovadores de várias canções, escancara-se na segunda faixa, “Coração Materno” (Vicente Celestino). A música considerada de mau gosto por muitos críticos, contrasta com a modernidade do som genuíno que trazia a Tropicália, realçada em “Baby”. Aqui a musicalidade do Brasil rural era cantada por Caetano Veloso. O arranjo de Rogério Duprat confunde-se com a versão original de Vicente Celestino, assim como a própria interpretação de Caetano Veloso. Inicia-se com violoncelos e tons graves, em um clima de opereta dramática. Em tom intimista, sempre apontando para o ápice dramático, Caetano Veloso não perde o lirismo emprestado pela orquestra. Ao contrário do que disseram os puritanos defensores da Tropicália, para minimizar o preconceito dos críticos contra a música, Caetano Veloso não escolheu esta canção como uma paródia e para ressaltar o grotesco de uma música tida como representante da expressão rural brasileira, mas sim como uma homenagem a Vicente Celestino. Caetano Veloso gosta da canção, tanto que voltaria a cantá-la no erudito recital que deu em homenagem a Federico Fellini e Giulietta Masina, em 1999, na Itália, registrado no álbum “Omaggio a Federico e Giulietta”. Aqui, um amadurecido Caetano Veloso volta às origens, dando um aspecto de trova medieval à canção de Vicente Celestino.
A proposta tropicalista começa a esquentar na terceira faixa, “Panis et Circencis” (Gilberto Gil – Caetano Veloso), interpretada pelo grupo Os Mutantes. A letra da canção sugere a ruptura entre o cotidiano secular e o desejo de liberdade, o contraste entre o nascer e o morrer, não só dos costumes e tradições, como dos sonhos e das utopias juvenis. Gilberto Gil e Caetano Veloso criam aqui um prelúdio do que seria a parceria dos dois que culminaria com “Divino, Maravilhoso”. Os costumes estão presos na sala de jantar, assim como a passagem para a liberdade que se quer fazer alcançar. A canção inicia-se com o coro da banda, em uma estrutura harmônica com uma sutil dissonância. Por fim a canção evolui para o psicodelismo absoluto. De repetente a música é interrompida, sendo recriado um jantar, ouve-se vozes à mesa, ruídos de talheres e a valsa “Danúbio Azul” ao fundo. O psicodelismo é crescente, com ruídos de copos a espatifarem-se, numa metáfora do rompimento com os costumes. A música encerra-se com um corte súbito. Sua eternidade na MPB atingiria vários intérpretes ao longo das quatro décadas que se passaram desde o seu lançamento. Mas nenhuma interpretação alcançaria o clima que esta versão original de Os Mutantes alcançou.
“Lindonéia” (Gilberto Gil – Caetano Veloso), é uma canção feita pelos tropicalistas para a musa da Bossa Nova, Nara Leão. A voz contida e educada de Nara Leão traz o resquício suave da Bossa Nova, em contraste com este bolero melancólico, inspirado em um quadro de Rubens Gerchman, “Lindonéia, a Gioconda do Subúrbio”. Nara Leão empresta a delicadeza da sua voz aos sonhos românticos de uma jovem do subúrbio, solteira, empregada doméstica, que se deixa embalar pelas fotonovelas que lê, pelo rádio que ouve e pela televisão que vê. As imagens violentas da letra sobrepõem-se ao sentimentalismo romântico que sugere a personagem. No mundo de Lindonéia não há alternativas, há um labirinto onírico de uma fuga da realidade e de um mundo cruelmente claustrófobo. Um dos grandes momentos do álbum.
“Parque Industrial” (Tom Zé), continua a temática do urbanismo cubista do tropicalismo. É interpretada por Gilberto Gil, Gal Costa, Caetano Veloso e Os Mutantes. A inspiração do título é de um livro homônimo de Patrícia Galvão, a Pagu, escritora modernista e agitadora cultural das décadas de 1920 e 1930. A letra é uma crítica ao ufanismo do desenvolvimento e aos fantoches por ele gerado, em um discurso de deboche e ironia típicos do universo mimetizado da canção de Tom Zé, um redemoinho na poeira da natureza urbanizada. A canção inicia com metais a reproduzir os timbres de uma banda de coreto. Intervêm as vozes de Gilberto Gil, Caetano Veloso e Gal Costa separadamente, até que entra Tom Zé a trazer uma entonação ufanista. O refrão “Made in Brazil” realça o tom de paródia da canção, que mescla o que se vem de fora com o que se tem dentro do país. A música é uma sátira tenaz do Brasil que se fazia na época. Talvez “Parque Industrial” seja a única canção do álbum que deixou um leve trave de datada.
Concebido nos moldes dos LPs, o álbum chega ao final do lado A com “Geléia Geral” (Torquato Neto – Gilberto Gil). Esta música, ao lado de “Parque Industrial”, formava o núcleo das canções panfletárias do disco. Se em “Parque Industrial” há uma sátira do Brasil, “Geléia Geral” traz um retrato alegórico do país. É a canção matriz da Tropicália, a canção que resume toda a proposta do disco, mostrando a raiz do seu manifesto, é a porta-voz do movimento.
Aqui todas as propostas musicais são condensadas, arrematando o repertório do álbum, sintetizando a sua proposta. Na interpretação magnífica de Gilberto Gil, o Brasil vai desfilando pela canção, trazendo os seus ícones e relíquias de uma cultura pulsante: o bumba-meu-boi, a doce mulata malvada, Oswald de Andrade, a “Carolina” de Chico Buarque. Numa certa altura, Gilberto Gil canta “Tropicália, bananas ao vento”, definindo sinteticamente o que é o movimento. A canção termina com um acorde citando a introdução de “Disparada”, de Geraldo Vandré, numa tentativa sutil de conciliação dos tropicalistas com o seu maior opositor e com um breve flerte com a canção de protesto. Encerra-se a primeira parte do manifesto musical.

Concretismo e Sincretismo Lado a Lado

A segunda parte do disco inicia-se com aquela que se tornaria a sua canção mais conhecida, “Baby” (Caetano Veloso), miticamente interpretada por Gal Costa. A canção tinha sido feita para Maria Bethânia interpretar, mas a irmã de Caetano Veloso não quis envolvimento direto com o movimento tropicalista, recusando a canção. Gal Costa, que se apaixonou de imediato pela beleza de “Baby”, agarrou a oportunidade com a sua voz de cristal límpido, garantido o maior sucesso do álbum e despontando nas paradas de todo Brasil, consolidando de vez a sua carreira e obtendo o passaporte para vir a ser a musa da Tropicália. O lirismo de “Baby” confronta-se com o dia a dia econômico-político e o amor. O amor e romantismo tropicalistas inserem-se nos problemas cotidianos. Não se pode ignorar a economia (“da gasolina”), a cultura e os movimentos à volta (a “Carolina” de Chico Buarque ou “aquela canção do Roberto” Carlos). O mundo é imperialista, o inglês é a sua língua oficial. A palavra “querida” ou “amor” no sentindo de tratamento à pessoa amada é substituída pelo americanismo “baby”. Baixo e percussão anunciam no início, uma balada pop romântica, contrapontos de cordas anunciam o motivo e preparam a voz de Gal Costa, que entra com entonação intimista, numa voz crescida em comparação ao seu primeiro álbum, “Domingo”, de 1967.
“Baby” mudava de vez o conceito das canções românticas, formando uma concepção de suaves metáforas que não separam o homem apaixonado do mundo que o ladeia. A canção aproxima a Jovem Guarda de Roberto Carlos e o mundo do samba influenciado por Noel Rosa do Chico Buarque do início da sua carreira. Mesmo a esquerda radical, que preferia aprender russo ao inglês imperialista, não resistiu a “Baby”. A canção termina com a intervenção de Caetano Veloso ao fundo, a cantar “Diana”, balada rock de grande sucesso dos anos 1950, em contraponto com a voz de Gal Costa, que canta o refrão de “Baby”. Esta versão é a mesma que sairia no álbum solo da cantora “Gal Costa” de 1969. “Baby” daria de vez o título a Gal Costa como a maior intérprete de Caetano Veloso.
A segunda parte do álbum terá uma característica menos panfletária e voltada para o sincretismo religioso. “Três Caravelas (Las Tres Carabelas)” (E. Moreu - A. Alguerô Jr. – versão João de Barro), interpretada por Caetano Veloso e Gilberto Gil, é uma canção caribenha que faz uma ode à viagem de Cristóvão Colombo que em 1492, descobriria o continente americano. O refrão cita os nomes das suas caravelas, “La Pinta”, “La Niña” e “La Santa Maria”. Os arranjos de metais anunciam um delicioso mambo. Caetano Veloso entra cantando a letra original, em espanhol, Gilberto Gil entra cantando a versão da canção em português, feita por João de Barro. No final, o refrão, os nomes das naus de Colombo, adquire uma certa entonação religiosa, contrastando com o som do mambo, que se diluí dentro deste sincretismo aparente e dissimulado.
“Enquanto Seu Lobo Não Vem” (Caetano Veloso) é um passeio através de uma floresta escondida que desemboca no concreto da cidade. Em 1968 a esquerda tomou a postura de denunciar a ditadura instalada em 1964, de confrontá-la, tentar derrubá-la sem medo. Para isto elegeu canções de protestos como “Disparada” e “Caminhando”, com uma linguagem mais direta, sem as metáforas tropicalistas. “Enquanto Seu Lobo Não Vem” não deixa de ser uma contestação política, longe de ser alienada como a Tropicália passou a ser vista. Se para a esquerda engajada tomar o poder e acabar com a ditadura militar era a principal meta, para os tropicalistas não o era, para eles as mudanças de comportamento, a revolução sexual, vão adquirindo cada vez mais importância, e, com estas mudanças, aí sim a queda da repressão. Este diálogo entre os tropicalistas e a esquerda tradicional vai se diluindo cada vez mais. No fim do movimento, a psicodelia e o rock absorvem toda a proposta. “Enquanto Seu Lobo Não Vem” é um dos últimos diálogos com engajamento, que se iria romper para sempre quando Caetano Veloso interpretou em um festival a música “É Proibido Proibir”. Interpretada a solo por Caetano Veloso, com vocais de um coro luxuoso formado por Gal Costa e Rita Lee, a canção é um passeio pelas avenidas da ditadura, da força repressiva que se respira no ar. O passeio é interrompido pelas vozes femininas do coro, que estão sempre a repetir “Os clarins da banda militar”. Se este verso assume na canção “Dora” (Dorival Caymmi) uma entrada épica da beleza feminina, aqui ele funciona como um estado perene de alerta e de repressão. A canção inicia-se com a percussão de agogô, sugerindo a tranqüilidade monótona do início do passeio. Há um momento da citação musical da “Internacional”, o hino da revolução comunista, numa alusão clara de que a Tropicália era muito mais do que um movimento de alienados.
Um outro grande momento é a mítica “Mamãe Coragem” (Torquato Neto – Caetano Veloso), interpretada por uma Gal Costa que transita entre o intimismo e a ruptura vocal, que se desaguaria muito em breve nos agudos mais famosos da história da MPB. A canção inicia-se com sirenes de fábricas, mostrando a urbanidade que atrai os jovens de todas as partes, é a ruptura da inocência familiar dos jovens, sua ânsia em descobrir o mundo, de tomar para si uma vida repleta de perigos e mutações sem fim. Um poema belíssimo, que na fusão com a música reflete os grandes momentos que sempre encontramos quando Torquato Neto, o anjo torto da Tropicália; e Caetano Veloso, juntos criaram canções. A música adquire na voz de Gal Costa a dimensão exata da ruptura sintetizada, ela própria a romper com a timidez latente, atirada aos leões dos movimentos musicais que se faziam naquele fatídico 1968.
O sincretismo religioso do disco começa a tomar fôlego com a faixa “Bat Macumba” (Gilberto Gil – Caetano Veloso). Se dentro do contexto da MPB a canção passou indiferente, sem grandes marcas, dentro da estética sugerida pela Tropicália, é a única que realiza a proposta concreto-antropofágica. Seus versos são concretistas, a letra forma um K, sugerindo a realização de códigos verbal, sonoro e visual. A macumba, elemento popular de atos sincréticos no Brasil, é associada ao Batman, o homem morcego dos quadrinhos e das séries da televisão de então. A letra ao formar uma grande K, dá a estética concretista a qual o movimento aliara-se, sendo uma letra mais literária do que com mensagem musical:
Batmakumbayêyê batmakumbaoba
Batmakumbayêyê batmakumbao
Batmakumbayêyê batmakumba
Batmakumbayêyê batmakum
Batmakumbayêyê batman
Batmakumbayêyê bat
Batmakumbayêyê ba
Batmakumbayêyê
Batmakumbayê
Batmakumba
Batmakum
Batman
Bat
Ba
Bat
Batman
Batmakum
Batmakumba
Batmakumbayê
Batmakumbayêyê
Batmakumbayêyê ba
Batmakumbayêyê bat
Batmakumbayêyê batman
Batmakumbayêyê batmakum
Batmakumbayêyê batmakumbao
Batmakumbayêyê batmakumbaoba

A interpretação de Gilberto Gil entrelaça-se com o coro de Caetano Veloso, Gal Costa e Os Mutantes. É em cima dos arranjos que se percebe o sincretismo cultural, que se inicia com os vocais, uma viola ao fundo e percussão de atabaque, sugerindo “ponto” de terreiro. Dois ícones que irritavam a esquerda engajada, a religião, considerada por ela o “ópio do povo”, e o imperialismo, aqui diluído na personagem do Batman.
O álbum encerra-se com “Hino ao Senhor do Bonfim” (Petion de Vilar - João Antônio Wanderley), um hino sincrético e de grande popularidade religiosa. Metais e tons graves anunciam o hino, que Caetano Veloso e Gilberto Gil cantam com contrição. O coro que além dos dois cantores conta com Gal Costa e Os Mutantes, assume uma poderosa interpretação do refrão da música. Numa segunda fase, Caetano Veloso interpreta a melodia em ritmo de samba, de uma forma sincopada. Na parte final, o coro emite vozes sem cadência, reproduzindo um efeito acústico vertiginoso, diluindo-se entre o profano e o religioso, terminado com tiros abafados de canhão. Encerra-se o álbum. Está pronto o manifesto musical tropicalista.
A gravação da canção “Hino do Senhor do Bonfim” desagradou profundamente um grupo de católicos fervorosos, que ofendidos na sua religiosidade profanada, queriam mover uma ação contra o grupo. Também a esquerda engajada considerou a gravação como o ponto de arremate da alienação dos tropicalistas.
Longe de ser consenso, “Tropicália ou Panis et Circencis” foi como o movimento do qual se fez manifesto, amado e idolatrado por uns e odiado e repudiado por outros. Caetano Veloso considera o melhor álbum tropicalista produzido, já Gilberto Gil confessou não gostar dele quando o viu pronto. Com influências visíveis dos Beatles, o álbum cumpriu o objetivo de sintetizar a mensagem tropicalista e trazer à luz o movimento como um todo. Depois de lançado, em julho de 1968, a Tropicália seria interrompida em dezembro, com as prisões de Caetano Veloso e Gilberto Gil. Com o fim do movimento, o álbum ficaria esquecido por muitos anos, só sendo relançado quando os seus intérpretes já tinham uma carreira sólida, e alguns deles, tornaram-se estrelas máximas da MPB.

Ficha Técnica:

Tropicália ou Panis Et Circencis
Philips
1968

Arranjos e regência: Rogério Duprat
Produção: Manuel Barenbein
Técnico de gravação: Estélio
Estúdio: RGE, SP
Período de gravação: maio de 1968
Concepção da capa: Rubens Gerchman
Fotografia: Oliver Perroy

Faixas:

1 Miserere Nobis
(Capinan - Gilberto Gil)
Interpretação: Gilberto Gil
2 Coração materno
(Vicente Celestino)
Interpretação: Caetano Veloso
3 Panis et circenses
(Caetano Veloso - Gilberto Gil)
Interpretação: Mutantes
4 Lindonéia
(Caetano Veloso)
Interpretação: Nara Leão
5 Parque industrial
(Tom Zé)
Interpretação: Caetano Veloso / Gal Costa / Gilberto Gil / Mutantes
6 Geléia geral
(Gilberto Gil - Torquato Neto)
Interpretação: Gilberto Gil
7 Baby
(Caetano Veloso)
Interpretação: Gal Costa / Caetano Veloso
8 Três caravelas (Las tres carabelas)
(E. Moreu - A. Alguerô Jr. - versão João de Barro)
Interpretação: Caetano Veloso / Gilberto Gil
9 Enquanto seu lobo não vem
(Caetano Veloso)
Interpretação: Caetano Veloso
10 Mamãe coragem
(Caetano Veloso - Torquato Neto)
Interpretação: Gal Costa
11 Bat macumba
(Caetano Veloso - Gilberto Gil)
Interpretação: Gilberto Gil
12 Hino ao Senhor do Bonfim
(Petion de Vilar - João A. Wanderley)
Interpretação: Caetano Veloso / Gal Costa / Gilberto Gil / Mutantes

download do álbum: http://rs354.rapidshare.com/files/193574002/cae68_www.opus666.com_.zip

marcus de barros.

Radiohead em estúdio em Janeiro.

2009-12-25T13:22:00.000-03:00

http://www.correiomanha.pt/noticia.aspx?channelid=00000021-0000-0000-0000-000000000021&contentid=0F109221-4129-48B1-A84C-80A2DBE5EBAE&h=6

Os Radiohead vão voltar a estúdio no próximo mês para prosseguirem as gravações de um novo disco de originais.

A garantia foi avançada pelo guitarrista da banda, Ed O' Brien, no seu blogue oficial. 'Estou deveras empolgado com o que estamos a fazer, mas por razões óbvias não posso divulgar mais do que isso... Todos gostamos de surpresas, não é?', escreveu.
O novo disco sucederá a 'In Rainbows' lançado em 2007, que os Radiohead colocaram para download na sua página oficial. Cada fã pagava o que entendia pelo disco.

A minha voz, só de soslaio aparece.

