Paêbirú - Lula Côrtes e Zé Ramalho - 1975

Ao escutar o disco Paêbirú, de Lula Côrtes e Zé Ramalho, fui acometido por uma sensação que não me é estranha, posto que é por mim já conhecida há um tempo, mas que, no entanto, se faz rara e carrega um viés de fantástica e, ademais, um tanto psicodélica - naquele sentido peculiar da atmosfera quase-líquida, das matérias-em-derretendo, do pensamento abrangente e uno, da consciência universal.
Lembrei e amei muito os amigos que participaram, os pastos invernais do interior do estado ou as areias minimamente sedimentadas das praias do litoral, a observar um pôr-do-sol como um ancestral que vive da natureza, na natureza e pela natureza - pois assim sentem-se os sensíveis - me vi num fluxo de pensamento peculiar aos amigos mais próximos (provavelmente os poucos a compreender minha brevíssima tentativa de tradução daqueles momentos).
Um nascer do sol com a lua ainda a se aproximar do horizonte oposto, banhado por uma chuva macia e acolhedora. Roupa soa estranho, cidade soa grosseiro.
Paêbirú me foi nostálgico de uma maneira que não conhecia a nostalgia: pois nunca tinha escutado este álbum antes para caracterizar de fato uma "nostalgia". Mas me propôs e me remeteu a todos estes momentos que coloquei e a tantos mais, intraduzíveis, indizíveis, por mais que me esforce para alcançálos através da palavra.
Ademais, a vontade que me arremete é a vontade de estar na chuva gargalhando - e existindo como nunca.
Vejo um brilho na música antes nunca alcançado por nada, senão pela própria música e seus sensíveis.

Download no link que segue: Lula Côrtes & Zé Ramalho - Paêbirú (1975).

informação sobre o álbum: http://brnuggets.blogspot.com/2006/10/lula-crtes-z-ramalho-pabir-1975.html

marcus.

traduzir - saramago também o pensa assim

O discurso de saramago dialoga diretamente com a opinião que partilho e que partilhamos sobre tal assunto. (marcus):

Traduzir

Julho 2, 2009 by José Saramago

Escrever é traduzir. Sempre o será. Mesmo quando estivermos a utilizar a nossa própria língua. Transportamos o que vemos e o que sentimos (supondo que o ver e o sentir, como em geral os entendemos, sejam algo mais que as palavras com o que nos vem sendo relativamente possível expressar o visto e o sentido…) para um código convencional de signos, a escrita, e deixamos às circunstâncias e aos acasos da comunicação a responsabilidade de fazer chegar à inteligência do leitor, não a integridade da experiência que nos propusemos transmitir (inevitavelmente parcelar em relação à realidade de que se havia alimentado), mas ao menos uma sombra do que no fundo do nosso espírito sabemos ser intraduzível, por exemplo, a emoção pura de um encontro, o deslumbramento de uma descoberta, esse instante fugaz de silêncio anterior à palavra que vai ficar na memória como o resto de um sonho que o tempo não apagará por completo.

O trabalho de quem traduz consistirá, portanto, em passar a outro idioma (em princípio, o seu próprio) aquilo que na obra e no idioma originais já havia sido “tradução”, isto é, uma determinada percepção de uma realidade social, histórica, ideológica e cultural que não é a do tradutor, substanciada, essa percepção, num entramado linguístico e semântico que igualmente não é o seu. O texto original representa unicamente uma das “traduções” possíveis da experiência da realidade do autor, estando o tradutor obrigado a converter o “texto-tradução” em “tradução-texto”, inevitavelmente ambivalente, porquanto, depois de ter começado por captar a experiência da realidade objecto da sua atenção, o tradutor realiza o trabalho maior de transportá-la intacta para o entramado linguístico e semântico da realidade (outra) para que está encarregado de traduzir, respeitando, ao mesmo tempo, o lugar de onde veio e o lugar para onde vai. Para o tradutor, o instante do silêncio anterior à palavra é pois como o limiar de uma passagem “alquímica” em que o que é precisa de se transformar noutra coisa para continuar a ser o que havia sido. O diálogo entre o autor e o tradutor, na relação entre o texto que é e o texto a ser, não é apenas entre duas personalidades particulares que hão-de completar-se, é sobretudo um encontro entre duas culturas colectivas que devem reconhecer-se.

Publicado em O Caderno de Saramago |

kubrick num cinema autista

(Stanley Kubrick - Auto-retrato na década de 50)


informações colhidas na Internet - fontes não oficiais:

• Segundo R. Lee Ermey, Kubrick repugnava a falta de profissionalismo dos atores e suas personalidades mimadas. Ainda segundo ele, um dos motivos para seus múltiplos takes repetidos era o fato de que "os atores memorizavam mas não compreendiam as falas. Somente após 40 takes os atores finalmente entravam no papel e paravam de simplesmente repetir as palavras para finalmente atuar naturalmente".

