quarta-feira, 9 de abril de 2008
Trigêmeos (Ansiedade, ócio, e o ópio)
Ansiedade, ócio (e o ópio)... Há quem fale por puro empirismo, há quem interprete por auto-omissão, não abertura e pessimismo, onde a platéia se faz palco (oblíquo)... A vida -energia- depositada e nascente nos momentos sublimes é um único show descontinuo.
(Trigêmeos,) “Casados” e entrelaçados, na busca pelo conforto, no desconforto, do corpo (do altar), ou no estar como um estorvo é o quê, se não inquietude, juventude, e prazer?, Em descobrir-se (das “couraças” sociais), destruir-se (entre as demais facetas incondicionais do ser em), implodir-se de seu vácuo interior não satisfeito... ?
O homem não satisfeito dará sempre um movimento a mais de si além numa ruptura entre o que ser de destruição, intuição, ou até nova inocência... Toda destruição ou construção dum saber dar-se-á na não permanência; Vingue-se o ato! Abertura ao devir... Vamos, seres humanos, prolongar-se e demolir numa instancia unificada que seja fruto do ócio, inquietude da ansiedade como um “toque de existência”, pois na tragédia desse ocaso imanente pode estar o novo salutar (ou, o novo ópio).
Com um pé no parâmetro da possibilidade do reducionismo e seu mal-estar como um sintoma humano, eis aqui, uma fala...
D
Créditos
Confundo o ser e a realidade.
Distorço o que sou e o novo.
Desvio-me do dever para o belo.
Envolvo-me com o pouco que
permaneço na intensidade do eterno.
Evito-te, quando em ti me reflito.
Sou antes a fala um conflito;
entre o desejo de me declarar
e a ânsia pelo sumiço.
Calado, sou o ilibado,
Falante, sou ilícito,
O corte entre o atroz e o medíocre
na fusão entre o vazio e o que incide.
Meu âmago é uma valsa constante
em ressonância num recipiente profundo.
No escuro me habita um mutante
que confunde o desejo de estar
com a necessidade do mundo.
Vejo tudo como está na iminência de um
moribundo, que acorda forçado a constar,
desejando implodir-se de tudo.
Quando lúcido ludibrio o amar,
embriagado sou teu e de tudo onde há
no consolo de acalmar as dores
e rancores deste corpo transparente
inconstante e lúdico.
G
terça-feira, 25 de março de 2008
magritte
sexta-feira, 4 de janeiro de 2008
terça-feira, 11 de dezembro de 2007
Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.
Composição: Carlos Drummond de Andrade
achei que esse poema tá bem "no momento" que estamos vivendo...
e vem durando bastante...
"a gente não pode esquecer". "não me deixem esquecer que a gente nao pode esquecer".
marcus.