2009-12-25T13:17:00.001-03:00

A minha voz, só de soslaio aparece.
Ontem, foi o clima natalino que chegou em minha casa interiorana, e me deixou indignado o suficiente para ir dormir mais cedo.
Minha relação com meus parentes mais próximos - meus pais - é ótima. Porém, os familiares que chegam à casa - e que são até bem-vindos - trazem consigo o mundo da superficialidade e dos presentes de convenção que paira pelas cidades, pelas ruas e salas nestes dias ainda mais que nos outros dias do ano.
Minha indignação para com este clima, para com este ambiente que se instala nos dias festivos, foi convocada e me deixou um tanto estático. Definitivamente não me dou muito bem com as solenidades.
Vi um primo passar 4 horas seguidas explorando a agenda de seu celular de última geração em busca de nomes de pessoas que merecem uma mensagem pré-escrita de votos de felicidade, sucesso e paz. Não dei uma palavra sobre.
Não sei se é minha particular não-predileção pelo cristianismo como se dá hoje ou se é a minha reconhecida distância para com essa "coisa" que vem e deixa as pessoas presas numa rotina cíclica de compras e trabalho, onde não têm tempo de perceber-se como existência ou como corpo no mundo: parecem ser apenas fantoches das falácias e dos hábitos contemporâneos. Parecem não saber de onde vêm ou para onde vão (não que eu o saiba...)
Ontem, resolvi falar o mínimo possível: lembro sempre do "escutar bastante e falar apenas o necessário"; senão, falaria o que me estava na cabeça e iria representar uma rachadura no ambiente dos familiares - alguns de sorriso amarelo, que me perguntavam onde estavam minha barba ou minha namorada.
Amanheci o dia escutando as palavras: cheques, hipotéca, juros, empréstimos, carros...
Hoje resolvi substituir a indignação pelas palavras mudas que me saem pelos dedos e adornam minha tela - ao invés da caneta e do papel - e me sinto um tanto leve.
Sinto que minha indignação é bem-vinda e me faz sentir atento para com os espaços e instantes do mundo. Sinto-me alerta.

marcus de barros.

Furtar ao tempo o instante

2009-12-25T11:39:00.003-03:00

Aqui, quero fazer algumas considerações sobre a falta de tempo, sobre as inversões que vieram com nossa contemporaneidade, que implicaram tanto nas cabeças, nos mundos, no espírito da humanidade que parece não saber de onde veio nem pra onde vai, caindo apenas em plasticidades e atingindo apenas a superficialidade dos corpos e das tecnologias que deixam os humanos cada vez mais beirando a estupidez.
Talvez a leitura e a compreensão destes poemas que seguem falem bastante desse tema que venho a pôr.
Manuel Bandeira certa vez escreveu:

Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.

E então, um poeta contemporâneo, Hagner Hyngner, que acabei de conhecer através de outro poeta amigo, escreve:

Vou-me embora pra... só Deus sabe onde.
Aqui não tenho amigo nem rei , Nem a mulher que quero
Na cama que me deitei
Vou-me embora pra... só Deus sabe onde

Vou-me embora pra... só Deus sabe onde
Aqui eu não sou feliz , onde eu moro a existência é uma falácia
de todos os modos inconsequentes que qualquer garçonete, rainha ou demente
Pode ser até parente dos filhos que já tive
O que eu queria era um carro ao invés de uma bicicleta
queria uma rede, ao invés de tanto trabalho
mas, só me sobrou o mar
E depois de tanto cansaço sento na mesa de um bar mando chamar Irene pra me contar umas histórias
Que no tempo de menino Neide não teve tempo de contar.

Tem prostitutas bonitas
Ah, como tem... Pra gente se endividar
É assim que ando, triste, que triste assim não tem jeito
E de noite me dá vontade de matar -
Aqui não tenho amigo nem rei -
Aí sim, terei a mulher que quero
pra cama que me deitei
Vou-me embora pra... só Deus sabe onde
Peraí... E tem Deus?

Talvez já esteja tudo dito, e quem está atento não queira se prestar muito a textos. Muito porém, uma poesia verdadeira, por mais simples que seja, se atinge a linguagem da arte, traduzindo o cotidiano por gestos ou caminhos não-cotidianos, é sempre válida e deixa algo no leitor que está ainda atento para o que se passa na sua frente. E, aliás, deixo uma poesia de um cara chamado Rogério Skylab, que apesar do seu rock bobão-demente, conseguiu traduzir em uma simples poesia esse mundo contemporâneo que nos amarra os pés e nos furta o tempo:

Radinho de pilha

Num lapso de instante...
Como quem lê um livro
entre duas estações...
Escrevo rápido pra não dar na pinta.

Escrevo como quem rouba.
Sem chamar nenhuma atenção.
Como quem fabrica uma bomba.
No meio do serviço, sem que ninguém me veja,

eu escrevo nestes segundos fugidios.
O que me coube neste mundo, heim?
Furtar ao tempo o instante.

Encosta o ouvido.
Estamos na época da alta definição.
Escuta esse radinho de pilha.

marcus.
ainda indignado com o espírito forçado e superficial natalino contemporâneo.

Elogio a Tom Zé

2009-12-12T00:07:00.002-03:00

Quero deixar registrada minha admiração sobre esta figura pluralíssima que carrega consigo o mais admirável caráter de inteligência, inovação, cultura e espírito poético, crítico e sarcástico elevados numa visão crítica, lúcida e otimistíssima sobre o mundo e as pessoas... acompanhado de um humor finíssimo, e aliás fino e ferino, sem cair na simples reprodução, sempre recriando.
o movimento, o novo, a mudança, a partir do que existe, como um re-movimento, uma recriação sobre o mundo, sobre a música, sobre a filosofia inclusive...
Sei que minhas palavras parecem sérias demais para falar de uma figura que paira acima da seriedade e consegue ser verdadeiro o suficiente com o mundo sem precisar cair nessa tal seriedade entediante da intelectualidade pedante que tanto recai sobre os compositores/artistas/poetas de tantas gerações.
Tom Zé é um mestre do movimento, da criação, da recriação.
E tanto mais.
Fico nas reticências, pois com isso não cabe nunca um ponto final ...

PS.: não se restrinjam a estas demonstrações que estão nestes vídeos que ponho aqui. não se restrinjam à algumas poucas músicas que escutarem, porventura, numa pequena e primária busca pelo conhecimento sobre esse velho sábio. escutem mais, e depois mais; é bastante plural, muito rico em vários aspectos.
se quiser ler o que ele escreve dia-a-dia, existe o blog: http://tomze.blog.uol.com.br/
mas o melhor, evidentemente é começar com sua música. aconselho como boas primeiras escolhas:
Estudando o Samba: http://www.4shared.com/file/145125345/85ee6a2b/Tom_Z_-_Estudando_o_Samba__197.html?s=1

Estudando o pagode: http://www.4shared.com/file/80501096/52cf716a/Tom_Z_-__2005__Estudando_o_pag.html?s=1

Todos os Olhos: http://www.4shared.com/file/132955100/37de624/Tom_Z_-_Todos_os_Olhos_-_1973.html?s=1

Série: Visita ao dicionário - Pacote!

2009-11-26T08:16:00.000-03:00

sofisma
s. m.
1. Argumento capcioso com que se pretende enganar ou fazer calar o adversário.
2. Pop. Engano; logro.

sofista
s. 2 gén.
Pessoa que argumenta com sofismas.

sufista
adj. 2 gén. s. 2 gén.
Que ou pessoa sectária do sufismo.

sufismo
s. m.
Movimento de ascese mística do islão que se espalhou sobretudo do séc. IX ao séc. XII.

sectário
adj.
1. De seita.
s. m.
2. Que faz parte de uma seita.
3. Fig. Partidário obstinado de qualquer sistema.
4. O que segue a outrem no seu modo de pensar ou que lhe obedece cegamente.
5. Prosélito.
6. Partidário.

amainar
v. tr.
1. Colher as velas.
2. Fig. Abrandar.
v. intr. e pron.
3. Acalmar; afrouxar; abrandar.

diatribe
s. f.
1. Escrito ou discurso violento e injurioso (que acusa ou critica).
2. Termo de origem grega (diatribe, “discurso ou conversação filosófica”) que, inicialmente, se refere aos discursos preambulares moralistas dos filósofos estóicos e cínicios na Grécia antiga.

estóico estoico (ói)
adj.
1. Relativo ao estoicismo; austero; impassível.
s. m.
2. Discípulo de Zenão.
3. Partidário do estoicismo.
4. Por ext. Homem firme, inabalável.

cínico
adj.
1. Pertencente à seita filosófica que desprezava as conveniências sociais.
2. Fig. Impudente; obsceno; impudico.
3. Med. Próprio de cão.
s. m.
4. Pessoa dissoluta, sem pudor, desavergonhado.

marcus de barros.

Copo vazio

2009-11-26T01:29:00.002-03:00

Copo Vazio
Chico Buarque
Composição: Gilberto Gil

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.

É sempre bom lembrar
Que o ar sombrio de um rosto
Está cheio de um ar vazio,
Vazio daquilo que no ar do copo
Ocupa um lugar.

É sempre bom lembrar,
Guardar de cor que o ar vazio
De um rosto sombrio está cheio de dor.

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
Que o ar no copo ocupa o lugar do vinho,
Que o vinho busca ocupar o lugar da dor.
Que a dor ocupa metade da verdade,
A verdadeira natureza interior.

Uma metade cheia, uma metade vazia.
Uma metade tristeza, uma metade alegria.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.

re-postagem

2009-11-23T17:47:00.002-03:00

re-mexendo aquivos (arquivos virtuais... quando percebo isto penso em começar a só escrever no papel, quem sabe comprar uma pena e um tinteiro...);...
enfim, recomeçando, re-mexendo em arquivos encontrei dois que já foram postados - o primeiro em novembro de 2008 e o segundo em abril de 2009 - senti o impulso e resolvi colocá-los novamente aqui, pois são temas que precisam sempre ser retomados.

ps.: sinto a necessidade de comentar que os procurei porque um professor pediu-me um poema em lugar da prova de conclusão de disciplina (teoria da literatura 4); achei que devia pôr este que se segue em primeiro lugar.

I. primeiro:
ao amigo De Morais

"por enquanto
e depois de quando
tem tu,
"arcústico", artístico e sensível
de um set-list intimista
caro raro e puro

ponto
no escuro
sua música me arrefece

desde os tempos idos dos diocesanos
e, ao vê-la (a sua música) criar ombros largos
lembro-me de nós, que éramos ainda mais franzinos
que éramos ainda mais pequenos
ainda mais imaturos
ainda mais despertos
quem éramos nós?

naqueles nós de personalidade
de música!
quem somos nós?

nós de cérebros, idéias,
vontades.
nós de imagem,
imaginação e fotografia.

de cena,
de música (de novo e sempre),
de psicologia?

de novo,
de tudo,
do que quer que fosse que viesse.
[e virá.

um click, de imagem, no meio da vida."
Marcus de Barros

segundo:

"De Morais:
"e quando tudo acabar? será o fim?" como tudo que acabou ultimamente,
(quase) percebemos que a existencia é circular.. ad infinittum

De Barros:
ou o tempo é circular ou o futuro é o passado e o passado é o futuro.
e toda essa estranheza que sentimos com o tempo se dá pelo consenso social de acreditar num futuro que seguirá, baseado na esperança, e num passado cheio de memórias deturpadas, como sugere Borges de maneira semelhante em seu A História da Eternidade.
o tempo, circular que seja, ou aleatório (gosto mais desta opção), ou labiríntico, contrário...
o importante é senti-lo.
e por mim parece que este - o tempo - vem cruzando meu corpo como se a matéria que o compõe fosse realmente transcendental (do meu corpo), pois sinto-me atravessado pelo tempo, pelo mundo, pelas pessoas..
até pelas palavras, quando ouso tocá-las ou apenas olhá-las.
acho que essa palavra é bem cabível neste instante, "atravessado".
como João Cabral de Melo Neto inicia seu poema sobre o Capibaribe, "como uma espada atravessa uma fruta, o rio atravessa a cidade". essa imagem me vem à mente e deveras me satisfaz cognitivamente, me parece bela e atravessada.
eu, sinto o tempo atravessar-me. como uma espada à uma laranja.
o que tento é pegar o cabo deste tempo-espada quando ele passa por mim e utilizá-lo como asas, ou barco, veículo pra ir a um outro espaço no tempo. num outro instante.
o que tento é perceber o instante como suficiente ao suprimir o futuro e o passado.
como num tempo circular, onde o agora volta, então precisa ser bem desejado e abraçado. na velha idéia do eterno retorno e vontade de potência mesmo.
numa ode ao tempo do instante.
num viva de hoje.
e para o amanhã deixo apenas o amanhã."

marcus de barros.

Atento, alerta

2009-11-14T10:21:00.003-03:00

Atento, alerta
(Egberto Gismonti)

nem sei quem sou nesta vida
pensei: que fiz neste mundo?
eu sou gente, um ser consciente
ou sou um andróide, que trabalha
vota em branco, vai ao banco?
vida amor, morta em meu "quem sou eu"?
depois me entrego em pó ao chão

atento, alerta, ao que se oferta a mim
dor, lei, guerra quente, fria chega
rompo com o mundo dos homens
forjo meu próprio viver
passo do olhar um lugar amor, camará

lute você se quiser
eu fujo armado de amor
armas de amante ansioso
brancas, polidas

eu sou desertor, desertei
eu quero achar a poesia do mundo e o poeta
que fez que a rosa rosasse
fique em mim quem padece amando
sobrepondo o amor

eu vou ser
cego, surdo, mudo ao mundo
dos que se entregam a batalhas, matam, escapam medalhas
fazem do peito um lugar a dor, camará

lute voce se quiser
eu fujo armado de amor
armas de amante ansioso
brancas, polidas

eu sou desertor, desertei
no amor eu acho a poesia do mundo e o poeta
que fez, que a lua luasse
fique em mim quem padece amando
sem descrer do amor

atento, alerta
atento, alerta
atento, alerta

melodia da vida em Beto Guedes

2009-11-13T15:41:00.002-03:00

Gostaria de, em poucas palavras, traduzir o sopro de vida que percebo na melodia, na voz e nas palavras de Beto Guedes.
Gostaria de, apenas nesse comentário, deitar o foco sobre três canções que têm me tocado bastante.
A primeira chama-se "A página do relâmpago elétrico" e em certa altura diz:

"Não ter medo de nenhuma careta
Que pretende assustar
Encontrar o coração do planeta
E mandar parar
Pra dar um tempo de prestar atenção nas coisas
Fazer um minuto de paz
Um silêncio que ninguém esquece mais
Que nem ronco do trovão
Que eu lhe dou para guardar"

Bem, só me vêm à cabeça instantes de encontro com o fio de vida e de absurdo da existência que alcançamos em alguns momentos, como uma Ayahuasca da vida, ou um Psilocibe Cubensis... e não só aí... se formos sensíveis e lúcidos o suficiente para perceber e aprender a olhar o mundo com mais atenção, como Guedes diz acima, podemos chegar cada vez mais perto do que importa um tanto mais que as outras coisas, que é esse equilíbrio, essa homeostase....
Uma certa agonia, um fervilhar de movimento, vem por trás com os instrumentos, e a calma que abranda e propõe o paralelo vem com a voz e o timbre de Guedes.

Outra canção se chama "Nascente", e a beleza de simplicidade e poesia no que fala só não alcança a sua voz que propõe uma melodia que quase se transforma em brisa...

A canção que se chama "Lumiar" me deixa pensando sobre um mundo utópico e bucólico. Ao se escutar talvez o que digo faça sentido - ao menos se digo isso pra mim mesmo...

A página do relâmpago elétrico, http://www.youtube.com/watch?v=MTuzPMQ3ggg
Nascente, http://www.youtube.com/watch?v=pkvqXTpfjyI
Lumiar, http://www.youtube.com/watch?v=Z_T5lN44Uq8

OBS:. Fazer atenção à duas coisas: uma, ao vídeo de A página do relâmpago elétrico, que obviamente não foi produzido por Guedes, e sim por alguém que pegou aquelas imagens e as uniu à música; outra, à qualidade e beleza absurdas que estão contidas nessas imagens, estou estupefacto, entorpecido com tal retrato da natureza...

considero que o melhor que tenho a fazer é ficar nas reticências (ou sair através delas) ...

Marcus de Barros.

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Lumiar
(Beto Guedes e Ronaldo Bastos)

Anda, vem jantar,
vem comer, vem beber, farrear
até chegar Lumiar
e depois deitar no sereno
só pra poder dormir e sonhar
pra passar a noite
caçando sapo, contando caso
de como deve ser Lumiar

Acordar, Lumiar, sem chorar,
sem falar, sem querer
acordar em lumiar
levantar e fazer café
só pra sair caçar e pescar
e passar o dia
moendo cana, caçando lua
clarear de vez Lumiar

Amor, Lumiar,
pra viver, pra gostar,
pra chover, pra tratar de vadiar
descançar os olhos, olhar e ver e respirar
só pra não ver o tempo passar
pra passar o tempo
até chover, até lembrar
de como deve ser Lumiar

Anda, vem cantar,
vem dormir, vem sonhar, pra viver
até chegar em Lumiar

Estender o sol na varanda até queimar
só pra não ter mais nada a perder
pra perder o medo, mudar de céu, mudar de ar
clarear de vez Lumiar

Como num mundo de depois do fim do mundo

2009-11-08T10:51:00.002-03:00

"A literatura fantástica será possível no ano 2000, submetido a uma crescente inflação de imagens pré-fabricadas? Os caminhos que vemos abertos até agora parecem ser dois: 1) Reciclar as imagens usadas, inserindo-as num contexto novo que lhes mude o significado. O pós-modernismo pode ser considerado como a tendência de utilizar de modo irônico o imaginário dos meios de comunicação, ou antes como a tendência de introduzir o gosto do maravilhoso, herdado da tradição literária, em mecanismos narrativos que lhe acentuem o poder de estranhamento. 2) Ou então apagar tudo e recomeçar do zero. Samuel Beckett obteve os mais extraordinários resultados reduzindo ao mínimo os elementos visuais e a linguagem, como num mundo de depois do fim do mundo." (Italo Calvino, em "Visibilidade", a quarta das "Seis propostas para o novo milênio", escritas em 1985.)