• Outra teoria para seus takes repetidos era a de que Kubrick poderia assim manipular seus atores ao limite desejável. Apesar de parecer um ato aparentemente frio e desumano, os resultados com a atriz Shelley Duvall em O Iluminado parecem ter funcionado. Após mais de 100 takes (um recorde) os gritos de desespero da atriz na cena "Here is Johnny" pareciam reais. Talvez porque fossem reais.

• Pelas suas características foi diagnosticado como portador de autismo de alto desempenho.

Saramago e o corpo do homem.

Corpo de Deus

Junho 12, 2009 by José Saramago

Também lhe chamam Corpus Christi e é “dia de preceito” para os católicos, além de feriado oficial. Todos os fiéis deverão ir à missa (ser “dia de preceito” a tal obriga) para dar testemunho da presença real e substancial de Cristo na hóstia. E nada de pôr-se com dúvidas sobre a divina presença na pastilha ázima como sucedeu a um sacerdote chamado Pedro de Praga, no século XIII, não seja que se repita o tremebundo milagre de ver a hóstia transformar-se em carne e sangue, não simbólicos, mas autênticos, e ter de levar outra vez a sanguinolenta prova em solene procissão para a catedral de Oviedo, como complacentemente no-lo explica Wikipedia, fonte a que neste difícil transe tive de recorrer. O mundo era interessantíssimo naquele tempo. Hoje, o milagre de recuperar a economia e a banca passa por imprimir milhões de dólares a uma velocidade de vertigem e pô-los a circular, preenchendo assim um vazio com outro vazio, ou, por palavras menos arriscadas, substituindo a ausência de valor por um valor meramente suposto que só durará o que durar o consenso que o admitiu.

Mas não era da crise que eu queria escrever. Em todo o caso, como já se vai ver, a menção ao Corpo de Deus não foi gratuita nem simples pretexto para fáceis heresias, como costumam ser as minhas, segundo canónicas e abalizadas opiniões. Há alguns dias, no 28 de Maio para ser mais exacto, um boliviano de 33 anos, de nome Fraans Rilles, emigrante “sem papéis” e sem contrato, que trabalhava numa padaria em Gandia (Espanha), foi vítima de grave acidente, uma máquina de amassar cortou-lhe o braço esquerdo. É certo que os patrões tiveram a caridade de o levar ao hospital, mas deixaram-no a 200 metros da porta com uma recomendação: “Se te perguntam, não digas nada da empresa”. Como seria de esperar, os médicos pediram o braço para tentar reimplantá-lo, mas tiveram de desistir da ideia perante o mau estado em que se encontrava. Tinham-no atirado ao lixo.

Afinal, eu não queria escrever sobre o Corpo de Deus. Como é meu costume, uma coisa levou a outra, mas era do Corpo do Homem que eu pretendia realmente falar, esse corpo que, desde a primeira manhã dos tempos, vem sendo maltratado, torturado, despedaçado, humilhado e ofendido na sua mais elementar dignidade física, um corpo a quem agora foi arrancado um braço e a quem foi ordenado que se calasse para não prejudicar a empresa. Espero que os fiéis que hoje acorreram à missa e leram a notícia no jornal tenham tido um pensamento para a carne sofridora e o sangue derramado deste homem. Não peço que o ponham num altar. Só peço que pensem nele e em tantos como ele. Diz-se que todos somos filhos de Deus. Não é verdade, mas com este falsidade se consolam muitos. Deus não valeu a Fraans Rilles, vítima da máquina de amassar pão e da crueldade da gente sem escrúpulos que explorava a sua força de trabalho. Assim vai o mundo e não haverá outro.

José Saamago, em seu Caderno.

Dedico ao amigo Rodrigo de Oliveira

Dedico as propostas, colocações, devaneios e discussões feitas neste espaço ao amigo Rodrigo de Oliveira (vulgo Spock).
Também lhe são dedicadas as imagens, visuais ou mentais, que surgem neste espaço.
Ademais, dedico todas as imagens, tanto deste quanto de outros espaços, reais ou oníricos, factíveis ou de devaneio.
Dedico toda a sensibilidade que percebemos no mundo exterior e interior a cada um dos sensíveis.
É um prazer imenso coexistir no universo percebendo e trocando existência com tamanho ser humano.
Somos feitos de pedaços, pedaços do mundo, pedaços de coisas, pedaços de momentos, pedaços de amigos, pedaços de livros - como diz o amigo e poeta Raboni; e os pedaços que eu sou tem pedaços do que este ser De Oliveira é, um imenso prazer esta interação de pedaços.



marcus.