Isso foi escrito por Calvino em 1985, e pré-diz muito bem o que poderia vir e veio, e virá ainda.
Não posso continuar sem comentar que essas "Seis propostas..", que são cinco - Calvino morreu antes de terminar o projeto - são, sem dúvida, a melhor coisa que li desde muito tempo; que me levou aquele gozo literário que acompanha as grandes descobertas provocadas pela palavra escrita, onde deitado na rede você encosta o livro no peito e reflete a leitura durante alguns momentos acompanhado de uma sensação de que algo grande e autêntico ainda pode ser encontrado em meio a todo esse mundo falso que nos envolve cada vez mais em nossa conteporaneirade, não posso deixar de comentar também.
Mas enfim, o que queria colocar é que me parece que os caminhos andam mais para o número um do que para o número dois - dentro desses que Calvino acabou de enumerar no excerto de texto que está recortado. Uma ironia parece ser mais utilizada do que um "mundo de depois do fim do mundo". Mas não quero discutir isso agora, seria demasiado extenso para o que me proponho nesses vinte minutos em que escrevo - na verdade deveria, tanto mais, dedicar cinco mil minutos para isso, e não só, que mais interessa do que o que mais me proponho a fazer nos meus dias, mas isso é uma outra questão... reticências.
O que quero colocar ainda, finalmente, além de fazer atenção sobre a necessidade de reflexão demorada sobre tal assunto, é que Antonin Artaud propôs em suas propostas para o teatro: "é preciso acabarmos com todas as obras de arte", para que criássemos algo novo e, não só aí, propôs que fugíssemos dos atos cotidianos que nos aprisionam em uma constante re-produção das coisas. Estamos sempre re-conhecendo, re-produzindo, re-presentando; devemos conhecer, produzir e apresentar algo novo, algo diferente; nunca um ator deve repetir o mesmo ato; o cotidiano deve ser abandonado para que uma nova maneira de encarar a vida e o mundo aconteça; não está mais que provado que desta maneira que estamos indo desde muito está dando errado?
Me parece que o "acabar com as obras de arte" de Artaud combina bastante com o segundo caminho de Calvino, o "um mundo de depois do fim do mundo". E com isso eu penso: Artaud, moderno, século XX, pós-moderno, século XXI...
Enfim, a proposta é: além do re-pensar, o pensar. Além do re-escrever, o escrever. Vamos abolir o "re" e vamos dar continuidade à busca pela diferença de que Deleuze fala, de que Artaud fala.
Imagina se o bigode do Nietzsche chegasse com o dono agora e nos visse assim, sentados e parados, apenas re-produzindo e re-conhecendo tudo o que se passa, o que ele nos diria?
Apesar das superficialidades, das confusões e das necessidades, fico, novamente, nas reticências.
Elas me aprazem com a proposta do tempo para pensar, do devir.
Como Leminski quando fala:
"tudo assim como a resposta fica
quando chega a pergunta".

Marcus de Barros.
Nov/2009

Júlio Cortazar define o fantástico

2009-11-06T16:06:00.003-03:00

Júlio Cortazar define o fantástico:

“Uma coisa muito simples, que pode acontecer em plena realidade cotidiana, neste meio-dia ensolarado, agora, entre você e eu, ou no metrô, quando você estava vindo para esse nosso encontro.
Trata-se de algo absolutamente excepcional, concordo, mas que não tem por que ser diferente, em suas manifestações, da realidade que nos envolve. O fantástico pode acontecer sem que haja uma mudança espetacular das coisas.
Para mim, o fantástico é, simplesmente, a indicação súbita que, à margem das leis aristotélicas e da nossa mente racional, existem mecanismos perfeitamente válidos, vigentes, que nosso cérebro lógico não capta, mas que em certos momentos irrompem e se fazem sentir”.

(BERMEJO, 2002, p.43)
BERMEJO, Ernesto Gonzáles. Conversas com Cortázar. Rio de Janeiro: Jorge Zahar Editor, 2002.

A pedido de De Morais, que queria mais "cortazidades".
Que, aliás, nunca acabam. As cortazidades, ou cortaziscências, são absurdas e inacabáveis.
São um gozo para os que vêem na literatura uma saída para o pesar sobre a vida. Com a literatura é menos difícil aturar a vida. Ou, como um grande professor meu diz, "literaturando a vida".

Marcus.

COISAS DA CABEÇA

2009-11-05T16:20:00.003-03:00

(Estes escritos são pensamentos endereçados para mim,
e que não me incomoda posta-los no Blog.)

Sobre as fugas.

Você buscando a morte assim fantasiada,
furando a vida pelo véu das madrugadas,
não sentindo o tempo com seus cortes de navalha,
é você não autenticando o desamparo dessa jornada.

Uma condição para se bem viver a felicidade é bem saber da tristeza.

Felicidade, que encanta porque escapa
diz assim qu’ela não se basta para a vida como se apresenta.
É preciso um caso com a tristeza - ou um bem saber sobre,
esta que encanta por feminina ser. Irônica e insinuante ela diz
“não seja covarde, e busque sentir as coisas como se deve ser!
Talvez sem o bom tempero, sem o alívio de um amparo no mais tardar aos prazeres
você venha assumir o que você tem a fazer na vida de mais legítimo, quem sabe. O Agora é o que tem de mais próximo ao real para se fazer alguma coisa firme, e mal se chega já passou. Se o agora for tristeza, saiba de mim. Se felicidade for também saiba de mim. É assim que você alcança uma felicidade autêntica. Plenitude é esquiva”

Tristeza pode ser somente um apelido ao que se sente; uma façanha de algo não necessariamente ruim. Ou um apelo legítimo de antemão, um pesar muito bem endereçado. É preciso distinguir, evitar o engodo sobre ela; reparar se ela se faz retórica em seu discurso como se apresenta no self, ou não.

Tristeza quando acordados é o que nos morde,
e ao deitarmos insidiosamente ela se chega.
Seria bom assumir que tristeza também é vida;
sem sentir pesar por isso, ou por quem discorda.
Quando receber intensidade à vida,
ao se dizer feliz procurar saber da tristeza, onde ela
mora (?).
Com quem ou quê, ela é para você agora (?).
Ser o espião dela, e não o contrário.
O saber sobre a tristeza em si mesmo pode ser grande embasamento e impulso à uma felicidade autêntica.

Na foto, Tristeza - Uma gata que eu não gosto mas existe em minha cabeça.

Rodrigo.

À Mesa com Artaud

2009-11-04T12:58:00.002-03:00

À Mesa
(Antonin Artaud, em um dos "manifestos e cartas do período surrealista")

Abandonem as cavernas do ser. Venham. O espírito respira para fora do espírito. É tempo de deixarem suas moradas. Cedam ao Todo-Pensamento. O Maravilhoso está na raiz do espírito.
Nós estamos por dentro do espírito, no interior da cabeça. Idéia, lógica, ordem, Verdade (com V maiúsculo), Razão, deixamos tudo isso ao nada da morte. Cuidado com suas lógicas, Senhores, cuidado com suas lógicas, não sabem até onde pode nos levar nosso ódio à lógica.
E só por um desvio da vida, por uma parada imposta ao espírito, que se pode fixar a vida na sua fisionomia dita real, mas a realidade não está aí. Por isso é desnecessário, a nós que aspiramos a uma certa eternidade surreal, que faz muito tempo já não nos consideramos mais no presente e que nos assemelhamos a nossas sombras reais, é desnecessário virem nos aborrecer em espírito.
Quem nos julga não nasceu para o espírito, para esse espírito que desejamos expressar e que está, para nós, fora do que vocês chamam de espírito. Não precisam chamar nossa atenção para as cadeias que nos prendem à petrificante imbecilidade do espírito. Descobrimos um bicho novo. Os céus respondem à nossa atitude de insensato absurdo. Esse seu hábito de voltar as costas às questões não impedirá que, no dia certo, os céus se abram e uma nova língua se instale no meio das suas elucubrações imbecis, quero dizer, das elucubrações imbecis dos seus pensamentos.
Há signos no Pensamento. Nossa atitude de absurdo e morte é a da maior boa-vontade. Através das fendas de uma realidade doravante inviável, fala um mundo voluntariamente sibilino.
Sim, eis agora o único uso ao qual poderá prestar-se a linguagem, como instrumento para a loucura, para a eliminação do pensamento, para a ruptura, dédalo dos desregramentos e não como um DICIONÁRIO para o qual certos patifes das imediações do Seria canalizam suas contradições espirituais.

Marcus.

A foto saiu fora de foco, Julio Cortázar, em Histórias de cronópios e de famas

2009-11-04T12:09:00.001-03:00

A foto saiu fora de foco
Julio Cortázar, em Histórias de cronópios e de famas

Um cronópio vai abrir a porta da rua e ao enfiar a mão no bolso para pegar a chave o que tira é uma caixa de fósforos; então este cronópio fica muito aflito e começa a pensar que se em vez da chave ele encontra os fósforos, seria terrível que o mundo se houvesse deslocado de repente, e então se os fósforos estão no lugar da chave, pode acontecer que ele ache a carteira de dinheiro cheia de fósforos, e o açucareiro cheio de dinheiro, e o piano cheio de açúcar, e o catálogo do telefone cheio de música, e o armário cheio de assinantes, e a cama cheia de roupas, e as jarras cheias de lençóis, e os bondes cheios de rosas, e os campos cheios de bondes. Assim este cronópio fica horrivelmente aflito e corre para se olhar no espelho, mas como o espelho está um pouco de lado, o que ele enxerga é o porta-guarda-chuvas do vestíbulo, e suas desconfianças se confirmam e ele desata a soluçar, cai de joelhos e junta suas mãozinhas nem sabe para quê. Os famas vizinhos acodem para consolá-lo, e também as esperanças, mas passa-se muito tempo antes de que o cronópio saia de seu desespero e aceite uma xícara de chá, que olha e examina muito antes de beber, não vá acontecer que em lugar de uma xícara de chá seja um formigueiro ou um livro de Samuel Smiles.

Marcus.

um pedaço do dicionário - visita ao dicionário

2009-10-28T07:04:00.000-03:00

devir
(latim devenio, -ire)

s. m.

1. Filos. Movimento pelo qual as coisas se transformam.

v. intr.

2. Dar-se, suceder, acontecer, acabar por vir.

postergar

v. tr.

1. Deixar para trás, dando preferência a pessoa ou coisa que não devera ser preferida.

2. Deixar em atraso.

3. Desprezar.

Faça! esqueça o deus-dará (Chico)

2009-10-28T06:22:00.000-03:00

Bom Conselho
Composição: Chico Buarque

Ouça um bom conselho
Que eu lhe dou de graça
Inútil dormir que a dor não passa
Espere sentado
Ou você se cansa
Está provado, quem espera nunca alcança

Venha, meu amigo
Deixe esse regaço
Brinque com meu fogo
Venha se queimar
Faça como eu digo
Faça como eu faço
Aja duas vezes antes de pensar

Corro atrás do tempo
Vim de não sei onde
Devagar é que não se vai longe
Eu semeio o vento
Na minha cidade
Vou pra rua e bebo a tempestade

Poesia de retalho

2009-10-27T17:01:00.005-03:00

A palavra que me atravessa
Lança-me numa realidade
a qual a verdade escapa desta.

... Isto que eu não sei de mim mesmo
é uma poesia de retalhos.

Rodrigo O. De Morais

Preciso Me Encontrar

2009-10-22T17:14:00.002-03:00

Deixe-me ir
Preciso andar
Vou por aí a procurar
sorri prá não chorar
Deixe-me ir
Preciso andar

Quero assistir ao sol nascer
Ver as águas dos rios correr
Ouvir os pássaros cantar
Eu quero nascer
Quero viver...

Deixe-me ir
Preciso andar
Vou por aí a procurar
sorrir prá não chorar
Se alguém por mim perguntar
Diga que eu só vou voltar
Depois que me encontrar...

Cartola. 1974

Rodrigo

malvados

2009-10-19T18:11:00.003-03:00

www.malvados.com.br

A Erva do Rato

2009-10-19T16:01:00.002-03:00

Apesar de desejá-lo bastante, ainda não consegui assisti-lo.
Não pude ir ao cinema, quando lá esteve e, agora, não encontro maneira de fazê-lo.
Quem me dá uma luz?

Marcus.

A Erva do Rato (2009)

Se alguém tinha dúvida de que o cinema de autor ainda poderia ser feito hoje no Brasil, e com uma qualidade bem próxima, até superior, ao cinema desse tipo que era feito nas passadas décadas de 60 e 70, agora não tem mais. Bressane, como um diretor que quer fazer de sua imagem um ícone da resistência do tipo de cinema citado, chega ao cume de sua arte cinematográfica feita ao público – algo que antes parecia causar ódio ao diretor, vendo o estilo histórico brasileiro, ou mesmo épico aberto desse intelectual.

Há muito diziam que ele tinha guardado a herança da narrativa de Glauber Rocha. Só que, em seus épicos como São Jerônimo, ou mesmo o Brás Cubas, Sermões de Padre Antônio Vieira, lembrávamos tanto de Glauber quanto um Jodorovsky mexicano. A razão de Bressane, hoje, ter deixado de lado as elucubrações monumentais e imagéticas de um cinema preocupado com causas da escritura nacional estão quase que evidentes na metalinguagem de Erva do Rato.

Parte então, ele, para um drama estabelecido entre um casal, que fora interpretado, ou expressado, por Alessandra Negrini e o ator da moda Selton Mello. Este último não só rouba a cena como o filme, em certa medida. Isso se nós encaramos, em um nível profundo de metalinguagem, que ali está uma discussão entre Bressane e Rosa Dias (mulher do diretor, professora universitária e também roteirista de alguns dos seus filmes, e, mais especificamente, deste). A relação do filme com o público é muito pacífica, chegando a ser até colaborativa. Ainda que o tom seja próximo da comédia, não se via algo desse tipo no cinema contemporâneo – mesmo com Selton Melo.

O personagem de Selton seria o fotógrafo que observa sua musa até seu desgaste. Poucas, quase nenhuma cena externa, economizando no orçamento. Coisa cara ao cinema autoral. E mais: bela fotografia, sem demais experimentações, de Walter Carvalho. Erva do Rato é simples, comum e inquietante – se é que alguém possa entender, aqui no Brasil, como alguém consegue inquietar outrem sem ser provocativo. Mas deve haver alguém que diga que esse filme provoca a platéia.

Já Negrini, vinda de Cleópatra, o épico absurdo, é uma moça interiorana que manca – tal como uma personagem de Machado de Assis (o filme, mais uma vez, é roteirizado em cima de dois contos do carioca Machado). Seus diálogos com o fotógrafo são cortados, incompreensíveis, extraordinários. Esse que seria o drama contemporâneo, é a ironia fina de um estilo que vem de tempos num país que, apesar de pobre, tem erudição em sua compreensão histórica e artística. Nisso, as imagens que ficariam pornográficas em um filme global (ou Global), são absolutamente devedoras a um modo do início do século, quando prostitutas faziam seu papel de musa em frente a pintores, fotógrafos e... cineastas iniciantes.

Não há prostituição alguma no filme – muito pelo contrário: há pintura. Há uma abertura de perspectiva acerca de como se pode fazer um cinema muito profundo atualmente. Bressane se mostra genial nesse filme, por muitos motivos. Preciso como nunca, nas imagens e nas falas. Uma espécie de Manoel de Oliveira da colônia – só que bem mais irritante, tóxico, e, sobretudo, subversivo. Bem melhor, diga-se de passagem, o barroco naif ao barroco estilizado. Continuando, claro, na comparação entre metrópole e colônia lusitana.

postado em http://nomeporque.blogspot.com/2009/07/erva-do-rato-2009.html
por Mauro Luciano de Araújo

O caráter é elíptico (A Ironia é mulher).

2009-09-29T00:33:00.005-03:00

Minha afável afã.
Que insulta a forma como me tomas!
Assim digo-te que não me demoro.
Que estou eu já de partida.

Ando me furtando de sofismas.
Tua insistência, minha agonia...
Ante tua disparidade, o meu “aguardo”,
que hoje me põe de soslaio a tua vaidade.

Estive além do silêncio trepidante.
Na observação do teu desejo vacilante,
permiti a minha escuta vasculhar,
quando da tua insatisfação me vi suporte.

E hoje eis como te vejo não-gigante,
a jogar toda saudade nos armários.
A jogar-se como objeto a todo instante,
no agourar-se em paradigmas rechaçados.

Só estou de partida.
Sendo a vontade o aval.
Sendo à vontade, ou à briga.
Sinto que uma estrada me abriga.

Talvez para ser escudo, um embaraço de laços.
Para a batalha de revolver-se de si,
dos sismos, dos outros e do mundo,
talvez fazer dos nervos aço.

Há uma vida que me anima,
já não sou mais o adorno.
E descobri com as raparigas da esquina,
que para toda falta haverá um gozo.

Rodrigo O. De Morais

Um terceiro deus

2009-09-20T20:40:00.001-03:00

Um terceiro deus

By José Saramago

Creio que as teses de Huntington sobre o “choque de civilizações”, atacadas por uns e celebradas por outros aquando do seu aparecimento, mereceriam agora um estudo mais atento e menos apaixonado. Temo-nos habituado à ideia de que a cultura é uma espécie de panaceia universal e de que os intercâmbios culturais são o melhor caminho para a solução dos conflitos. Sou menos optimista. Creio que só uma manifesta e activa vontade de paz poderia abrir a porta a esse fluxo cultural multidireccional, sem ânimo de domínio de qualquer das suas partes. Essa vontade talvez exista por aí, mas não os meios para a concretizar. Cristianismo e islamismo continuam a comportar-se como inconciliáveis irmãos inimigos incapazes de chegar ao desejado pacto de não agressão que talvez trouxesse alguma paz ao mundo. Ora, já que inventámos Deus e Alá, com os desastrosos resultados conhecidos, a solução talvez estivesse em criar um terceiro deus com poderes suficientes para obrigar os impertinentes desavindos a depor as armas e deixar a humanidade em paz. E que depois esse terceiro deus nos fizesse o favor de retirar-se do cenário onde se vem desenrolando a tragédia de um inventor, o homem, escravizado pela sua própria criação, deus. O mais provável, porém, é que isto não tenha remédio e que as civilizações continuem a chocar-se umas com as outras.

Série: Visita ao dicionário

2009-08-28T17:41:00.003-03:00

lânguido

adj.

1. Desfalecido; abatido.

2. Frouxo.

3. Voluptuoso.

concupiscência

s. f.

1. Desejo imoderado de satisfazer a sensualidade.

2. Apetite sensual.

renitente

adj. 2 gén.

Que renite; obstinado, que não cede, que persiste na sua opinião; inflexível.

cute

s. f.

1. Pele da face das pessoas; epiderme.

2. Cútis.

marcus.

Inglorious Basterds

2009-08-28T16:58:00.003-03:00

Quentin Tarantino resolve inverter a perspectiva do cinema - que insistia em mostrar nazistas matando judeus desde, desde ... - e colocar judeus matando nazistas.
Pelo que conheço do cinema de Tarantino, ele vai arrancar a pele dos nazistas e vai conseguir fazer muitos rirem com sangue na tela.
Frase pesada por um tema pesado.
O filme vai ser lançado no Brasil no começo de Outubro e já passou pela seleção de Cannes.

Link para assistir o trailer: http://www.youtube.com/watch?v=5sQhTVz5IjQ

Link para ler a sinopse: http://www.interfilmes.com/filme_21397_Bastardos.Inglorios-(Inglourious.Basterds).html

Link para o site oficial do filme: http://www.inglouriousbasterds-movie.com/

Link - Tarantino vem ao Rio lançar o filme: http://www.estadao.com.br/noticias/arteelazer,quentin-tarantino-vem-lancar-bastardos-inglorios-no-brasil,425674,0.htm

marcus.

Borges, uma literatura ímpar

2009-08-27T19:21:00.002-03:00

Coloco aqui - exponho - minha resposta a um grande amigo que me perguntou o que eu pensava ao ler os livros de Borges, estando ele aturdido com sua escrita ímpar.

"Amigo,

Passei uma vista nos títulos dos contos que compõem o livro "Ficções", de Jorge Luís Borges, com a esperança de que tais títulos me fornecessem algo ao qual pudesse iniciar meu comentário. Dentro deste comentário ao qual me refiro, poderia demorar-me dezenas, centenas de linhas. Poderia conversar com você horas ou noites a fio. Me seria bastante aprazível fazê-lo. Porém, hoje, ao ler uma peça de Shakespeare - Hamlet - a qual me foi indicada por um professor a quem muito admiro - me deparei com uma frase que não lembro exatamente quais palavras trazia, mas guardei a idéia, que consiste em que para os grandes atos e pensamentos, a concisão é indispensável, mesmo em sendo um poeta que o faria bem com mil versos em decassílabo. Então, tentarei ser o mais breve e conciso que posso, comentando apenas os contos que me trouxeram primeiramente idéias claras sobre o que entendi ao lê-los, na época que o fiz:

"Funes, o memorioso" - Mais bela referência à memória não encontro. Um homem que, de memória tão prodigiosa e ímpar, memoriza tudo o que vê, que vive e que sente, ao ponto de andar pelas estradas, ver uma árvore e decorá-la por completo, cada parte de seu tronco, cada galho, cada folha e cada reflexo do sol que as gotas de água que pendiam das folhas reluziam. Para descrever dois dias que viveu anos antes, seriam-lhe necessários dois dias completos para a descrição do que estava guardado em sua memória. Num detalhamento de suas lembranças tão absurdo e vasto que a linguagem, se fosse dar um nome diferente a cada lembrança que levava na memória, não bastaria com todos os nomes do mundo para nominá-los um a um.

"As ruínas circulares" - Uma ode e um elogio belíssimo ao sonho. Um homem se isola e admite como meta sonhar um homem completo, desde seu coração, mãos e ombros, cada um a seu momento, até cada fio de cabelo, que se releva o mais difícil de criar em sonho. Quando consegue sonhar este homem pretendido, idealizado e sonhado, o homem que resolveu abraçar tal meta acorda dentro do homem sonhado e olha para si mesmo de dentro do sonho - homem sonhado observa homem que sonhou-o, criação observa criador. Uma interpretação do sonho, como um meta-sonho, que me fez apaixonar-me pela obra de Borges ainda mais.

"Tlön, uqbar, orbis tertius" - Ao invés de escrever dezenas de volumes totalizando milhares de páginas, ao descrever uma enciclopédia absurdamente completa, Borges consegue - em um único conto, no limite de uma dezena ou duas de páginas - fazer existir em nossa mente e, de fato, criar tais enciclopédias. E aliás, nos faz entender o que continham tais enciclopédias, tamanha a concisão e abrangência a sua escrita ambígua e labiríntica nos reserva. Na descrição de um capítulo inexistente nas enciclopédias que foi supostamente posto lá por algum tradutor - denunciando o poder de modificação que a tradução carrega em si - Borges, fala que seu amigo Adolfo Bioy Casares, grande escritor argentino, o ajudou a ler as enciclopédias e desvendar o mistério do capítulo adicionado, mesclando a realidade das suas conversas de biblioteca com Casares e o caráter fantástico de sua obra - e, na descrição de tal capítulo supostamente adicionado, descreve toda uma cultura, toda uma civilização, toda uma humanidade diversa e distante dessa que conhecemos e à qual pertencemos, com a qual descreve e cria uma nova linguagem e uma nova forma de existência. Tlön, uqbar, orbis tertius me faz entrar no mundo da literatura como um verdadeiro universo infinito onde cabemos e somos bem-vindos quando quisermos.

"A biblioteca de Babel" - Aqui o jogo labiríntico da existência, do tempo e da realidade de borges se faz claro e presente do começo ao fim do conto. As formas revelam arquiteturas impossíveis. As passagens do tempo, abissais. Como diferenciar um conto de uma poesia, de um sonho ou do próprio tempo ou da existência? Vale salientar que Borges cresceu e passou a maior parte de seus dias dentro de bibliotecas.

Ademais,
se puderes e tiveres disposição,
seria um bom espaço para (re)análise a (re)leitura de tais contos.
Um abraço enorme, que traduza toda minha admiração por você, querido amigo,
Escreverei mais sobre este nosso assunto assim que me bater à cabeça mais idéias para compartilhar,
Espero que meus comentários um tanto confusos, tendo em vista minha maneira de escrever, sejam de boa utilização para ti.

Marcus de Barros"

Michael Haneke - Das Weisse Band - Vencedor da Palma de Ouro de Cannes, 2009

2009-08-24T23:18:00.004-03:00

Diretor: Michael Haneke

CANNES – O polêmico diretor austríaco Michael Haneke, de "A Professora de Piano", voltou hoje a Cannes com um dos filmes favoritos a conquistar a Palma de Ouro, "Das Weisse Band", que mistura sociologia e sobriedade apavorante e que acabou ofuscando o também ótimo "À l'origine", de Xavier Giannoli.

Cena do Filme "Das Weisse Band"

O Festival de Cannes entra na reta final acelerado: dois filmes longos - duas horas e meia cada -, belos e muito diferentes entre si, mas de altíssimo nível social, filosófico e, principalmente, cinematográfico.

Iconoclasta e revolucionário, em várias ocasiões Haneke descreveu a si mesmo como um otimista que acredita que o espectador reagirá aos golpes secos do cinema que faz: "Todos os meus filmes falam da violência, refletem sobre sua representação", disse hoje em entrevista coletiva.

Dois anos após estender sua mensagem aos Estados Unidos, voltando a filmar em inglês o ofensivo "Violência gratuita" (1997), com "Das Weisse Band" o cineasta aposta no alemão - após um prolongado idílio com o cinema francês.

Com isso, ele resolve com precisão cirúrgica e amargura poética o retrato em preto-e-branco de uma comunidade alemã nos prefácios da Primeira Guerra Mundial.

O diretor de "Caché" (2005), pelo qual recebeu em Cannes o prêmio de melhor cineasta, se serve deste microcosmos que parece mais digno de Bergman ou Dreyer para retratar "com distância, evitando o naturalismo", as devastadoras consequências dos rígidos padrões morais e sua projeção sobre as novas gerações.

"Os princípios absolutos são, em si mesmos, desumanos e, em algumas ocasiões, se traduzem em terrorismo", refletiu o diretor.

(..)continua...

PARA LER TODA A MATÉRIA, CLIQUE AQUI-> http://ultimosegundo.ig.com.br/cultura/2009/05/21/das+weisse+band+surpreende+e+se+torna+um+dos+favoritos+em+cannes+6257915.html

(Reportagem de Mateo Sancho Cardiel)

marcus de barros.

Musas

2009-08-23T19:39:00.007-03:00

Estava eu passando, como faço todos os dias, tranquilo - ou atormentado - pelos corredores do CAC (Centro de Artes e Comunicação da UFPE) e me deparei com um cartaz que dizia que ali na sala de exposições do hall do térreo estava em exposição durante o mês de agosto desenhos de um tal Victor Maristane, com nome de DUAL, a mostra me deixou feliz e até impressionado com a perfeição, sensibilidade e profundidade que os desenhos desse garoto trazem em sua arte.
Coloco aqui alguns desenhos - sem permissão - para dividir o prazer que senti ao ver tais corpos e idéias desenhados em simples folhas de ofício.
Quase esqueço-me de comentar o que o garoto tem 17 anos, fato do qual me apercebi ao perguntar-lhe, sem saber que era ele o artista, se ele estudava também na UFPE - respondeu-me que ainda ia fazer vestibular e que fazia escola técnica.
Bom proveito.

http://caopolis.wordpress.com/category/design-e-artes-plasticas/desenhos-e-pinturas/page/2/

http://caopolis.wordpress.com

marcus de barros.

Veja o cérebro,...

...veja o coração,...

...e, só então, o corpo.

Respostas-perguntas à postagem anterior

2009-08-23T19:36:00.001-03:00

Minha pouca rapidez em comentar teu excerto de texto se deve à densidade que o mesmo carrega, propõe.
Muitos passam anos, envelhecem e morrem sem que sequer se passe pela cabeça tal pensamento acerca da linearidade do tempo ou algo parecido. Nem sequer pensam sobre o tempo, apenas pensam à partir da concepção comum dele: de que é linear e segue-se sobreposto por ele mesmo a cada segundo. Mesmo a noção de segundo e sua arbitrariedade não é sequer atingida como questionamento. "Quem definiu o tempo exato de um segundo que até hoje encaramo-lo como tal?"
Sei bem que se pode viver bem e tranquilo sem pensar em tais reentrâncias da existência, ou do pensamento; porém, para mim não é possivel não pensá-lo; é-me mesmo um inferno aceitar o tempo como querem todos sem pensar no pesar de tamanha arbitrariedade, sem pensar na possibilidade de encararmos tal, o tempo, como um labirinto, ou como um espiral - como falas - ou mesmo como um jogo de aleatoriedade. E para encará-lo de fato como tais "teorias", seja ela a do tempo circular, labiríntico ou outra, e trazer essa possibilidade para dentro do quarto, para dentro da cabeça e sair na praia à noite achando que de fato o tempo é distinto, destituído do cargo de linear, é um passo. Me sinto até lisonjeado - por sei lá o que, pelo pensamento, talvez - de conseguir sair das saias do tempo e subir acima dele para olhar o que há abaixo, acima e àquela altura.
Bem sei que escrevi bastante e não "disse" nada de novo, nada que atinja alguma conclusão e que o leitor diga: "meu deus, agora faz sentido!", bem sei que não cheguei nisso. E dificilmente chega-se. A questão é que meu intuito, minha vontade, não converge para chegar a uma conclusão. Quero mesmo é colocar perguntas. As respostas, quando consigo, as guardo e as transformo em novas perguntas. Assim nunca me sinto acabado, sem cartas na manga para uma nova cadeia de pensamento e um novo sentido à vida. Assim sinto-me respondendo a cada nova pergunta com outra pergunta. Assim sinto-me sentindo-me, e não respondido e dormente, como alguns - quase todos - querem-nos.

marcus.
Ago/2009

O belo

2009-08-11T20:05:00.002-03:00

Os gregos iniciaram a noção de beleza - de belo, nós a continuamos e, aliás, a modificamos um tanto. No entanto, demoro-me a encontrar maior ou melhor expressão de beleza que esta:

marcus.

carta "ao léu".

2009-08-03T23:14:00.004-03:00

Saudoso amigo Rodrigo de Oliveira!
Saudo-te quase todos os dias. És como um companheiro imaginário que, no entanto, se faz vivo: existindo das duas - ou três - formas de ser, de existir, de ser movimento no mundo. Plenamente lá - aí - e cá.

Amigo: lucidez.
Esta palavra é muito mais um caminho que uma meta.
Pois se a pusermos como uma meta, como um fim a ser alcançado, caminharemos sem ela em busca de encontrá-la no derradeiro caminho. Se a encararmos como a busca em si - como os passos, o dia-a-dia - andaremos com ela a todo o tempo, como uma sombra, um braço.
Sombra da lucidez, sombra lúcida: clara, simbiótica, intrínseca até.

A partir disso que me veio por hora, penso em muita cousa e, aliás, lembro de você quando penso nisso - "nissos". Lembro dos "cronópios" (somos cronópios, nós: os raros; somos sim, Julio Cortázar que bem o diga), lembro do que mais importa na existência que experimento, das excentricidades, das singularidades, das excepcionalidades ainda mais.
Sim ao excepcional, viva! o excepcional! E o cotidiano, que tanto o é! (se assim o encararmos).
E encaramos - eu, ao menos, tento cada vez mais.
Troquemos passos sobre menos "metas" - fins - e mais "caminhos", buscas encerradas e continuadas em si próprias. Lúcidos, tranquilos, vivos e atentos.
Está vivo? Viva bem, muito, bem muito. Se não quiser: não faça; No entanto, saiba o que não quer, saiba o que não faz. Atento. Lúcido.
Acordando cedo. Sentindo o feijão ser mastigado, engolido, sentindo o feijão alimentar, movimentar, criar movimento.
(Imperativo para mim próprio...)
"Fazendo" mais do que "imaginando"- dentro do possível, pois imaginar tem seu lugar reservado e grandioso, gracioso, sim: espetacular.

reticências...

-----------------------------------

ps.: percebi que nunca tinha "escrito" (apesar de usarmos tanto na fala) a expressão: "ao léu".
pensei até se seria com "u" ou com "o". imaginei ser com "u" e com agudo no "é".
então vai o que a "rede" me disse:

léu

Significado de léu

m. Pop.
Nu; ócio; tuna.

(Do latin "levis")

Loc. adv.
Ao léu, sem chapéu; nuamente.

[Dicionário Candido de Figueiredo, 1913]

(achei interessantíssimo ser proveniente do Latin "levis", pois até imaginei ser uma expressão de raiz mais recente, próxima)

marcus.

Instruções para subir uma escada - Julio Cortázar

2009-08-02T09:01:00.002-03:00

Instruções para subir uma escada - Julio Cortázar ("Histórias de Cronópios e Famas", 1962)

Ninguém terá deixado de observar que freqüentemente o chão se dobra de tal maneira que uma parte sobe em ângulo reto com o plano do chão, e logo a parte seguinte se coloca paralela a esse plano, para dar passagem a uma nova perpendicular, comportamento que se repete em espiral ou em linha quebrada até alturas extremamente variáveis. Abaixando-se e pondo a mão esquerda numa das partes verticais, e a direita na horizontal correspondente, fica-se na posse momentânea de um degrau ou de um escalão. Cada um desses degraus, formados, como se vê, por dois elementos, situa-se um pouco mais acima e mais adiante do anterior, princípio que dá sentido à escada, já que qualquer outra combinação produziria formas talvez mais bonitas ou pitorescas, mas incapazes de transportar as pessoas do térreo ao primeiro andar.

As escadas se sobem de frente, pois de costas ou de lado tornam-se particularmente incômodas. A atitude natural consiste em manter-se em pé, os braços dependurados sem esforço, a cabeça erguida, embora não tanto que os olhos deixem de ver os degraus imediatamente superiores ao que se está pisando, a respiração lenta e regular. Para subir uma escada começa-se por levantar aquela parte do corpo situada em baixo à direita, quase sempre envolvida em couro ou camurça e que salvo algumas exceções cabe exatamente no degrau. Colocando no primeiro degrau essa parte, que para simplificar chamaremos pé, recolhesse a parte correspondente do lado esquerdo (também chamada pé, mas que não se deve confundir com o pé já mencionado), e levando-a à altura do pé faz-se que ela continue até colocá-la no segundo degrau, com o que neste descansará o pé. (Os primeiros degraus são os mais difíceis, até se adquirir a coordenação necessária. A coincidência de nomes entre o pé e o pé torna difícil a explicação. Deve-se ter um cuidado especial em não levantar ao mesmo tempo o pé e o pé.)

Chegando-se dessa maneira ao segundo degrau, será suficiente repetir alternadamente os movimentos até chegar ao fim da escada. Pode-se sair dela com facilidade, com um ligeiro golpe de calcanhar que a fixa em seu lugar, do qual não se moverá até o momento da descida.

Julio Cortázar

Paêbirú - Lula Côrtes e Zé Ramalho - 1975

2009-07-02T14:51:00.004-03:00

Ao escutar o disco Paêbirú, de Lula Côrtes e Zé Ramalho, fui acometido por uma sensação que não me é estranha, posto que é por mim já conhecida há um tempo, mas que, no entanto, se faz rara e carrega um viés de fantástica e, ademais, um tanto psicodélica - naquele sentido peculiar da atmosfera quase-líquida, das matérias-em-derretendo, do pensamento abrangente e uno, da consciência universal.
Lembrei e amei muito os amigos que participaram, os pastos invernais do interior do estado ou as areias minimamente sedimentadas das praias do litoral, a observar um pôr-do-sol como um ancestral que vive da natureza, na natureza e pela natureza - pois assim sentem-se os sensíveis - me vi num fluxo de pensamento peculiar aos amigos mais próximos (provavelmente os poucos a compreender minha brevíssima tentativa de tradução daqueles momentos).
Um nascer do sol com a lua ainda a se aproximar do horizonte oposto, banhado por uma chuva macia e acolhedora. Roupa soa estranho, cidade soa grosseiro.
Paêbirú me foi nostálgico de uma maneira que não conhecia a nostalgia: pois nunca tinha escutado este álbum antes para caracterizar de fato uma "nostalgia". Mas me propôs e me remeteu a todos estes momentos que coloquei e a tantos mais, intraduzíveis, indizíveis, por mais que me esforce para alcançálos através da palavra.
Ademais, a vontade que me arremete é a vontade de estar na chuva gargalhando - e existindo como nunca.
Vejo um brilho na música antes nunca alcançado por nada, senão pela própria música e seus sensíveis.

Download no link que segue: Lula Côrtes & Zé Ramalho - Paêbirú (1975).

informação sobre o álbum: http://brnuggets.blogspot.com/2006/10/lula-crtes-z-ramalho-pabir-1975.html

marcus.

traduzir - saramago também o pensa assim

2009-07-02T10:48:00.002-03:00

O discurso de saramago dialoga diretamente com a opinião que partilho e que partilhamos sobre tal assunto. (marcus):

Traduzir

Julho 2, 2009 by José Saramago

Escrever é traduzir. Sempre o será. Mesmo quando estivermos a utilizar a nossa própria língua. Transportamos o que vemos e o que sentimos (supondo que o ver e o sentir, como em geral os entendemos, sejam algo mais que as palavras com o que nos vem sendo relativamente possível expressar o visto e o sentido…) para um código convencional de signos, a escrita, e deixamos às circunstâncias e aos acasos da comunicação a responsabilidade de fazer chegar à inteligência do leitor, não a integridade da experiência que nos propusemos transmitir (inevitavelmente parcelar em relação à realidade de que se havia alimentado), mas ao menos uma sombra do que no fundo do nosso espírito sabemos ser intraduzível, por exemplo, a emoção pura de um encontro, o deslumbramento de uma descoberta, esse instante fugaz de silêncio anterior à palavra que vai ficar na memória como o resto de um sonho que o tempo não apagará por completo.

O trabalho de quem traduz consistirá, portanto, em passar a outro idioma (em princípio, o seu próprio) aquilo que na obra e no idioma originais já havia sido “tradução”, isto é, uma determinada percepção de uma realidade social, histórica, ideológica e cultural que não é a do tradutor, substanciada, essa percepção, num entramado linguístico e semântico que igualmente não é o seu. O texto original representa unicamente uma das “traduções” possíveis da experiência da realidade do autor, estando o tradutor obrigado a converter o “texto-tradução” em “tradução-texto”, inevitavelmente ambivalente, porquanto, depois de ter começado por captar a experiência da realidade objecto da sua atenção, o tradutor realiza o trabalho maior de transportá-la intacta para o entramado linguístico e semântico da realidade (outra) para que está encarregado de traduzir, respeitando, ao mesmo tempo, o lugar de onde veio e o lugar para onde vai. Para o tradutor, o instante do silêncio anterior à palavra é pois como o limiar de uma passagem “alquímica” em que o que é precisa de se transformar noutra coisa para continuar a ser o que havia sido. O diálogo entre o autor e o tradutor, na relação entre o texto que é e o texto a ser, não é apenas entre duas personalidades particulares que hão-de completar-se, é sobretudo um encontro entre duas culturas colectivas que devem reconhecer-se.

Publicado em O Caderno de Saramago |

kubrick num cinema autista

2009-06-27T14:34:00.001-03:00

(Stanley Kubrick - Auto-retrato na década de 50)

informações colhidas na Internet - fontes não oficiais:

Segundo R. Lee Ermey, Kubrick repugnava a falta de profissionalismo dos atores e suas personalidades mimadas. Ainda segundo ele, um dos motivos para seus múltiplos takes repetidos era o fato de que "os atores memorizavam mas não compreendiam as falas. Somente após 40 takes os atores finalmente entravam no papel e paravam de simplesmente repetir as palavras para finalmente atuar naturalmente".

Outra teoria para seus takes repetidos era a de que Kubrick poderia assim manipular seus atores ao limite desejável. Apesar de parecer um ato aparentemente frio e desumano, os resultados com a atriz Shelley Duvall em O Iluminado parecem ter funcionado. Após mais de 100 takes (um recorde) os gritos de desespero da atriz na cena "Here is Johnny" pareciam reais. Talvez porque fossem reais.

Pelas suas características foi diagnosticado como portador de autismo de alto desempenho.

Saramago e o corpo do homem.

2009-06-13T10:05:00.000-03:00

Corpo de Deus

Junho 12, 2009 by José Saramago

Também lhe chamam Corpus Christi e é “dia de preceito” para os católicos, além de feriado oficial. Todos os fiéis deverão ir à missa (ser “dia de preceito” a tal obriga) para dar testemunho da presença real e substancial de Cristo na hóstia. E nada de pôr-se com dúvidas sobre a divina presença na pastilha ázima como sucedeu a um sacerdote chamado Pedro de Praga, no século XIII, não seja que se repita o tremebundo milagre de ver a hóstia transformar-se em carne e sangue, não simbólicos, mas autênticos, e ter de levar outra vez a sanguinolenta prova em solene procissão para a catedral de Oviedo, como complacentemente no-lo explica Wikipedia, fonte a que neste difícil transe tive de recorrer. O mundo era interessantíssimo naquele tempo. Hoje, o milagre de recuperar a economia e a banca passa por imprimir milhões de dólares a uma velocidade de vertigem e pô-los a circular, preenchendo assim um vazio com outro vazio, ou, por palavras menos arriscadas, substituindo a ausência de valor por um valor meramente suposto que só durará o que durar o consenso que o admitiu.

Mas não era da crise que eu queria escrever. Em todo o caso, como já se vai ver, a menção ao Corpo de Deus não foi gratuita nem simples pretexto para fáceis heresias, como costumam ser as minhas, segundo canónicas e abalizadas opiniões. Há alguns dias, no 28 de Maio para ser mais exacto, um boliviano de 33 anos, de nome Fraans Rilles, emigrante “sem papéis” e sem contrato, que trabalhava numa padaria em Gandia (Espanha), foi vítima de grave acidente, uma máquina de amassar cortou-lhe o braço esquerdo. É certo que os patrões tiveram a caridade de o levar ao hospital, mas deixaram-no a 200 metros da porta com uma recomendação: “Se te perguntam, não digas nada da empresa”. Como seria de esperar, os médicos pediram o braço para tentar reimplantá-lo, mas tiveram de desistir da ideia perante o mau estado em que se encontrava. Tinham-no atirado ao lixo.

Afinal, eu não queria escrever sobre o Corpo de Deus. Como é meu costume, uma coisa levou a outra, mas era do Corpo do Homem que eu pretendia realmente falar, esse corpo que, desde a primeira manhã dos tempos, vem sendo maltratado, torturado, despedaçado, humilhado e ofendido na sua mais elementar dignidade física, um corpo a quem agora foi arrancado um braço e a quem foi ordenado que se calasse para não prejudicar a empresa. Espero que os fiéis que hoje acorreram à missa e leram a notícia no jornal tenham tido um pensamento para a carne sofridora e o sangue derramado deste homem. Não peço que o ponham num altar. Só peço que pensem nele e em tantos como ele. Diz-se que todos somos filhos de Deus. Não é verdade, mas com este falsidade se consolam muitos. Deus não valeu a Fraans Rilles, vítima da máquina de amassar pão e da crueldade da gente sem escrúpulos que explorava a sua força de trabalho. Assim vai o mundo e não haverá outro.

José Saamago, em seu Caderno.

Dedico ao amigo Rodrigo de Oliveira

2009-06-11T12:18:00.002-03:00

Dedico as propostas, colocações, devaneios e discussões feitas neste espaço ao amigo Rodrigo de Oliveira (vulgo Spock).
Também lhe são dedicadas as imagens, visuais ou mentais, que surgem neste espaço.
Ademais, dedico todas as imagens, tanto deste quanto de outros espaços, reais ou oníricos, factíveis ou de devaneio.
Dedico toda a sensibilidade que percebemos no mundo exterior e interior a cada um dos sensíveis.
É um prazer imenso coexistir no universo percebendo e trocando existência com tamanho ser humano.
Somos feitos de pedaços, pedaços do mundo, pedaços de coisas, pedaços de momentos, pedaços de amigos, pedaços de livros - como diz o amigo e poeta Raboni; e os pedaços que eu sou tem pedaços do que este ser De Oliveira é, um imenso prazer esta interação de pedaços.

marcus.

O Prazer é a Ponta do Fio do Desejo

2009-06-10T20:06:00.002-03:00

O prazer é a ponta do fio do desejo.

1. O desejo é a potência do homem.
Sem desejo não há "vida".

2. Só há o prazer através do desejo.
O desejo é anterior ao prazer.
O desejo é a condição de existência da busca; o desejo é o que dá ímpeto e movimento à busca.
O prazer é o fim da busca; o prazer é a meta, é a recompensa por ter atingido o fim, só existe em um instante, não pode ser perpetuado ou continuado.
No entanto, no instante do prazer, o desejo se vai. Morre temporariamente. O desejado já foi atingido, o fim já foi atingido. A busca pára por um momento.
Há um hiato então.
..
E volta novamente o desejo, e então a busca, com o desejo que ressurge do instinto humano, animal, guardado em nosso ser.
Até que o ciclo se refaz.
Tem-se vida.
Sem desejo, não há vida. Sem desejo, sequer há busca, sequer há movimento, ou muito menos prazer.

marcus.
** escrito feito, inicialmente em tom jocoso com o amigo Diego Lins (vulgo Cabeça), ao discutir-se sobre o desejo.

J. L. Borges, o portenho

2009-06-08T19:05:00.001-03:00

"Uma biblioteca é um tipo de caverna mágica cheia de mortos. Esses mortos podem ser ressuscitados, podem voltar à vida, quando se abrem suas páginas. O gosto da maçã não está nem na própria maçã - a maçã não pode ter gosto por si mesma - nem na boca de quem come. É preciso um contato entre elas. O mesmo acontece com um livro ou com uma coleção deles, uma biblioteca."

Jorge Luis Borges, em suas conferências sobre "O Ofício do Verso".

Algo breve sobre o conto - gênero literário

2009-06-08T18:57:00.003-03:00

Julio Contázar comparava o conto com uma fotografia, uma foto instantânea que capta um momento especial da vida.

2009-06-08T17:36:00.002-03:00

"O sonho é poesia involuntária."

2009-06-01T22:13:00.004-03:00

tempo: implacável.

constituído de matéria de escolhas.

cada instante, uma escolha.

cada não-escolha, outra escolha.

cada certeza, um tempo.

cada baque, o tempo.

cada tempo, vida.

cada vida, só tempo.

implacável.

incompreensível.

incomunicável.

tempo: infinito

e tantos mais 'in'(s).

(mais um não-poema:

sem métrica, sem forma, sem ritmo, sem poesia;

inarmónico, amelódico,

e aliás, sem tempo)

Soneto do Desmantelo Azul - Carlos Pena Filho

2009-05-31T19:26:00.001-03:00

SONETO DO DESMANTELO AZUL

Então, pintei de azul os meus sapatos
por não poder de azul pintar as ruas,
depois, vesti meus gestos insensatos
e colori as minhas mãos e as tuas,

Para extinguir em nós o azul ausente
e aprisionar no azul as coisas gratas,
enfim, nós derramamos simplesmente
azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos
que no excesso que havia em nosso espaço
pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos
e vimos que entre nós nascia um sul
vertiginosamente azul. Azul.

Poema simbolista do poeta Carlos Pena Filho.

marcus de barros.

2009-05-28T17:58:00.004-03:00

estava confabulando com o amigo gilsinho - após ter imaginado comigo mesmo ao tomar conhecimento do pequeno acidente - se talvez não exista a possibilidade remota de este evento - acidente com a belina - ter sido, de certa forma, sugerido pelo sonho da noite anterior.
ou mais claramente: será que é possível que, exatamente no lapso de tempo - instante exato em que o motorista da belina percebe o perigo iminente da batida adiante, pensa e necessita apertar o freio e freiar o automóvel - se exatamente neste recorte de tempo, entre a percepção da iminência da colisão e o ação de freiar em si, a mente do sujeito em questão trouxe-lhe à memória o sonho vivido recentemente (que se encaixava de certa maneira no episódio da ainda possível colisão, pois até este momento ainda não tinha acontecido de fato) e então a mente distraída com a memória recente distrai também o corpo e o acidente simplesmente acontece.
em suma: o sonho antecipa o acidente, sugerindo a destituição da linearidade do tempo, ou o sonho próprio termina influenciando as ações inconscientes do sujeito?
finalmente, não sei se adimitir qualquer das questões isoladamente é o mais sensato. por não querer negá-las as duas, admito que há a coexistência de motivos e significados concomitantes.

ps.: sobre a foto: percebes-te a tu mesmo refletido e invertido no farol direito da foto (esquerdo do carro)? construção em abismo ali.
talvez seja também construção em abismo o evento - acidente - dentro do próprio sonho.

marcus de barros.

There´s Only One Sun (2007, Wong Kar Wai)

2009-05-20T19:19:00.002-03:00

Estética: a beleza de Wong Kar Wai pinta metade das estátuas gregas (apolíneas) de vermelho, e as coloca em luz "neon".
Kar Wai é um dos que sabem o que é beleza.

Amelia (excerpt, 25' 14''), 2003 · Choreography: Edouard Lock · Music: David Lang · Ballet: La La La Human Steps · Canada'

2009-05-14T10:54:00.001-03:00

esse é o cume alto da beleza.
não sei se mais bonito são os olhos ou a dança.
me veio a imagem de duas pessoas de 15 centímetros, dentro de uma caixa de sapato,
ou talvez de 2 centímetros dentro de uma caixa de cigarros... tão branda é a gravidade.
ele dança o corpo dela. quase num corpo só.
as sombras me arrepiaram.
parecem que flutuam!
se há beleza verdadeira, esta é a sua mais limpa versão.
agora imagino que ela tem no máximo 3 quilos, é tão suave quanto o cabelo que balança com a respiração que sai do nariz.
ademais, é profundamente sensual.
me sinto grato por me ter sido proporcionado entrever tal absurdo de beleza.
ps.: a música é o que "dança" eles. descobri: ela é um violino finíssimo e ele, o músico que toca o violino.

sobre: http://www.youtube.com/watch?v=MaHSMn-aH34
Amelia (excerpt, 25' 14''), 2003 · Choreography: Edouard Lock · Music: David Lang · Ballet: La La La Human Steps · Canada' · [ http://www.lalalahumansteps...

marcus. (impressionado)

malvados

2009-05-10T21:13:00.003-03:00

2009-04-16T20:25:00.002-03:00

De Morais:
"e quando tudo acabar? será o fim?" como tudo que acabou ultimamente, (quase) percebemos que a existencia é circular.. ad infinittum.

De Barros:
"ou o tempo é circular ou o futuro é o passado e o passado é o futuro.
e toda essa estranheza que sentimos com o tempo se dá pelo consenso social de

acreditar num futuro que seguirá, baseado na esperança, e num passado cheio de

memórias deturpadas, como sugere Borges de maneira semelhante em seu A História da

Eternidade.
o tempo, circular que seja, ou aleatório (gosto mais desta opção), ou labiríntico,

contrário...
o importante é senti-lo.
e por mim parece que este - o tempo - vem cruzando meu corpo como se a matéria que o

compõe fosse realmente transcendental (do meu corpo), pois sinto-me atravessado pelo

tempo, pelo mundo, pelas pessoas..
até pelas palavras, quando ouso tocá-las ou apenas olhá-las.
acho que essa palavra é bem cabível neste instante, "atravessado".
como João Cabral de Melo Neto inicia seu poema sobre o Capibaribe, "como uma espada

atravessa uma fruta, o rio atravessa a cidade". essa imagem me vem à mente e deveras

me satisfaz cognitivamente, me parece bela e atravessada.
eu, sinto o tempo atravessar-me. como uma espada à uma laranja.
o que tento é pegar o cabo deste tempo-espada quando ele passa por mim e utilizá-lo

como asas, ou barco, veículo pra ir a um outro espaço no tempo. num outro instante.
o que tento é perceber o instante como suficiente ao suprimir o futuro e o passado.
como num tempo circular, onde o agora volta, então precisa ser bem desejado e

abraçado. na velha idéia do eterno retorno e vontade de potência mesmo.
numa ode ao tempo do instante.
num viva de hoje.
e para o amanhã deixo apenas o amanhã.

marcus."

2009-04-04T08:05:00.003-03:00

Adiquiri através da rede de sebos virtuais estantevirtual.com.br mais uma grande obra por preço bastante acessível, desta vez uma do velho fantástico Borges.
"O Livro dos Sonhos" é uma compilação de textos selecionados, parafraseados e visitados por Borges sobre o tema que o próprio título propõe.
O livro chegou ontem. Ainda não dormi desde então, porém me senti sonhar um pouco, mesmo que acordado, algo como uma vigília permeada de entressonhos.
O foleei algumas vezes e peguei alguns fragmentos aleatoriamente.
Aqui, coloco alguns momentos que me peguei relendo por ter me visto interessar bastante sobre tal excerto escolhido (sobre alguns trechos).

"La vie est un sommeil, l'amour en est le rêve..."

("A vida é um sono, o amor é o sonho dele...", Shakespeare)

O sonho do rei

- Agora está sonhando. Com quem sonha? Sabes?
- Ninguém sabe.
- Sonha contigo. E se deixasse de sonhar, o que seria de ti?
- Não sei.
- Desaparecerias. És uma figura de um sonho. Se esse rei despertasse, tu te apagarias como uma vela.
(Lewis Carroll, Aventuras de Alice através do espelho, 1871)

O consciente e o inconsciente

Em sua autobiografia, Jung conta um sonho impressionante (mas qual não o é?). Achava-se em frente a uma casa de oração, sentado no chão e na posição de lótus, quando notou a presença de um iogue mergulhado em profunda meditação. Aproximou-se e viu que o rosto do iogue era o seu. Aterrorizado, afastou-se, acordou e se pôs a conjecturar: é ele que medita; sonhou e eu sou o seu sonho. Quando ele despertar, eu já não existirei.
(Rodericus Bartius, Os que são números e os que não o são, 1964)

marcus tulius.
(Foto: Hassan Farahani)

peixebola

2009-04-03T11:24:00.002-03:00

se garante..

Série: "visita ao dicionário"

2009-04-03T11:11:00.004-03:00

ojeriza s. f.
Má vontade contra alguém.
- - -
solilóquio s. m.
Monólogo.
- - -
heurística s. f.
1. Arte de inventar ou descobrir.
2. Emprego do processo heurístico.

heurístico adj.
1. Relativo à heurística.
2. Diz-se do processo pedagógico de encaminhar o aluno a descobrir por si mesmo a verdade.
- - -
ontologia s. f.
1. Teoria metafísica do ser.
2. Med. Doutrina (oposta à fisiológica) que abstrai as doenças dos fenómenos regulares da vida.

ontológico adj.
Relativo à ontologia.
- - -
concupiscência s. f.
1. Desejo imoderado de satisfazer a sensualidade.
2. Apetite sensual.
- - -
abscôndito adj.
Part. irreg. de absconder. Escondido.

absconder v. tr.
Esconder.
- - -
loquaz adj. 2 gén.
1. Verboso; muito falador.
2. Eloquente.
3. Fig. Que produz grande rumor.

loquacidade s. f.
1. Qualidade de loquaz.
2. Hábito de falar excessivamente.
- - -
pária s. m.,
a casta ínfima entre os Hindus e desprezada por todas as outras castas;
fig.,
homem desprezado ou repelido pela sociedade.
- - -
sempiterno adj.,
que não teve princípio nem há-de ter fim;
perpétuo; eterno.

marcus tulius.

A História sem Fim

2009-03-30T21:06:00.002-03:00

Existe um livro chamado "A História sem Fim", o qual não li.
Acho que todos lembramos de um filme com o mesmo nome que passava enquanto éramos crianças, onde a maior referência, pra mim, era um cachorro-branco-dragão enorme que voava com um garoto através do tempo (se não me engano).
Ademais, a história é de caráter fantástico, descreve um mundo fantasioso, onde existem seres diferentes, as relações entre estes seres e com o tempo também é diversa da nossa, e todo um enredo atrativo e criativo envolve a obra.
Como não li o livro, não posso afirmar por mim, mas Dona Romênia o leu e afirma ser realmente fantástico, apesar de ser escrito para um público infanto-juvenil à primeira vista.
A densidade da fantasia criativa parece despertar um interesse que transpõe o limite de idade e abrange os interessados por outras realidades, mesmo que literárias.
Me parece ser algo como Alice, do Lewis Carroll, com casca de que é escrito para crianças porém com conteúdo adulto riquíssimo.
Transcrevo uma passagem a qual tive acesso hoje, pelo intermédio da propria Romênia, e que me deixou realmente intrigado e interessado em "entrar" nesse mundo fantasioso de realidade-não-comum proposto por Michael Ende (autor do livro).

" Todas as árvores deste país eram diferentes, tendo cada uma um porte diferente, folhas diferentes, uma casca diferente; ali era possível se ouvir o crescer das árvores como uma música suave que se ouvia ao longe, e os sons emitidos por todas as árvores combinava-se em um todo sonoro, de uma beleza incomparável, inigualada em todo o reino da Fantasia. Não deixava de ser perigoso atravessar esta região, pois muitas pessoas ficavam encantadas com essa música, sentavam-se ali para ouvi-la e se esqueciam de tudo."

Queria perder-me neste bosque e esquecer de tudo como proposto.
Muitas vezes tenho a impressão de que quando esquecemos é que realmente sabemos olhar para as coisas como elas o são de fato, autenticamente.

marcus.

http://rasuralivre.blogspot.com/

2009-03-30T20:54:00.003-03:00

Já falei algumas vezes sobre o blog do Dahmer tirinhas "malvados.com.br", do qual gosto bastante e sempre me divirto.
Agora descobri um outro cartoonista (blogueito, chargista, ou todas essas denominações ao mesmo tempo) que mantém o blog "rasuralivre.blogspot.com", que também é muito bom.
Minha intenção aqui é de dividir o entretenimento de bom gosto e culturalmente bem embasado divulgando algumas tirinhas e o endereço do blog.

marcus.

O Outro (Jorge Luis Borges)

2009-03-29T07:35:00.003-03:00

O Outro (Jorge Luis Borges)

O fato Ocorreu no mês de fevereiro de 1969, ao norte de Boston, em Cambridge. Não o escrevi imediatamente, porque meu primeiro propósito foi esquecê-lo para não perder a razão. Agora, em 1972, penso que, se o escrevo, os outros o lerão como um conto e, com os anos, o será talvez para mim.

Sei que foi quase atroz enquanto durou e mais ainda durante as noites desveladas que o seguiram. Isto não significa que seu relato possa comover a um terceiro.

Seriam dez da manhã. Eu estava recostado em um banco, defronte ao rio Charles. A uns quinhentos metros à minha direita havia um alto edifício cujo nome nunca soube. A água cinzenta carregava grandes pedaços de gelo. Inevitavelmente, o rio fez com que eu pensasse no tempo. A milenar imagem de Heráclito. Eu havia dormido bem; minha aula da tarde anterior havia conseguido, creio, interessar aos alunos. Não havia ninguém à vista.

Senti, de repente, a impressão (que, segundo os psicólogos, corresponde aos estados de fadiga) de já ter vivido aquele momento. Na outra ponta de meu banco, alguém se havia sentado.

Teria preferido estar só, mas não quis levantar em seguida, para não me mostrar descortês. O outro se havia posto a assobiar. Foi então que ocorreu a primeira das muitas inquietações dessa manhã. O que assobiava, o que tentava assobiar (nunca fui muito entoado), era o estilo crioulo de La Tapera de Elias Regules. O estilo me reconduziu a um pátio lá desaparecido e à memória de Álvaro Mellián Lafinur, morto há muitos anos. Logo vieram as palavras. Eram as da décima do princípio. A voz não era a de Álvaro, mas queria parecer-se com a de Álvaro. Reconheci-a com horror.

Aproximei-me e disse-lhe:

- O senhor é oriental ou argentino?

- Argentino, mas desde o ano de 1914 vivo em Genebra - foi a resposta.

Houve um silêncio longo. Perguntei-lhe:

- No número dezessete da Malagnou, em frente à igreja russa?

Respondeu-me que sim.

- Neste caso - disse-lhe resolutamente - o senhor se chama Jorge Luis Borges. Eu também sou Jorge Luis Borges. Estamos em 1969, na cidade de Cambridge.

- Não - respondeu-me com a minha própria voz um pouco distante.

Ao fim de um tempo insistiu:

- Eu estou aqui em Genebra, em um banco, a alguns passos do Ródano. 0 estranho é que nos parecemos, mas o senhor é muito mais velho, com a cabeça grisalha.

Respondi:

- Posso te provar que não minto. Vou te dizer coisas que um desconhecido não pode saber. Lá em casa há uma cuia de prata com um pé de serpentes, que nosso bisavô trouxe do Peru. Há também uma bacia de prata que pendia do arção. No armário do teu quarto, há duas filas de livros. Os três volumes das Mil e Uma Noites de Lane, com gravações em aço e notas em corpo menor entre os capítulos, o dicionário latino de Quicherat, a Germania de Tácito em latim e na versão de Gordon, um Dom Quixote da casa Garnier, as Tábuas de Sangue de Rivera Indarte, o Sartor Resartus de Carlyle, uma biografia de Amiel e, escondido atrás dos demais, um livro em brochura sobre os costumes sexuais dos povos balcânicos. Não esqueci tampouco um entardecer em um primeiro andar da praça Dubourg.

- Dufour - corrigiu.

- Está bem. Dufour. Te basta, tudo isto?

- Não - respondeu. -Essas provas não provam nada. Se eu estou sonhando, é natural que eu saiba o que sei. Seu catálogo prolixo é totalmente vão.

A objeção era justa. Respondi:

- Se esta manhã e este encontro são sonhos, cada um de nós dois tem que pensar que o sonhador é ele. Talvez deixemos de sonhar, talvez não. Nossa evidente obrigação, enquanto isto, é aceitar o sonho, como aceitamos o universo e termos sido engendrados e olharmos com os olhos e respirarmos. - E se o sonho durasse? - disse com ansiedade.

Para tranqüilizá-lo e me tranqüilizar, fingi uma serenidade que certamente eu não sentia. Disse-lhe:

- Meu sonho já durou setenta anos. Afinal de contas, ao rememorar, não há pessoa que não se encontre consigo mesma. É o que nos está, acontecendo agora, só que somos dois. Não queres saber alguma coisa de meu passado, que é o futuro que te espera?

Assentiu sem uma palavra. Prossegui, um pouco perdido:

- A mão está saudável e bem, em sua casa de Charcas y Maipú, em Buenos Aires, mas o pai morreu há uns trinta anos. Morreu do coração. Uma hemiplegia o liquidou; a mão esquerda posta sobre a mão direita era como a mão de uma criança posta sobre a mão de um gigante. Morreu com impaciência de morrer, mas sem uma queixa. Nossa avó havia morrido na mesma casa. Alguns dias antes do fim chamou-nos a todos e disse-nos: '"Sou uma mulher muito velha que está morrendo muito devagar. Que ninguém se perturbe por uma coisa tão comum e corrente". Norah, tua irmã, se casou e tem dois filhos. A propósito, em casa como estão?

- Bem. O pai sempre com seus gracejos contra a fé. Ontem à noite disse que Jesus era como os gaúchos que não querem se comprometer e que, por isto, pregava através de parábolas.

Vacilou e disse:

- E o senhor?

- Não sei o número de livros que escreverás, mas sei que são demasiados. Escreverás poesias que te darão uma satisfação não partilhada e contos de índole fantástica. Darás aulas como teu pai e como tantos outros de nosso sangue.

Agradou-me que nada perguntasse sobre o fracasso ou êxito dos livros. Mudei de tom e prossegui:

- No que se refere à História... Houve outra guerra, quase entre os mesmos antagonistas. A França não tardou a capitular; a Inglaterra e a América travaram contra um ditador alemão, que se chamava Hitler, a cíclica batalha de Waterloo. Buenos Aires, ao redor de mil novecentos e quarenta e seis, engendrou outro Rosas, bastante parecido com nosso parente. Em cinqüenta e cinco, a província de Córdoba nos salvou, como antes Entre Rios. Agora, as coisas andam mal. A Rússia está se apoderando do planeta; a América, travada pela superstição da democracia, não se resolve a ser um império. Cada dia que passa nosso país está mais provinciano, Mais provinciano e mais presunçoso, como se fechasse os olhos. Não me surpreenderia se o ensino do latim fosse substituído pelo do guarani.

Notei que mal me prestava atenção. O medo elementar do impossível, e no entanto certo, o aterrorizava. Eu, que não fui pai, senti por esse pobre moço, mais íntimo que um filho da minha carne, uma onda de amor. Vi que apertava entre as mãos um livro. Perguntei-lhe o que era.

- Os possessos ou, segundo creio, Os Demônios, de Feodor Dostoi- ewski - me replicou não sem vaidade.

- Já o esqueci. Que tal é?

Nem bem o disse, senti que a pergunta era uma blasfêmia.

- O mestre russo - sentenciou - penetrou mais que ninguém nos labirintos da alma eslava.

Essa tentativa retórica me pareceu uma prova de que se havia acalmado.

Perguntei-lhe que outros volumes do mestre havia percorrido. Enumerou dois ou três, entre eles O Sósia.

Perguntei-lhe se, ao lê-los, distinguia bem as personagens, como no caso de Joseph Conrad, e se pensava prosseguir o exame da obra completa.

- A verdade é que não - respondeu-me com uma certa surpresa.

Perguntei-lhe o que estava escrevendo e disse que preparava um livro de versos que se chamaria Os hinos vermelhos. Também havia pensado em Os ritmos vermelhos.

- Por que não? - disse-lhe. - Podes alegar bons anteceden-tes. O verso azul de Rubén Darío e a canção gris de Verlaine.

Sem me fazer caso, esclareceu que seu livro contaria a fraternidade entre todos os homens. O poeta de nosso tempo não pode voltar as costas à sua época.

Fiquei pensando e perguntei-lhe se verdadeiramente se sentia irmão de todos. Por exemplo, de todos os empresários de pompas fúnebres, de todos os carteiros, de todos os escafandristas, de todos os que vivem nas casas de números pares, de todos os afônicos, etc. Disse-me que seu livro se referia à grande massa dos oprimidos e dos párias.

- Tua massa de oprimidos e párias - respondi - não é mais que uma abstração. Só os indivíduos existem, se é que existe alguém. O homem de ontem não é o homem de hoje, sentenciou algum grego. Nós dois, neste banco de Genebra ou Cambridge, somos talvez a prova.

Salvo nas severas páginas da História, os fatos memoráveis prescindem de frases memoráveis. Um homem a ponto de morrer quer se lembrar de uma gravura entrevista na infância; os soldados que estão por entrar na batalha falam do barro ou do sargento. Nossa situação era única e, francamente, não estávamos preparados. Falamos, fatalmente, de literatura; temo não haver dito outras coisas que as que costumo dizer aos jornalistas. Meu alter ego acreditava na invenção ou descobrimento de metáforas novas; eu, nas que correspondem a afinidades íntimas e notórias e que nossa imaginação já aceitou. A velhice dos homens e o acaso, os sonhos e a vida, o correr do tempo e da água. Expus-lhe esta opinião que haveria de expor em um livro anos depois.

Quase não me escutava. De repente, disse:

- Se o senhor foi eu, como explicar que tenha esquecido seu encontro com um senhor de idade que, em 1918, lhe disse que ele também era Borges?

Não havia pensado nessa dificuldade. Respondi, sem convicção:

- Talvez o fato tenha sido tão estranho que eu tenha tratado de esquecê-lo.

Aventurou uma tímida pergunta:

- Como anda sua memória?

Compreendi que, para um moço que não havia feito vinte anos, um homem de mais de setenta era quase um morto. Respondi:

- Costuma parecer-se com o esquecimento, mas ainda encontra o que lhe pedem. Estou estudando anglo-saxão e não sou o último da classe.

Nossa conversação já havia durado demais para ser a de um sonho. Uma súbita idéia me ocorreu.

- Eu posso te provar imediatamente - disse-lhe - que não estás sonhando comigo. Ouve bem este verso, que nunca leste, que eu me lembre.

Lentamente entoei o famoso verso:

L'hydre - univers tordant son corps ecaillé d'astres.

Senti seu quase temeroso estupor. Repetiu-o em voz baixa saboreando cada resplandescente palavra.

- É verdade - balbuciou - Eu não poderei nunca escrever um verso como este.

Antes, ele havia repetido com fervor, agora recordo, aquela breve peça em que Walt Whitman rememora uma noite compartilhada diante do mar em que foi realmente feliz.

- Se Whitman a cantou - observei - é porque a desejava e não aconteceu. O poema ganha se não adivinhamos que é a manifestação de um anelo. Não a história de um fato.

Ficou a me olhar.

- O senhor não o conhece - exclamou.- Whitman é incapaz de mentir.

Meio século não passa em vão. Sob nossa conversação de pessoas de leitura miscelânea e de gostos diversos, compreendi que não podíamos nos entender. Éramos demasiado diferentes e demasiado parecidos. Não podíamos nos enganar, o que torna o diálogo difícil. Cada um de nós dois era o arremedo caricaturesco do outro. A situação era anormal demais para durar muito mais tempo. Aconselhar ou discutir era inútil, porque seu inevitável destino era ser o que sou.

De repente, lembrei uma fantasia de Coleridge. Alguém sonha que atravessa o paraíso e lhe dão como prova uma flor. Ao despertar, ali esta a flor.

Ocorreu-me artifício semelhante.

- Ouve - disse-lhe -, tens algum dinheiro?

- Sim me replicou. - Tenho uns vinte francos. Esta noite convidei Simón Jichlinski ao Crocodile.

- Diz a Simón que exercerá a medicina em Carouge e que fará muito bem... aqora, me dá uma de tua moedas.

Tirou três escudos de poeta e umas peças menores. Sem compreender, me ofereceu um dos primeiros.

Eu lhe estendi uma dessas imprudentes notas americanas que têm valor muito diferente e o mesmo tamanho. Examinou-a com avidez.

- Não pode ser - gritou. - Leva a data de mil novecentos e sessenta e quatro.

(Meses depois, alguém me disse que as notas de banco não levam data.)

- Tudo isto é um milagre - conseguiu dizer - e o milagroso dá medo. Os que foram testemunhas da ressurreição de Lázaro terão ficado horrorizados.

Não mudamos nada, pensei.

Sempre as referências livrescas.

Fez a nota em pedaços e guardou a moeda. Eu resolvi lançá-la ao rio. O arco do escudo de praia perdendo-se no rio de prata teria conferido à minha história uma imagem vivida, mas a sorte não quis assim.

Respondi que o sobrenatural, se ocorre duas vezes, deixa de ser aterrador. Propus a ele que nos víssemos no dia seguinte, nesse mesmo banco que está em dois tempos e dois lugares.

Assentiu logo e me disse, sem olhar o relógio, que já era tarde. Os dois mentíamos e cada qual sabia que seu interlocutor estava mentindo. Disse-lhe que viriam me buscar.

- Buscá-lo? - interrogou.

- Sim. Quando alcançares a minha idade, terás perdido a visão quase por completo. Verás a cor amarela, sombras e luzes. Não te preocupes. A cegueira gradual não é uma coisa trágica. É como um lento entardecer de verão.

Despedimo-nos sem nos termos tocado. No dia seguinte, não fui. O outro tampouco terá ido. Meditei muito sobe esse encontro, que não contei a ninguém. Creio ter descoberto a chave. O encontro foi real, mas o outro conversou comigo em um sonho e foi assim que pude me esquecer. Eu conversei com ele na vigília e a lembrança ainda me atormenta.

O outro me sonhou, mas não me sonhou rigorosamente. Sonhou, agora o entendo, a impossível data no dólar.

(Tradução de Lígia Morrone Averbuck)

marcus.

Koyaanisqatsi (1982) - Godfrey Reggio

2009-03-28T03:27:00.003-03:00

(Fragmento - 10min - do filme, que originalmente contém 86 minutos acompanhados pela vívida e indispensável trilha sonora do músico Phillip Glass*)

Achei por bem escrever algumas poucas e atabalhoadas considerações sobre um fragmento do filme-documentário "Koyaanisqatsi (1982, Godfrey Reggio)", o qual acabo de rever em parte e que desencadeou-me uma série de pensamentos acerca do tempo, do instante, dos seres, do pensamento abissal, das diversas e difusas formas de vida e tanto mais que enreda-se quando se mexe em tal assunto.
Na imagem de um lançamento de foguete à atmosfera enxerguei uma considerável e extensa metáfora para tudo da ordem do que acabei de citar.
De sua base, o foguete dá partida, cheia de fogo, de potência.
Foguete, como um vulcão criado pelo homem; um vulcão-de-ferro, forjado, maquinado, enorme foguete como este que é mostrado em imagem-movimento, que dá espaço à imagem da vida que se desencadeia-se a cada momento quando se está atento às formas do tempo, do instante, do desenvolver-se dos seres no espaço e no momento.
A metáfora que nele vislumbrei é algo como a Vida em si, em toda sua existência e potência. Análogo ao nascimento da vida, tenho a partida do foguete.
Como uma criança que nela chega cheia de vontade inata de crescer, descobrir, ganhar o mundo e seu conhecimento, o foguete explode em fogo de combustível e força para decolagem.
Como um adolescente que sai da infância crendo que conhece um pouco mais do mundo, o foguete sai do chão, alça vôo, ganha altitude.
Como um jovem que sabe bem ficar de pé, se estabiliza um pouco no ar, na atmosfera abissal; até que começa a decair paulatinamente, como um adulto que aos poucos entrevê a velhice chegar em sua casa; começa a não ter mais tanto ímpeto de vida, começa a decair, a cansar-se, nauralmente.
Percebo-o criar um semi-círculo e após atingir o cume de sua decolagem, aliás, talvez um cume precoce, algo como um erro, não pretendido, e então começa decair, fechando antecipadamente o semi-círculo.
Há uma obediência à lei da gravidade; incia o passeio pela outra metade do semi-círculo descrito e chega cada vez mais perto do chão original, tão assim como um homem não pode fugir do tempo. Talvez algum infortúnio o levou a encurtar sua jornada, mesmo assim, naturalmente.
Há uma explosão, como um possível infarto do miocárdio de um homem ainda não tão velho, uma parada cardíaca; o foguete decai, perde altitude, perde massa física, como numa amputação.
O caminho tendendo ao chão de onde saiu instantes atrás; como um velho que viveu, viajou toda a vida, porém começa a retornar a sua terra natal, para quem sabe lá, descansar e por fim despedir-se.
O foguete não mais encontra forças; é agora apenas um pedaço do que fora instantes atrás; como um homem-pedaço, já velho e fraco. Pedaços do mundo, pedaços de palavras, pedaços de momentos, pedaços de pessoas, como todos somos ao longo do tempo.
O foguete é visto em câmara-lenta, vagarosamente, já perto do chão; um homem cansado, envelhecido, pequeno novamente, como a volta a infância, porém sem as virtudes anteriores do desejo e da disposição pelo novo.
Morte. O foguete morre, para no tempo, apesar de ainda planar no ar como um homem que vive como uma recordação no tempo. Sem forças, apenas com lembranças de instantes anteriores, de sua força que já não mais se mostra tão à mão, que já não mais é presente. O tempo presente agora se reverte numa recordação, traduzindo o termo "passado" em recordação-presente. Proximidade do fim, iminente, austero, absurdo; numa espera continuada, porém finita. Outras formas virão, e dá-se espaço ao novo ao passo que o anterior se esvai no tempo, no espaço, no labirinto da existência. Sucessivamente continuada, bela. Numa metáfora do tempo, linear ou circular, que seja! Numa metáfora da Vida, longa e breve, temporal e instantânea; Antes num desejo de vida permeado de esperança-presente, comumente conhecida pelo conceito de "futuro".
Instanteneamente transformada em recordação-presente, traduzida pelo conceito de "passado". Se mesclando, se balanceando e dando lugar apenas e tão somente à noção de presente, onde tudo que se têm é o instante, onde a vida é vivida na eternidade do momento, instintiva e continuadamente circular.

marcus.
recife, março/2009.

* Phillip Glass acompanha musicalmente os trabalhos de Reggio não só na trilogia Qatsi, mas também no curta-metragem Evidende (1995, Godfrey Reggio - 8 minutos) e no Anima Mundi (1992, Godfrey Reggio - 28 minutos).

2009-03-27T16:56:00.002-03:00

Evidence (1995), curta-metragem de Godfrey Reggio.

Filmado em Roma, mostra o rosto de crianças ao assistirem televisão (segundo informações que busquei, assistiam Dumbo, desenho da Walt Disney).
As expressões são singularíssimas.
O diretor (Reggio) fez uma série de documentários (longa metragem) intitulados "Koyaanisqatsi (1982)", "Powaqqatsi (1988)" e "Naqoyqatsi (2002)". Filmes sem atores e sem voz, com uma trilha sonora belíssima e envolvente; mostra aspectos e fenômenos da natureza e das criações humanas, fazendo um entrelaçamento entre o tempo e os acontecimentos. Reggio coloca imagens de um vulcão em erupção após ter mostrado uma nuvem em tempo rápido se moldando em fractais; um metrô em imagem rápida, uma cidade vista do alto com suas luzes e avenidas movimentadas que fazem uma alusão às veias do corpo humano, aos circuitos eletrônicos e impulsos elétricos; um organismo humano semelhante à uma cidade funcionando, à organização das formigas, ao balançar das ondas do mar; o sol nasce e se põe formando uma linha no céu em 2 minutos de imagem rápida. Um carro numa avenida movimentada vista do alto é como uma hemácia deslocada através da corrente sanguínea. As pessoas no mundo são como formigas movimentando-se continuamente num formigueiro em prol da sobrevivência.

marcus.

2009-03-27T12:11:00.005-03:00

"No hall da estação se deu conta de que faltavam trinta minutos. Lembrou-se de repente de que num café da rua Brasil (a poucos metros da casa de Yrigoyen) havia um enorme gato que se deixava acariciar pelos clientes, como uma divindade desdenhosa. Entrou. Lá estava o gato, adormecido. Pediu uma chícara de café, adoçou-o lentamente, provou-o (esse prazer lhe tinha sido vedado na clínica) e pensou, enquanto alisava o pêlo negro, que aquele contato era ilusório e estavam como que separados por um vidro, porque o homem vive no tempo, na sucessão, e o mágico animal, na atualidade, na eternidade do instante."

Jorge Luis Borges, fragmento do conto "O Sul", contido no livro de contos Artifícios (1944) (o mesmo que contém um conto chamado "Funes, O memorioso", acerca de um homem que, segundo o narrador, "sozinho tinha mais lembranças que terão tido todos os homens desde que o mundo é mundo". E mais adiante, "Funes apenas não se recordava de cada folha de cada árvore de cada morro, mas ainda de cada uma das vezes que a tinha percebido ou imaginado", sua memória "podia reconstituir todos os sonhos, todos os entresonhos. Duas ou três vezes tinha reconstituído um dia inteiro; não tinha duvidado nunca, mas cada reconstituição tinha exigido um dia inteiro." Para finalizar minha alusão ao que considero um dos melhores, senão o melhor, conto do escritor argentino fantástico, ainda sobre Funes, "meu sonho é como a vigília de vocês".)

Na realidade fantástica e labiríntica, onde o tempo é quase sempre circular e os instantes podem ser mais duradouros e interessantes que toda a história do tempo linear, entro em um mundo paralelo e sou engolido por um abismo da literatura fantástica e sapiente quando me dou a ler e compreender o que o velho Borges achou por bem colocar em seus livros.
Minha vontade, ao escrever isto, é de compartilhar tal maravilha com vocês, meus queridos queridos.

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divido a postagem ao meio e inicio aqui um outro tema.
este, resumo em uma frase e três imagens:
"Construção em abismo".

Las Meninas - Diego Velasquez. 1966.

Escher.

“O Atelier”, de Johannes Veemer - século XVII.

para finalizar, indico uma matéria sobre cinema (abrangendo outras artes) feita por um amigo, Dioguinho Luna, mais especificamente, sobre o filme "8 e meio" de Federico Fellini e sobre o conceito de "construção em abismo": http://acertodecontas.blog.br/cultura/sobre-fellini-oito-e-meio/ . Lá, Diogo desenvolve melhor o tema da construção em abismo e comenta as telas de Veemer e Velasquez, além de belamente falar sobre a obra-prima de Fellini.

marcus.

Humpty Dumpty

2009-03-18T10:25:00.002-03:00

"- Não sei bem o que o senhor entende por "glória" -, disse Alice.
Humpty Dumpty sorriu com desdém. - Claro que você não sabe, até eu lhe dizer. O que eu quero dizer é: "eis aí um argumento arrasador para você".
- Mas "glória" não significa "um argumento arrasador" -, objetou Alice.
- Quando uso uma palavra -, disse Humpty Dumpty em tom escarninho - ela significa exatamente aquilo que quero que ela signifique... nem menos nem mais.
- A questão -, ponderou Alice - é saber se o senhor pode fazer as palavras dizerem coisas diferentes.
- A questão -, replicou Humpty Dumpty - é saber quem é que manda. É só isso."

Lewis Carroll.

algo sobre a linguagem, o signo, sua arbitrariedade.
acho que muito do que queria falar está bem explicito aqui.
e principalmente o início de uma discussão, talvez infinita, sobre linguagem, signo, lingua, comunicação, sentido, linguística, arte, literatura, etc.

marcus.

2009-03-16T18:52:00.002-03:00

não tenho tido muitas oportunidades de visitar as virtualidades (no sentido específico da internet; pois a outras virtualidades mais imagéticas, tenho sim visitado com frequência). aliás, tenho até lido um pouco rapidamente o que tem sido colocado aqui no blog.
em uma frase - tenho me emocionado com o conteúdo do mesmo. parece crescer, se aprofundar e criar raízes difusas no conhecimento, ou ao menos na busca por este último.
enfim, até escrevi algo no caderno (à mão mesmo, como já tem se feito tão pouco) para trazer e colocá-lo no blog, algo sobre a relação do sonho com a morte ou com a vida (a partir do escrito do amigo de morais).
porém, agora, escolho não continuar com minhas próprias produções de linguagem sobre o mundo, e sim, passarei a palavra a um grande expoente da literatura universal, que colocou bem a questão dos signos (e sua supressão) na realidade.

Fragmento de texto de Alice Através do Espelho, Lewis Carroll:
"Este deve ser o bosque", murmurou pensativamente, "onde as coisas não têm nomes". [...] Ia devaneando dessa maneira quando chegou à entrada do bosque, que parecia muito úmido e sombrio. "Bom, de qualquer modo é um alívio", disse enquanto evançava em meio às árvores, "depois de tanto calor, entrar dentro do... dentro de quê?". Estava assombrada de não poder lembrar o nome. "Bom, isto é, estar debaixo das... debaixo das... debaixo disso aqui, ora", disse colocando a mão no tronco da árvore. "Como essa coisa se chama? É bem capaz de não ter nome nenhum... ora, com certeza não tem mesmo!".
Ficou calada durante um minuto, pensando. Então, de repente, exclamou: - Ah, então isso terminou acontecendo! E agora quem sou eu? Eu quero me lembrar, se puder.

Encontrei este fragmento estudando linguística, algo sobre a teoria dos signos. Estava lá, no começo de um capítulo, como que uma síntese poética do que virá. Já iniciei interessado. Penso e tenho pena dos que estudam coisas sem sentido algum.

marcus.

Penas Chinesas

2009-02-13T10:30:00.000-03:00

Penas chinesas

By José Saramago

Meter uma lagosta viva em água a ferver e cozinhá-la ali é uma velha prática culinária no mundo ocidental. Parece que se a lagosta já for morta para o banho, o sabor final será diferente, para pior. Há também quem diga que a rubicunda cor vermelha com que o crustáceo sai da panela se deve justamente à altíssima temperatura da água. Não sei, falo por ouvir dizer, sou incapaz de estrelar convenientemente um ovo. Um dia vi num documentário como alimentam os frangos, como os matam e destroçam, e pouco me faltou para vomitar. E outro dia, que não se me apagou da memória, li numa revista um artigo sobre a utilidade dos coelhos nas fábricas de cosméticos, ficando a saber que as provas sobre qualquer possível irritação causada pelos ingredientes dos champús se fazem por aplicação directa nos olhos desses animais, segundo o estilo do negregado Dr. Morte, que injectava petróleo no coração das suas vítimas. Agora, uma curta notícia aparecida nos jornais informa-me de que, na China, as penas de aves destinadas a recheio de almofadas de dormir são arrancadas assim mesmo, ao vivo, depois limpas, desinfectadas e exportadas para delícia das sociedades civilizadas que sabem o que é bom e está na moda. Não comento, não vale a pena, estas penas bastam.

imitado por marcus.

2009-02-13T00:14:00.003-03:00

Escolho colocar isto, pois venho lendo este pequeno grande livro há alguns dias e tenho me deparado com linhas que me deixam sem conseguir passar a página, penetrando uma corrente de pensamentos internos que formam um ciclo quase labiríntico de idéias, opiniões e questões, enfim.
Aliás, ademais, li o que o amigo de Morais escreveu ontem e me vi quase que dentro dele (por conhecê-lo até onde conheço) percebendo seu labirinto, sua ilha.
Além disto, me remeti também ao último encontro que tive com o amigo Gilson, mais especificamente quando falávamos do aprendizado gerado ou não pelo sofrimento inerente ao tempo, à vida, quando li este aforismo contido no livro do velho Nietzsche (entre tantos outros grandiosos aforismos que este A Gaia Ciência contém).
Enfim, não pretendia me estender em minhas palavras, talvez eu não tenha algo tão definido e fixo sobre tal questão do mal necessário. Porém, deixo o velho alemão colocar algumas opiniões do seu gosto ferino sobre a humanidade e os fenômenos que a acompanham.

aforismo 19,
"O mal - Examinai a vida dos mais fecundos homens e povos e perguntai se uma árvore que deve elevar-se altivamente nos ares pode dispensar o mau tempo e as tempestades; se a hostilidade do exterior e as resistências externas, se todas as espécies de ódio,de inveja, de teimosia, de desconfiança, de dureza, de avareza e de violência não fazem parte das circunstâncias favoráveis, sem as quais nada, nem sequer a virtude, poderia ter um grande crescimento? O veneno que mata as naturezas fracas é um fortificante para as fortes... e por isso nem lhe chama de veneno." (A Gaia Ciência, Friedrich Nietzsche)

marcus.

2009-02-11T20:41:00.001-03:00

Tentei. Duas vezes tentei não postar isto que virá abaixo, pelo fato de já ter postado dois textos na data de hoje, mas não consegui.
Vai então o meu fracasso e a vitória de Saramago sobre as idéias, sobre a linguagem e sobre o mundo.

Ateus

By José Saramago

Enfrentemos os factos. Há anos (muitos já), o famoso teólogo suíço Hans Küng escreveu esta verdade: “As religiões nunca serviram para aproximar os seres humanos uns dos outros”. Jamais se disse nada tão verdadeiro. Aqui não se nega (seria absurdo pensá-lo) o direito a adoptar cada um a religião que mais lhe apeteça, desde as mais conhecidas às menos frequentadas, a seguir os seus preceitos ou dogmas (quando os haja), nem sequer se questiona o recurso à fé enquanto justificação suprema e, por definição (como por demais sabemos), cerrada ao raciocínio mais elementar. É mesmo possível que a fé remova montanhas, não há informação de que tal tenha acontecido alguma vez, mas isso nada prova, dado que Deus nunca se dispôs a experimentar os seus poderes nesse tipo de operação geológica. O que, sim, sabemos é que as religiões, não só não aproximam os seres humanos, como vivem, elas, em estado de permanente inimizade mútua, apesar de todas as arengas pseudo-ecuménicas que as conveniências de uns e outros considerem proveitosas por ocasionais e passageiras razões de ordem táctica. As coisas são assim desde que o mundo é mundo e não se vê nenhum caminho por onde possam vir a mudar. Salvo a óbvia ideia de que o planeta seria muito mais pacífico se todos fôssemos ateus. Claro que, sendo a natureza humana isto que é, não nos faltariam outros motivos para todos os desacordos possíveis e imagináveis, mas ficaríamos livres dessa ideia infantil e ridícula de crer que o nosso deus é o melhor de quantos deuses andam por aí e de que o paraíso que nos espera é um hotel de cinco estrelas. E mais, creio que reinventaríamos a filosofia.

Dizemos

By José Saramago

Dizemos aos confusos, Conhece-te a ti mesmo, como se conhecer-se a si mesmo não fosse a quinta e mais difícil operação das aritméticas humanas, dizemos aos abúlicos, Querer é poder, como se as realidades bestiais do mundo não se divertissem a inverter todos os dias a posição relativa dos verbos, dizemos aos indecisos, Começar pelo princípio, como se esse princípio fosse a ponta sempre visível de um fio mal enrolado que bastasse puxar e ir puxando até chegarmos à outra ponta, a do fim, e como se, entre a primeira e a segunda, tivéssemos tido nas mãos uma linha lisa e contínua em que não havia sido preciso desfazer nós nem desenredar emanharados, coisa impossível de acontecer na vida dos novelos, e, se uma outra frase de efeito é permitida, nos novelos da vida.

marcus.

Série: "visita ao dicionário"

2009-02-11T20:32:00.002-03:00

Lendo o caderno do José Saramago hoje (pra ser mais preciso, há dois minutos), me deparei com mais um motivo para a série visita ao dicionário, que parece sempre se estender.

. abúlico

adj.,
que tem abulia ou falta de volição.

E se estende:

. abulia

do Gr. aboulia < a, priv. + boulé, vontade

s. f.,
doença caracterizada pela ausência ou enfraquecimento da vontade.

. volição

do Lat. bárb. volitione

s. f.,
acto pelo qual se determina a vontade.

Sobre o convite à amiga Romenia Moura

2009-02-11T20:18:00.003-03:00

Apesar de Romenia já saber sobre a existência e sobre o intuito do blog, fiz mais um convite "formalizando" e intensificando a minha vontade de compartilhamento das idéias expostas no peixebola por nós para com ela.
Queria deixar registrado aqui sua resposta ao meu convite, via e-mail:

"Fico lisonjeada pelo convite, realmente desejo sentir tudo que você e os meninos exprimem neste mundo virtual (prefiro não usar o termo blog). Enfim, estarei sempre por visitar vocês além do mundo "real". E pelos comentários, sempre estarei satisfeita por realizá-los para compatilhar à respeito de fontes que nos nutrem."

Então retruquei:

"Titubeei frações de segundo antes de escrever o termo "blog", pensando sobre toda sua carga e sentido. E, logo ao refletir sobre tal questão, percebi que talvez não queira criar uma carga ainda maior sobre o termo referido, como já criamos a tantos outros. Terminei por acreditar que os "blogs" podem oferecer um mundo bastante vasto e rico dentro do mundo virtual. Ao menos é uma possibilidade que pode seguir alguma alma ou vertente literária, ou sua extensão virtual.
Será um prazer ver teu nome e opiniões por lá, mena.
É uma grande possibilidade de compartilhamento que acontece bem dentro de cada um mesmo, ao ler cada um em seu tempo, escrever sem pretensão nem compromisso algum, apenas pelo prazer do compartilhamento de idéias com os semelhantes mesmo."

A título informativo,
marcus.

Ao amigo Rodrigo de Morais

2009-02-11T12:46:00.001-03:00

(Imagem: Vasili Kandinsky)

é amigo,
"ouvi" ou "vi" sobre uma maneira de significar e situar a arte que me apeteceu bastante.
dizia que a arte é toda a tentativa do ser humano de imitar a natureza, o natural.
imitar pela música, imitar pelo verso, imitar pelo desenho, pela pintura, pela escultura, pelas telas. onde esse "toque de natural" teria sido perdido por nós desde a civilização do modo como conhecemos hoje, teríamos perdido o contato direto com a natureza, a ponto de nos colocarmos como indivíduos desconexos da natureza, onde o eu está aqui e a alguns passos está o mundo, a natureza, onde precisamos esticar o braço com muito esforço para sentir um pouco do calor da natureza. e a arte seria tudo isso que o homem faz que o faz sentir por perto novamente de algo ancestral, de algo antigo, do tempo que "éramos" também natureza. e cantar é isso, pintar é isso, sentir é isso. pois sentir é uma arte, das mais refinadas. a sensibilidade, o poder de percepção diferenciado no mundo que vivemos hoje é uma forma de arte, uma forma de buscar o natural dentro de homens como nós, uma maneira de imitar a natureza, de existir em fluxo e em ritmo com ela.
acredito que estaas almas, estes espíritos são "superiores" no melhor sentido, estes sensíveis, estas almas de artistas, estão mais interligados com o que rege as coisas, seja lá o que for, o cosmo, o tempo, o nada, o tudo.
depois li que aristóteles falou sobre isso já no tempo dos gregos, há mais de dois mil anos.
almas não têm idade, não tem tempo.
o espírito ou está frio, congelado, ou está vivo, sensível. e me sinto perceber.
enquanto a maioria apenas se torna máquina, fria, quase sem vida, quase sem espírito.
acredito ser um tipo de nobreza, de nobreza simples, essa que experimentamos, alguns de nós.

marcus de barros.

série: "visita ao dicionário"

2009-02-10T16:53:00.004-03:00

há algum tempo quero dar início a uma série a qual poderia chamar "visita ao dicionário", ou outro termo que exprimisse aquela busca intermitente por conhecer as palavras da nossa língua (e de outras línguas que provoquem interesse). ao ler um texto, um livro, uma poesia, um excerto que seja, sempre visito palavras as quais desconheço o sentido, ou que sou capaz de deduzi-lo, porém não posso afirmar com certeza seu caminho. então, busco um dicionário qualquer, o que está em cima da mesa, na biblioteca, algum "dic virtual" ou algum amigo que o saiba. enfim, sempre numa busca por possibilidade abrangente de expressão e comunicação. aliás, dentro do possível. pois esta comunicação, por mais que completa em si, ainda deixa a desejar, ainda é falha por si própria, incompleta, apesar de bastante útil.
já iniciando com algumas palavras que me apareceram sobre as mãos hoje e que desconhecia-lhes o significado:

. quimérico
adj.
fantástico, fabuloso; utópico; ilusório.

. quimera
s. f.
monstro fabuloso; utopia; ilusão.

. amiúde,
adj.
frequentemente; a breves intervalos; repetida e intensamente.

. atavismo
s. m.
hereditariedade; semelhança com antepassados, por herança genética.

sobre a qual eu não estava certo sobre, porém tinha certa idéia do sentido:

. estóico
do Lat. stoicu < Gr. stoikós, do pórtico

adj.
relativo ao estoicismo;
rígido;
firme;
inabalável;
austero;
impassível;

s. m.
fig. homem austero, severo.

. estoicismo
s. m.
doutrina filosófica de Zenão que pretendia tornar o homem insensível a todos os males físicos e
morais;
austeridade;
firmeza na dor, no sofrimento;
inflexibilidade moral.

sobre as quais busquei significado há algum tempo e que me satisfazem bastante (uma palavra que dentro das palavras é uma a se destacar, aquelas as quais nunca se esquece, uma palavra-musa):

. idiossincrasia
do Gr. idiosygkrasía < ídios, próprio + sýkrasis, constituição, temperamento
s. f.
disposição do temperamento de um indivíduo para sentir, de um modo especial e privativo
dele, a influência de diversos agentes;
reacção individual própria a cada pessoa;

Med.
reacção individual particular, perante um agente terapêutico.

. indelével
adj. 2 gén.
que se não pode apagar;
indestrutível;
inextinguível;
durável.

. inefável
do Lat. ineffabile
adj. 2 gén.
que se não pode exprimir pela palavra;
indizível;
inebriante;
encantador;
delicioso.

marcus.

Um Toque na Baleia

2009-01-29T15:04:00.001-03:00

Um Toque na Baleia

O que se seguirá não ultrapassa o campo da tentativa de descrição de um momento percebido num tempo que não pára. Aliás, que parece parar com o auxílio de algo que denominamos arte, neste caso específico, a arte da fotografia. Quando de um momento perdido no tempo, na vida das pessoas, seja por sensibilidade ou por acaso, captamos e eternizamos numa fotografia tanta existência compilada em uma única imagem, que é tão potente de vontade, de vida, de arte.
O poder de parar o tempo. Além da fotografia, a pintura compartilha de tal propriedade sensível. Também a literatura, o cinema e, porquê não, a música, a narração oral e tanto mais. Para não me estender neste "prefácio", nesta introdução explicativa que visa situar o meu relato, inicio-o:

Presenciei ontem uma bela e singular cena ao mostrar para minha mãe as últimas fotos que revelei. Em meio a estas fotos, algumas me fizeram parar e pensar o quanto uma pessoa pode, a partir de uma busca consciente, desenvolver e encontrar habilidades antes pretendidas, que por um momento, são alcançadas, tocadas.
O momento que quero descrever - e não consigo fazê-lo por completo, pois talvez o meu poder de narração seja um tanto limitado, ou mesmo talvez o poder de narração escrita não alcance completamente o seu intiuito de repetir e eternizar o momento chave inicial - é o momento em que minha mãe, passando nas maõs as fotos expostas, chegou a foto da minha avó (uma foto de um rosto de quase 88 anos, de perto, enquadrada do lado direito da fotografia. Uma foto do olhar carregado de quase 9 décadas de vida, de pele, de tempo, de alegria e realidade, de gravidade e beleza) e neste momento vi minha mãe, que olhava com atenção a foto, lacrimejar. Olhou para mim, disse: "acho que eu vou chorar" e rapidamente voltou a olhar para a foto como se ali houvesse um túnel, um portal para um mundo tanto desconhecido como conhecido que existe compilado a partir de toda uma vida de um ser humano como aquele que morava ali naquela imagem, tudo reunido num só olhar, num só momento, captado pela fotografia, tudo enternizado ali.
As lágrimas de alegria e de realidade da filha que olha, vê e percebe o que uma fotografia pode proporcionar. Essas lágrimas e essa sensibilidade me tocaram. Fiquei orgulhoso da arte que não é minha. Que depois de tanto buscá-la, discuti-la, refleti-la, por um lapso de segundo a percebi e a senti em minhas mãos. A arte que paira sobre tantos, há tanto tempo. Onde o momento é percebido, o obturador da máquina fotográfica é pressionado e então tal momento é eternizado naquele rolo de filme-negativo que está guardado na caixa escura deste instrumento tão belo, tão capaz.
Minha intenção é dividir este sentimento de completude que existe quando percebo a arte como uma baleia, a quem tanto procuro e sobre quem tanto penso, discuto, sonho. O momento em que a baleia passa perto de mim, onde posso acariciá-la por um segundo e ela se vai, nadando em águas escuras e desconhecidas. Até que percebo que esta baleia pode atender por um chamado o qual ela nos ensina paulatinamente e aprendemos também aos poucos. Por vezes, pode chegar perto de nós, dar uns pequenos momentos de atenção e ir-se novamente, errante e genial, como uma baleia, como um fio enorme de arte.

marcus de barros.

2009-01-28T19:18:00.000-03:00

“Poem”

January 22nd, 2009

Here is a poem that reflects the composition of the story in The Empyrean. I don’t feel that reading any of these posts is essential to the album. They are just my way of offering something to people who are interested.

The following words vaguely express the lyrical and musical form:

From within confusion and darkness,

Reaching up to the source of light,

Trying,

Giving up,

Climbing,

Resting,

Going up,

Going down,

Dying,

Being reborn,

Darkness becomes lighter,

Confusion becomes clearer,

Up,up,up.

Extraído de: johnfrusciante.com

marcus.

Busca

2009-01-27T02:27:00.009-03:00

Pus vela em barco
Pra palpar o horizonte
Onde céu mergulha em água
Onde mar se eleva às nuvens

Quis palpar o horizonte
E vagar em terra outra
Conhecer o que há pra além
De um desfecho linear

Naveguei a todo vento
E eclodiu a tempestade
Poderosa expressão
Do que é não ter controle

Clareia o céu, descansa o mar
Para então eu perceber
Que pra além do horizonte
Há o que há em todo canto

Horizonte que se faz
No bem-ser aqui e agora
Completude grandiosa
Que nos leva à em tudo estar

(Uma possível replica ao post “horizonte” do amigo Marcus.)

Gilson

horizonte

2009-01-24T01:47:00.001-03:00

a cada dia percebo o quanto as palavras, os símbolos que usamos no cotidiano (que as pessoas usam em seu cotidiano) são restritos.
o que tento fazer é aumentar o campo de significação, de significado de cada palavra, de cada expressão.
todavia, é uma tarefa árdua, pois o hábito que reside sobre os ouvidos dos outros e sobre os nossos próprios nos deixa quase que "dando murro em ponta de faca", para usar uma expressão habitual, em se tratando de hábito.
mas estou aprendendo a gostar do ardor que estes "murros" me provocam.a linguagem, a cultura, a linguística, as referências das maiorias são por demais medíocres, por demais ordinárias.
é necessário um amanhecer verdadeiro e um pouco mais definitivo a cada dia.
mudança!
quero colocar uma palavra e aumentar a abrangência significativa dela ao máximo que puder, e após esse máximo, quero perceber que existe ainda outro horizonte mais distante que o anterior para alcançar, e assim sucessivamente. num paralelo com a nossa visão quando estamos no mar nos aproximando do horizonte e este se distancia cada vez mais. só que ainda mais, um horizonte ainda mais distante que o horizonte definido e conhecido.
quero cada vez menos contato com o cansaço.
deixo-o bem ao longe, após o horizonte.

horizonte

do Lat. horizonte < Gr. horízon, o que limitas. m.,
linha circular que limita o campo da nossa observação;
parte da superfície da Terra que a nossa vista abrange;
plano tangente à Terra, no local de observação (horizonte geográfico ou real);
plano perpendicular à vertical;
círculo máximo que corta a esfera em duas partes iguais (hemisfério superior e hemisfério inferior) e que tem como pólos o zénite e o nadir (horizonte celeste, racional ou geocêntrico);
fig.,
extensão de uma acção, de uma actividade;
espaço;
perspectiva;
Pint.,
linha que termina o céu de um quadro.

a palavra horizonte significa tanto mais que isto! ou ao menos deveria significar.
quero dicionários mais completos.
dicionários vivos dentro de cada um de nós, com a vivência, a partir da experiência de seja lá o que for maior, mais além.
menos máquina, menos material e mais humano, mais espiritual que seja (no sentido mais amplo da palavra, sem dogmas nem jargões).por horizontes mais distantes, sem paredes por perto!
por dicionários demasiadamente mais completos, para além das palavras!
pela intriga com o cansaço!
acordemo-nos!
estamos aquém do que somos.
ser é infinitamente mais que palavra, que signo, que qualquer explicação que eu pudesse dar agora definiria.
viva.
acordemo-nos!

marcus.

Lapidações e outros horrores

2009-01-15T12:52:00.004-03:00

sei que assim como faço, torno o blog quase um espelho do que é publicado no caderno de saramago. mas, a cada vez que leio algo como isto que virá abaixo (que saramago escreve) tenho vontade de colocar aqui para preencher, compartilhar, seja o que for, sobre opiniões e pensamentos que realmente importam.
e isso importa.

marcus.

(foto: José Saramago)

Lapidações e outros horrores

Janeiro 15, 2009 by José Saramago

A notícia queima. O mufti da Arábia Saudita, máxima autoridade religiosa do país, acaba de emitir uma fatua que permite (permitir é um eufemismo, a palavra exacta deveria ser impor) o casamento de meninas na idade de 10 anos. O dito mufti (hei-de lembrar-me dele nas minhas orações) explica porquê: porque a decisão é “justa” para as mulheres, ao contrário da fatua anteriormente vigente, que havia fixado em 15 anos a idade mínima para o casamento, o que Abdelaziz Al Sheji (esse é o nome) considerava “injusto”. Sobre as razões deste “justo” e deste “injusto”, nem uma palavra, não se nos diz sequer se as meninas de 10 anos foram consultadas. É certo que a democracia brilha pela inexistência na Arábia Saudita, mas, num caso de tanto melindre, poderia ter-se aberto uma excepção. Enfim, os pedófilos devem estar contentes: a pederastia é legal na Arábia Saudita. Outras notícias que queimam. No Irão foram lapidados dois homens por adultério, no Paquistão cinco mulheres foram enterradas vivas por quererem casar-se pelo civil com homens da sua escolha… Fico por aqui. Não aguento mais.

José Saramago

frusciante stuff

2009-01-14T03:02:00.004-03:00

it´s about the scars on his arms. (i have scars too, these and other ones, we have)
it´s about music, (we know)
about life, (...)
about give up, (!)
about not giving up, (!!)
about us.
pourqoi pas (why not)?

(marcus)

"Today, Frusciante's arms are covered with abscess scars; they look like they've suffered third-degree burns. He was taught to shoot up by people who didn't really know how; when he started getting abscesses, he persisted anyway: "I just didn't care what was going to happen to me. I always thought I was very close to dying." Frusciante thought he would never be able to kick heroin. "When I was a junkie, I would think, 'How at can I ever stay clean? I'll always be able to compare it with how it feels to be on drugs.' And I thought being on drugs was the ultimate way you could feel. I was so proud to be on them. I love everything that I felt on drugs, but I can do more justice to those feelings by trying to re-create them with my music." He says his scarred arms don't bother him and that he's recently felt confident enough to start taking his shirt off onstage again, an essential part of being a Pepper. "I wouldn't trade them for the way I used to look," he says. "At 19, I might have looked like a stud, but I was a weakling inside. I wasn't proud of who I was then. And now I'm proud of who I am." Frusciante debuted most of the songs for his upcoming solo album in his living room, in impromptu concerts for friends: "A couple of years ago, I could only make people feel sad. That was the only ability I had. So it means everything to me to be able to sit down and sing and play guitar and make whoever I'm with feel good.""

Frusciante, The Empyrean - part three

2009-01-14T02:46:00.002-03:00

ele também é um dos poucos.

(marcus)

The Empyrean - part three

January 5th, 2009

My describing The Empyrean as a story is accurate from my viewpoint, but misleading, as there are no road signs to lead someone else to perceive a clear story out of it. There was no intention to write what would be seen as clear-cut story, though it is one to me. Being that it takes place in the mind of one person, no laws of time and space, or concrete relationships exist therein. This is to say that if you look into it with your logical brain you will only strain yourself and come up with nothing. The words were specifically written to document an inner experience of life, the kind that a person has extreme difficulty translating to anyone else. Part of the intention was to write words to connect with other people who have been, or are, overwhelmed by the confusing, inescapable inner world they must live in. Equal attention was given to writing words that would gently direct themselves towards the listeners’ intuitive brain, and their sub-conscience, which I believe comprehends and catalogues everything in a much richer and more multi layered way than our conscious mind. Like a lot of lyrics, it was written to be perceived in as many ways as there are people hearing it. A person to whom the words have no clear, conscious meaning may derive more from it than someone who reads it as I do, and so I recommend hearing or reading it however you will. It would have been simpler to say nothing at all but this only fully occurred to me today, as I have gradually realized that by saying what it is to me, I am encouraging people to see it my way and to me, that’s not what rock lyrics are for. I believe rock lyrics should be open to interpretation and I wrote these so they could be. While I could explain the story as I see it that would detract from the potential multifarious meanings that will come about from people applying their own sense of feeling from their life experience, much as they always do.